gotinha ripio´s

CERRADO POR DERRIBO

2010-06-20T23:21:00.000-07:00

http://ftvento.blogspot.com/

-con este poema cierro el blog, gracias a los que me habeis leído y comentado, y a los que no-.
Quizá cuando todo sea escombro,y luego arena, y luego polvo, y la lluvia y el viento borren los últimos resquicios de lo que fué, quizá entonces pueda escribir de nuevo.

Te amaré con la excusa de la cuchilla hiriente,
de la lluvia furiosa de palabras gastadas
que aunque no pronuncié, en mi boca tatuadas
permanecen latentes.

Porque siempre te he amado, impasible bendito,
que a la luna engañosa regalaste tus venas
en un descuido mío, pactando la condena
que silencia mi grito.

Mis besos cirujanos precisos y perfectos
han tomado textura de fotos amarillas,
de miradas furtivas detrás de las mirillas,
y de burdos pretextos.

En la noche impasible espero acurrucada:
mi corazón terroso espera nuestro encuentro
letal y enamorado,esculpiendo por dentro
el viaje a la nada.

χήρα

2010-04-08T02:22:00.000-07:00

Quiero que el mundo me devore pronto,
que la vida se apure en engullirme,
porque el dolor agudo que hoy afronto
me seduce en el arte de morirme.

Tu devoción por mí, punta de acero,
ahora que no te tengo,que me faltas,
me deja ciega y muda,como un fiero
espino trepador de ramas altas.

Negras espinas, finos estiletes,
cuchillos afilados, cruel martillo.
Mi recordarte frío, es el grillete
que me encadena al roce de tu anillo,

desanillada estoy, viuda de estreno
viuda, murmuran, como si tal cosa,
ese llamarme negro, casi obsceno...
yo no soy viuda, sólo fuí tu esposa.

RESUELTO

2010-03-12T00:51:00.000-08:00

YA ESTÁ RESUELTO EL PROBLEMA.
AGRADECERÍA QUE LA GENTE ME ENVIARA UN CORREO DE NUEVO PARA QUE PUEDA REHACER MIS CONTACTOS.
GRACIAS Y DISCULPAD LAS MOLESTIAS.

AVISO URGENTE A TODOS MIS AMIGOS Y CONOCIDOS

2010-03-10T23:00:00.000-08:00

SE HA DISPARADO UN TROYANO O GUSANO, O LO QUE SEA DESDE VARIOS CORREOS DE HOTMAIL, EL MÍO ENTRE ELLOS, Y TENGO CONOCIMIENTO DE UN AMIGO AL QUE TAMBIÉN LE HA SUCEDIDO, EL Y YO NO NOS MANDAMOS CORREOS, DEDUZCO QUE LLEGA DESDE VARIOS DE HOTMAIL, LO CURIOSO ES QUE YO NO ABRO CORREOS DESCONOCIDOS JAMÁS. ME HA DESTRUIDO LA INFORMACION DE MIS CONTACTOS DESDE 1995 (NO TENGO NINGUNO) Y TODOS LOS MAILS DE ESTE AÑO QUE GUARDABA. SI OS LLEGA UN CORREO MÍO TITULADO "DEAD" NO LO ABRAIS.

EL INFORMATICO VIENE HOY A RESOLVERLO. EN CUANTO ESTE LISTO, AVISO.
Y SIENTO MUCHÍSIMO SI MI CORREO HA INFECTADO A ALGUIEN.

GRACIAS.

Los besos perdidos

2010-02-12T00:18:00.000-08:00

Este es el poema de los besos perdidos.
Tantas veces pedidos,
tantas otras negados.

En mi última mirada,
devolví tu sonrisa,
luego huí a toda prisa
en la noche cerrada,

y mientras te morías
como un tren solitario
envuelto en un sudario
de nieve, dura y fría,

un hacha deshacía
con filo desalmado
los besos reservados
que nunca te daría.

Mi deuda con tus besos
es mi diario tormento,
soy un arbol sediento
de besos deshauciados,

y cuando bebo el vino
de negar, tan amargo,
me pierdo en el letargo
de mi oscuro destino.

Envenenadas flores
de nuestro epistolario,
de nuestro calendario
de los viejos dolores.

Tu amor ahora me cubre
con punzadas de hielo:
si, te besé en el suelo
esa noche de Octubre.

La maldición blanca

2010-01-25T23:54:00.000-08:00

Haití: La maldición blanca (Eduardo Galeano)

> El primer día de este año [2004], la libertad cumplió dos siglos de
> vida en el mundo. Nadie se enteró, o casi nadie. Pocos días después,
> el país del cumpleaños, Haití, pasó a ocupar algún espacio en los
> medios de comunicación; pero no por el aniversario de la libertad
> universal, sino porque se desató allí un baño de sangre que acabó
> volteando al presidente Aristide.
> Haití fue el primer país donde se abolió la esclavitud. Sin embargo,
> las enciclopedias más difundidas y casi todos los textos de
educación
> atribuyen a Inglaterra ese histórico honor. Es verdad que un buen
día
> cambió de opinión el imperio que había sido campeón mundial del
> tráfico negrero; pero la abolición británica ocurrió en 1807, tres
> años después de la revolución haitiana, y resultó tan poco
convincente
> que en 1832 Inglaterra tuvo que volver a prohibir la esclavitud.
> Nada tiene de nuevo el ninguneo de Haití. Desde hace dos siglos,
sufre
> desprecio y castigo. Thomas Jefferson, prócer de la libertad y
> propietario de esclavos, advertía que de Haití provenía el mal
> ejemplo; y decía que había que “confinar la peste en esa isla”. Su
> país lo escuchó. Los Estados Unidos demoraron sesenta años en
otorgar
> reconocimiento diplomático a la más libre de las naciones. Mientras
> tanto, en Brasil, se llamaba haitianismo al desorden y a la
violencia.
> Los dueños de los brazos negros se salvaron del haitianismo hasta
> 1888. Ese año, el Brasil abolió la esclavitud. Fue el último país en
> el mundo.
> ---
>
> Haití ha vuelto a ser un país invisible, hasta la próxima
carnicería.
> Mientras estuvo en las pantallas y en las páginas, a principios de
> este año, los medios trasmitieron confusión y violencia y
confirmaron
> que los haitianos han nacido para hacer bien el mal y para hacer mal
> el bien.
> Desde la revolución para acá, Haití sólo ha sido capaz de ofrecer
> tragedias. Era una colonia próspera y feliz y ahora es la nación más
> pobre del hemisferio occidental. Las revoluciones, concluyeron
algunos
> especialistas, conducen al abismo. Y algunos dijeron, y otros
> sugirieron, que la tendencia haitiana al fratricidio proviene de la
> salvaje herencia que viene del Africa. El mandato de los ancestros.
La
> maldición negra, que empuja al crimen y al caos.
> De la maldición blanca, no se habló.
> ---
>
> La Revolución Francesa había eliminado la esclavitud, pero Napoleón
la
> había resucitado:
> –¿Cuál ha sido el régimen más próspero para las colonias?
> –El anterior.
> –Pues, que se restablezca.
> Y, para reimplantar la esclavitud en Haití, envió más de cincuenta
> naves llenas de soldados.
> Los negros alzados vencieron a Francia y conquistaron la
independencia
> nacional y la liberación de los esclavos. En 1804, heredaron una
> tierra arrasada por las devastadoras plantaciones de caña de azúcar
y
> un país quemado por la guerra feroz. Y heredaron “la deuda
francesa”.
> Francia cobró cara la humillación infligida a Napoleón Bonaparte. A
> poco de nacer, Haití tuvo que comprometerse a pagar una
indemnización
> gigantesca, por el daño que había hecho liberándose. Esa expiación
del
> pecado de la libertad le costó 150 millones de francos oro. El nuevo
> país nació estrangulado por esa soga atada al pescuezo: una fortuna
> que actualmente equivaldría a 21,700 millones de dólares o a 44
> presupuestos totales del Haití de nuestros días. Mucho más de un
siglo
> llevó el pago de la deuda, que los intereses de usura iban
> multiplicando. En 1938 se cumplió, por fin, la redención final. Para
> entonces, ya Haití pertenecía a los bancos de los Estados Unidos.
> ---
>
> A cambio de ese dineral, Francia reconoció oficialmente a la nueva
> nación. Ningún otro país la reconoció. Haití había nacido condenada
a
> la soledad.
> Tampoco Simón Bolívar la reconoció, aunque le debía todo. Barcos,
> armas y soldados le había dado Haití en 1816, cuando Bolívar llegó a
> la isla, derrotado, y pidió amparo y ayuda. Todo le dio Haití, con
la
> sola condición de que liberara a los esclavos, una idea que hasta
> entonces no se le había ocurrido. Después, el prócer triunfó en su
> guerra de independencia y expresó su gratitud enviando a
> Port-au-Prince una espada de regalo. De reconocimiento, ni hablar.
> En realidad, las colonias españolas que habían pasado a ser países
> independientes seguían teniendo esclavos, aunque algunas tuvieran,
> además, leyes que lo prohibían. Bolívar dictó la suya en 1821, pero
la
> realidad no se dio por enterada. Treinta años después, en 1851,
> Colombia abolió la esclavitud; y Venezuela en 1854.
> ---
>
> En 1915, los marines desembarcaron en Haití. Se quedaron diecinueve
> años. Lo primero que hicieron fue ocupar la aduana y la oficina de
> recaudación de impuestos. El ejército de ocupación retuvo el salario
> del presidente haitiano hasta que se resignó a firmar la liquidación
> del Banco de la Nación, que se convirtió en sucursal del Citibank de
> Nueva York. El presidente y todos los demás negros tenían la entrada
> prohibida en los hoteles, restoranes y clubes exclusivos del poder
> extranjero. Los ocupantes no se atrevieron a restablecer la
> esclavitud, pero impusieron el trabajo forzado para las obras
> públicas. Y mataron mucho. No fue fácil apagar los fuegos de la
> resistencia. El jefe guerrillero, Charlemagne Péralte, clavado en
cruz
> contra una puerta, fue exhibido, para escarmiento, en la plaza
> pública.
> La misión civilizadora concluyó en 1934. Los ocupantes se retiraron
> dejando en su lugar una Guardia Nacional, fabricada por ellos, para
> exterminar cualquier posible asomo de democracia. Lo mismo hicieron
en
> Nicaragua y en la República Dominicana. Algún tiempo después,
Duvalier
> fue el equivalente haitiano de Somoza y de Trujillo.
> ---
>
> Y así, de dictadura en dictadura, de promesa en traición, se fueron
> sumando las desventuras y los años.
> Aristide, el cura rebelde, llegó a la presidencia en 1991. Duró
pocos
> meses. El gobierno de los Estados Unidos ayudó a derribarlo, se lo
> llevó, lo sometió a tratamiento y una vez reciclado lo devolvió, en
> brazos de los marines, a la presidencia. Y otra vez ayudó a
> derribarlo, en este año 2004, y otra vez hubo matanza. Y otra vez
> volvieron los marines, que siempre regresan, como la gripe.
> Pero los expertos internacionales son mucho más devastadores que las
> tropas invasoras. País sumiso a las órdenes del Banco Mundial y del
> Fondo Monetario, Haití había obedecido sus instrucciones sin
chistar.
> Le pagaron negándole el pan y la sal. Le congelaron los créditos, a
> pesar de que había desmantelado el Estado y había liquidado todos
los
> aranceles y subsidios que protegían la producción nacional. Los
> campesinos cultivadores de arroz, que eran la mayoría, se
convirtieron
> en mendigos o balseros. Muchos han ido y siguen yendo a parar a las
> profundidades del mar Caribe, pero esos náufragos no son cubanos y
> raras veces aparecen en los diarios.
> Ahora Haití importa todo su arroz desde los Estados Unidos, donde
los
> expertos internacionales, que son gente bastante distraída, se han
> olvidado de prohibir los aranceles y subsidios que protegen la
> producción nacional.
> ---
>
> En la frontera donde termina la República Dominicana y empieza
Haití,
> hay un gran cartel que advierte: El mal paso.
> Al otro lado, está el infierno negro. Sangre y hambre, miseria,
pestes.
> En ese infierno tan temido, todos son escultores. Los haitianos
tienen
> la costumbre de recoger latas y fierros viejos y con antigua
maestría,
> recortando y martillando, sus manos crean maravillas que se ofrecen
en
> los mercados populares.
> Haití es un país arrojado al basural, por eterno castigo de su
> dignidad. Allí yace, como si fuera chatarra. Espera las manos de su
> gente.

Por fin, el libro de Nacho

2010-01-23T05:48:00.000-08:00

Las Provincias>Noticias Actualidad>Noticias Cultura>Monográfico de Vento Ruiz
Cultura. 16 enero 2010
Monográfico de Vento Ruiz

Institució Alfons el Magnànim de la Diputación de Valencia ha editado un nuevo título dedicado a la trayectoria artística del valenciano José Vento Ruiz, realizado por su hijo Ignacio Vento Villate.
Editada en la colección Itineraris, la monografía dedicada a la obra de José Vento Ruiz (Valencia, 1925 - Madrid, 2005) repasa su singladura vital y analiza las diferentes etapas de su obra artística.
Ignacio Vento abre la monografía con una carta a su padre donde plantea algunos interrogantes que van encontrando respuesta a lo largo de las páginas del estudio: ¿Qué es un padre que crea obras de arte? ¿Cómo es un pintor que vela por su familia? ¿Cuándo descubrimos que nuestros mayores han tenido otra vida, junto a aquella en la que nos erigíamos como soberanos o príncipes destronados? ¿Cuándo la paternidad y la infancia se unen en el equilibrio preciso para el desarrollo de nuestras personalidades?
Vento Villate es poeta y ensayista, doctor en Filosofía y profesor de esta materia en la Universidad Autónoma de Madrid desde 1993.
Como crítico de arte Vento Villate ha presentado exposiciones de varios pintores y escultores, como Víctor Ramos e Ignacio Van Versen.

23 de Octubre 2009

2010-01-09T01:15:00.000-08:00

Era tu bar, mis dos de la mañana,
mi carrera cargada de agonía,
mi querer revivir tu boca fria
con mi boca de rabia talibana.

Clavada en el vacío tu mirada,
un hálito de frío desmembrado
me trepó como un virus desatado
de diminutas lunas desgarradas.

Incrédula, agarrada a tu cabeza
vi algo irremediablemente duro
en el centro de tu pupila oscuro

y ese amor desmedido, ésa rareza
que brilló tantos años sobre el tedio
se perdió aquélla noche sin remedio.

Lagrimas letales

2009-12-24T01:51:00.000-08:00

En el destiempo habito, (qué mísero consuelo),
tú enredado en mi pecho, yo atada a tu camisa,
como pequeños seres que no tocan el suelo,
y viven de la brisa.

Al alba, en mi desvelo, negocio con la muerte
que se lleva mis huesos y me trae tu ternura,
malvivo desgranando las uvas de la suerte
que esconden mi amargura.

En los muertos habito, como entre los escombros,
sólo vivo un momento, como las mariposas,
con la piel y las alas de soñarnos alfombro
mis noches silenciosas.

En mi grito de guerra está la desmedida
locura de querer esquivar al destino,
pero ya todos saben que los muertos en vida
no eligen su camino.

Muertos y deshauciados estamos condenados
a arrastrar nuestra pena entre los lodazales,
y a llorar en ricones oscuros y apartados
con lágrimas letales.

Cesar Vallejo...

2009-11-22T22:00:00.001-08:00

Al fin de la batalla,
y muerto el combatiente, vino hacia él un hombre
y le dijo: «No mueras, te amo tanto!»
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.

Se le acercaron dos y repitiéronle:
«No nos dejes! ¡Valor! ¡Vuelve a la vida!»
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.

Acudieron a él veinte, cien, mil, quinientos mil,
clamando: «Tanto amor, y no poder nada contra la muerte!»
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.

Le rodearon millones de individuos,
con un ruego común: «¡Quédate hermano!»
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.

Entonces, todos los hombres de la tierra
le rodearon; les vió el cadáver triste, emocionado;
incorporóse lentamente,
abrazó al primer hombre; echóse a andar…

LOS HERALDOS NEGROS

2009-11-22T21:51:00.000-08:00

JOSE VENTO

LOS HERALDOS NEGROS

Hay golpes en la vida, tan fuertes... ¡Yo no sé!
Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,
la resaca de todo lo sufrido
se empozara en el alma... ¡Yo no sé!

Son pocos; pero son... Abren zanjas oscuras
en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.
Serán tal vez los potros de bárbaros Atilas;
o los heraldos negros que nos manda la Muerte.

Son las caídas hondas de los Cristos del alma
de alguna fe adorable que el Destino blasfema.
Esos golpes sangrientos son las crepitaciones
de algún pan que en la puerta del horno se nos quema.

Y el hombre... Pobre... ¡pobre! Vuelve los ojos, como
cuando por sobre el hombro nos llama una palmada;
vuelve los ojos locos, y todo lo vivido
se empoza, como charco de culpa, en la mirada.

Hay golpes en la vida, tan fuertes... ¡Yo no sé!

CESAR VALLEJO

PARA AMAR. NICOLAS ALDO PARENTE

2009-10-21T14:35:00.000-07:00

Nick es un amigo intangible que está vivamente presente desde hace algún tiempo en mi vida, nos conocemos a través de poemas, de música, de sentimientos compartidos en palabras o notas musicales. Es uno de los pocos ejemplos de los vínculos virtuales que, a veces, funcionan. Lo he sentido próximo, su música delicada y profunda y su voz cálida me dicen que sería posible un gran abrazo, hay una complicidad, un "entendimiento", que no ha necesitado vestirse de enjabonamientos cibernéticos, ha sido puro y simple, como las cosas auténticas de la vida.
Ahora ha sacado a la calle su primer disco PARA AMAR. Y dejo el vínculo de YouTube para que podais escucharlo. Estoy segura de que esto sólo es el principio de una gran aventura para él: darse a conocer. Y vale la pena que lo conozcamos. Tiene mucho que decir y sabe hacerlo, sabe hacer vibrar el material sensible que todos tenemos.

Enhorabuena querido amigo.

Con todos ustedes....

12 DE OCTUBRE. POEMAS PARA PILAR

2009-10-10T09:28:00.000-07:00

Vaya esta pequeña recopilación a modo de regalo complementario para mi amiga Pilar, me siento afortunada cuando la miro porque ella es como un tesoro a los que muy pocos tienen acceso, y yo soy uno de esos privilegiados.

VERSOS PARA PILAR

Es cierto fuiste tú
quien remendó las tardes
con pespuntes precisos,
con bálsamos de lengua
y amor en la mirada
y en las manos,

eres tú siempre tú
la que reflota el mundo
que naufraga intermitente por mis sienes,

y se pone mi traje,
y se ajusta mi blusa
para oler mi miedo
y abrigarse conmigo
bebiendo de toda la ironía
que andamos aprendiendo con los años,

eres tú la que se pone mis botas
para pisar el barro de mi suelo
por si se abre al abismo
poder saltar juntas al abrigo de una roca,
o de una cerveza al sol
como dos lagartijas verdes
y huidizas.

Eres tú la arboleda
de fresquísima sombra
donde concilio el sueño,

detienes con tus manos
a mis viejos fantasmas
y a una orden tuya
envainan por un rato
sus armas afiladas, y sus aires de guerra,

eres tú la del hilo de plata,
tu aguamarina en mi dedo
y mi amatista de luto en tu dedo transparente,

la que vibra invisible y misteriosa
y susurra en mi oido
en una conexión inverosímil

eres tú la bailarina del color mas tenue
y la risa mas franca,

por siempre bienvenida,
acogida en mi sangre,
plasmada en mi latido,
contada entre lo mío con orgullo
de madre aficionada,
de hermana desmedida
propietaria de las flores raras
preciosas y concisas.

Es cierto, eres tú.

SEXTETO A DOS

Desafiando al pasado
experta en el coraje
anduviste por rastros polvorientos,
-el recuerdo amañado
nos hace mas mas bebible este brebaje
de efectos cenicientos-,

desesperadamente
escondemos la noche
huimos hacia el frente, pertrechadas
del amor mas valiente,
tan valioso, vacío de reproches
y savia envenenada,

clausura tras clausura
arrancamos raíces
y secamos el muro humedecido,
caminamos a oscuras
cuesta arriba buscando ser felices
olvido tras olvido.

OLVIDO

Clavada a las palabras que me callo
milimetro silencios incendiarios.
Han llegado por fin los calendarios
a la fecha olvidada en la que hallo

un matiz de filosa acupuntura,
un pico de cuchilla imperceptible,
un muro de papel inabatible,
una pequeña gota de angostura.

Tu cerrojo a mi boca olvidadiza
es la soga que ahorca mi destierro
sambenito colgando y cruz de hierro
que marca mi memoria quebradiza.

Yo te quiero y te quiero, te constato,
y sé que no soy fácil, la postrera
razón que me compete es compañera
de absurdos argumentos que combato.

Quiero que me perdones, tú ya sabes
lo que te estoy pidiendo, haz un guiño
de engaño a tu memoria, tu cariño
podrá dinamitar todas las naves

que me alejan de ti si haces historia.
Aparte del perdón, quiero el olvido
de esa parte de mí que es como un nido
de serpientes vacías de memoria.

DANZA DE DELFINES

(Fin de fines,
última noche al final de la laguna,
finiquitando,
añorando nuestra danza de delfines,
observo las puertas que una a una
vas cerrando…)

Las bocas han hablado demasiado
los ojos ya son vidrios indefensos
y mientras desanudas lo anudado,
emprendes el ascenso.

Tu final es de dientes apretados
con lágrimas al borde de la vida,
yo acuno los dolores a tu lado,
en cada despedida,

y maldigo uno a uno a tus deudores
como una abeja reina sin corona,
las flores de tu Abril ya son mis flores,
tus dolores los vivo en mi persona.

Te mueves en la danza de la nieve
casi intangible, perfumando el viento
helado, que tirita y que conmueve
azules firmamentos.

Tu dignidad de viuda de marino
de tuareg punto vivo de la duna
transita pertinaz hacia un destino
sin soledad ninguna.

Eres pino fragante en mi desierto,
tibio boceto lleno de matices ,
siendo como el desgarro de los muertos
sombríamente cierto lo que dices.

Astral y blanca volverás un día,
apuntan a tu diana las promesas
y cesará la inútil agonía
donde anduviste presa.

Peticiones

2009-09-19T01:56:00.000-07:00

Yo quisiera quitarte de la pena,
desmigar tus cielos emplomados
tragarme como anzuelos mis pecados
devolverte la risa de azucena.

Yo quisiera ofrecerte el mundo entero:
las noches de luciérnagas cuajadas
el amor sin heridas desangradas
el poema que queda en el tintero,

porque quiero morder tu desaliento,
la ráfaga de miedo que desvela
tus ojos incendiarios,

que mi sangre se torne tu sustento
regresarte a mi vientre que te cela.

Yo quisiera amañar los calendarios.

Soneto a Casellas

2009-09-02T11:47:00.000-07:00

Me dices que me vaya, -ya me he ido-
recogiendo perpleja, mi sonrisa,
no te apures, me marcho a toda prisa,
has decidido tú, yo no decido.

Ya me marcho, me borras de tu frente,
y cocino la clave del olvido
comprendiendo que un pecho dolorido
solo entiende su muerte diligente.

-Mientras tu te morías a cuchillo
yo ya estaba muriendo poco a poco
en silencio, sin rastro ni verbena-.

No me gustan las vueltas de tornillo,
ni el abrazo de amor condescendiente,
ni el olor de las cartas de condena.

operacion pandemia. GRIPE A

2009-08-18T12:59:00.000-07:00

NO DEJES DE VER EL VÍDEO. VALE LA PENA. INCREÍBLE.

http://www.youtube.com/watch?v=gKwk8Kq8QXA

SALVADOR COSTA PARGA. A través de las palabras

2009-06-28T00:55:00.000-07:00

Este vídeo, enviado por un amigo muy querido, me ha emocionado (podría decir conmocionado). No conocía a Salvador Costa Parga. Impresionante. Cuando repose y medite cada unoa de sus sabias palabras, quizá pueda escribir algo.

"Premio "Municipalidad de Concepción del Uruguay" Al mejor video del festival y premio al mejor documental. En el 2do Certamen de Video. (Concepción del Uruguay, Entre Ríos). Año 2006.-
Mención especial del Jurado. En el 13º Festival Latinoamericano de Video Rosario 2006. (Rosario, Santa Fe)."

http://www.youtube.com/watch?v=E__D6U_Qd14

C-C T-T

2009-05-17T10:51:00.000-07:00

Este es el regalo de cumpleaños de mi amigo Carlos, el mejor que me puede hacer nadie, un poema, el suyo, para mí. No pongo su foto porque no tengo su permiso, pero pongo esta que seguro que le encanta.

Muchísimas gracias amigo. Que reconfortante que estés ahí, tan lejos, y tan cerca.

sábado, mayo 16, 2009

Feliz cumple

T- T

No era el “mayo” francés, pero tenía
en el mar de la frente
su misma ensoñación adolescente,
en pie de rebeldía;
aquel mayo nacía
una dama de porte combatiente,
igual que una corriente
que marcha con rumor de algarabía;
no era el “mayo” francés, yo lo sabía
sin ser clarividente,
siempre mayo es un mes de valentía
en la piel de la gente,
entonces de repente,
fuimos mayo los dos, el mismo día.

Carlos Casellas (de Benditos)

Asesinato de Carlos Palomino

2009-05-10T06:55:00.000-07:00

http://www.youtube.com/watch?v=6aNE2cY0mYM
http://www.youtube.com/watch?v=aDSXnnjZAWA

Carlos Javier Palomino. 16 años. Antifascista.

Asesinado en el metro de Madrid por un militar neonazi el 11/11/2007

En el video se ve perfectamente el momento en que el militar profesional de ideología neonazi, sin ninguna provocación, apuñala mortalmente a Carlos. Los antifascistas, entre ellos Carlos, iban a boicotear una manifestación racista nazi a la que acudía el asesino en Usera, barrio de Madrid con un gran número de inmigrantes.

Además de matar a Carlos el asesino apuñaló a otro joven que intentó atraparlo. Todo se ve claramente en el vídeo.

Sobran las palabras.

Maldita la serpiente entrecruzada
que muerde un corazon adolescente,
que derrama la sangre combatiente
con su lengua de acero desplegada,

malditos vuestros puños, vuestros signos,
vuestras botas de cuerdas blanquecinas,
la barbarie cobarde que adoctrina,
la muerte que presagian vuestros himnos,

malditos vuestros gestos agoreros,
ese golpe de pérfida certeza,
el odio que os estalla en la cabeza,
los hambrientos del filo del acero.

Malditos los obtusos violentos,
las navajas que esperan escondidas,
el acecho de brillos homicidas
que asesinan palomas en el viento.

bendita Luisa

2009-04-23T14:07:00.000-07:00

Luisa Lopez Vento

Es licenciada en Bellas Artes y cursa el doctorado de animación en la universidad Politécnica de Valencia, participo en la exposicion colectiva"creación alternativa, nuevos espacios para la animacion".En el 2006 se traslada a Barcelona para cursar el Master de Animacion en la Pompeu Fabra, a partitr de entonces Se especializa en animación 3D y rig avanzado. Trabaja en Molinare para el proyecto "Los hijos del agua" la expo de Zaragoza, así como en distintos proyectos de animación para televisión.

Bendita Luisa

Bendita la ilusión incandescente
que llega sigilosa desde lejos,
los ojos que iluminan los reflejos
de pasiones que acercan continentes.

Bendita tu mirada sin dobleces,
tu sonrisa frutal y cristalina,
la promesa de dos que se avecina,
el amor que funciona algunas veces.

Bendita tú, que sueñas acunada
y tejes la alegría con desvelo.
Princesa rescatada de un deshielo
que luce transparente en tu mirada.

Benditas las Colombias valencianas,
los besos que derriban las fronteras,
los trueques que no suenan a quimeras,
las Valencias de fauces colombianas.

Bendita la arrogancia del destino
que prepara sorpresas inauditas
que te arropa si alguna vez tiritas
y te tiende la mano que amadrino.

Benditas las sobrinas confidentes,
el café compartido con las penas,
las valientes que rompen las cadenas,
el cariño que va contracorriente.

Bendita la existencia del aliento
que derrama tu paz y tus ternuras
en amores de firmes ataduras,
bendita seas, Luisa Lopez Vento.

Este es un "bendita" para mi ahijada y sobrina. A la que quiero mucho. La culpa del "desacato" la tienen sus hermanas Patri y Paula. Benditas ellas.

Wafa Sultan - Mujer valiente

2009-04-20T01:14:00.000-07:00

http://www.youtube.com/watch?v=nUJhPrskAk0

Estoy de acuerdo con lo que dice. Gran parte de lo que dice es cierto. Sin embargo cuestiono con toda firmeza su referencia hacia Israel, porque si bien es cierto que los israelíes no ha atentado contra el mundo occidental, vulneran continuamente los derechos mas básicos del pueblo palestino. Y esa postura intransigente, expansionista y criminal apoyada por países democráticos occidentales y gobiernos árabes corrompidos convierte al conflicto sobre los territorios palestinos en una herida sangrante desde hace 60 años, y la mayor parte de esa sangre es de palestinos inocentes.
El fundamentalismo islámico es negativo, terrorífico, sobre todo para las mujeres. Pero el fundamentalismo es utilizado por muchos países -igual que el terrorismo-, para cometer tropelías y vulneraciones de derechos humanos por democracias que utilizan un doble rasero para sus razonamientos.
Absolutamente de acuerdo con el el derecho a la "laicidad", al libre pensamiento de los pueblos y las personas.
En nombre de la religión se han cometido los crimenes mas horrendos, desde los quemados en la hoguera por la Inquisición hasta las actuales lapidaciones de mujeres por un islamismo interpretado para manipular a la gente, en el que se insta a autoinmolarse a jóvenes prometiéndoles el paraíso y se exhorta a la Guerra contra herejes e infieles. Un islam que ha retrocedido siglos sumergiendo a la gran cultura árabe y a sus pueblos en un mar de sangre, pobreza, odio y desesperación.
No es una guerra de culturas, es una manipulación del poder tanto de Occidente y sus gobiernos disfrazados de democracia, como de los poderosos del mundo musulmán contra sus propios pueblos.
Los pueblos, engañados, son los que siempre acaban sufriendo.

manzana-mariposa

2009-04-16T15:36:00.000-07:00

Voy andando hacia tí serena y fría,
mascullando un rencor arrinconado
desnuda de pasión y de alegría,
vestida de soldado.

Voy a tu encuentro, púdica, inocente,
esperando un milagro que no llega,
endurecida como una delincuente
que nunca se doblega,

huyo al revés: manzana -mariposa
que se deja engullir por el abismo.
Vete de mí, disuélvete en la fosa
que has hecho de tí mismo.

Solo veo un destello de cuchillo
que choca chispeante en mi armadura,
que no desgarra nada con su brillo
de amarga empuñadura,

derramo mi vacío desbordante
que llena los rincones de la casa
con un silencio duro y desafiante
que mata cuando pasa.

No hay invento que pueda redimirnos
nuestra sangre galopa incandescente,
muramos en silencio, sin herirnos,
mirándonos de frente.

CONVOY DE LUZ

2009-03-29T07:08:00.000-07:00

ESTE ES UN POEMA DEDICADO A TODOS LOS INTEGRANTES DEL CONVOY VIVA PALESTINA QUE VIAJARON HASTA GAZA PARA LLEVAR AYUDA , ESPERANZA , Y SOLIDARIDAD A ESTE PUEBLO HERMANO.

La esperanza viaja desde el norte
cual serpiente de alegres cascabeles,
y a su lomo las voces son claveles
y algodón su balsámico transporte,

luciérnaga en un mundo ensombrecido
rompe el cielo con firmes convicciones
mezclando medicinas y emociones
en un cóctel de luz contra el olvido.

Todos fuimos palomas mensajeras:
"no estais solos", rezó nuestro mensaje,
miles fuimos a Gaza en este viaje
desgranando una a una las fronteras.

En la herida de escombro y de jirones,
en la boca de Gaza digna y dura,
en el superviviente a esta locura
imprimisteis un As de corazones.

SERRAT ¿CONCIENCIA ADORMECIDA?

2009-02-28T11:31:00.000-08:00

Serrat cantará en Israel
"No forme parte de aquellos que prohiben nuestra libertad".

Campaña Palestina para el Boicot Académico y Cultural a Israel
PACBI
Traducido del inglés para Rebelión por Beatriz Morales Bastos

Joan Manuel Serrat: “Canto mejor en la lengua que me prohíben”. Así pues, ¡¡¡no forme parte de aquellos que prohíben nuestra libertad!!! , Ramala, Palestina ocupada, 26 de febrero de 2009.

A la comunidad palestina de artistas e intelectuales le ha impactado la noticia de sus planes de organizar una gira musical por Israel en mayo a pesar de la continua opresión israelí del pueblo palestino y sólo unos meses después de los atroces crímenes de guerra y crímenes contra la humanidad cometidos por Israel en Gaza.

La Campaña Palestina para el Boicot Académico y Cultural a Israel (PACBI, en sus siglas en inglés) le escribe para instarle a que cancele esta gira.

Valiente defensor de la libertad durante toda su vida, usted se exilió de su propio país por denunciar valientemente la opresión del régimen de Franco; pero si va de gira por Israel, un Estado colonial y de apartheid, estará legitimando y apoyando un sistema colonial de represión.Su invitación a ir a Israel llega justo después del sangriento ataque militar israelí contra la ocupada franja de Gaza que dejó más de 1.440 palestinos muertos, de los cuales 431 eran niños, e hirió a otros 5.380.[1]. El millón y medio de palestinos de la asediada franja de Gaza, la abrumadora mayoría de los cuales son refugiados que fueron expulsados de sus hogares por las fuerzas sionistas en 1948, fue sometido a tres semanas de implacable terrorismo de Estado israelí por medio del cual los aviones de guerra israelíes atacaron sistemáticamente zonas civiles, redujeron a escombros barrios enteros e infraestructuras civiles vitales, y destruyeron parcialmente la principal universidad de Gaza y decenas de colegios, incluyendo varios administrado por la ONU en los que los civiles se habían refugiado. Este ataque criminal se ha producido tras 18 meses de asedio israelí a Gaza, todavía en vigor y que está tendiendo unas consecuencias catastróficas y ha destrozado todas las esferas de la vida, lo que llevó al Relator Especial de Derechos Humanos de la ONU a describirlo como un “preludio al genocidio”. Varias organizaciones internacionales de derechos humanos y de Naciones Unidas están pidiendo ahora que se investiguen los crímenes de guerra cometidos por Israel durante su ataque militar a Gaza.Para nosotros es especialmente atroz que usted esté planeando hacer su gira por Israel en mayo, el mes en el que los palestinos conmemoramos el aniversario de la Nakba, la campaña generalizada de limpieza étnica que llevó a la destrucción de Palestina y al establecimiento del Estado de Israel sobre sus ruinas. Durante más de sesenta años y hasta ahora Israel ha seguido denegando a los millones de refugiados palestinos desplazados sus derechos sancionados por la ONU a reparaciones y a retornar a sus hogares de origen.Durante los últimos 41 años, Israel ha estado ocupando militarmente Cisjordania, incluyendo Jerusalén este, y la franja de Gaza. A pesar del “proceso de paz” que se inició hace 16 años, Israel viola cotidianamente y con impunidad los más fundamentales derechos humanos de los palestinos, tal como lo documentan organizaciones de derechos humanos locales e internacionales. Israel asesina extra-judicialmente a dirigentes y activistas palestinos, tiene encarcelados a más de 11.000 palestinos, incluidos muchos parlamentarios, somete a humillaciones diarias, a intimidaciones y a violencia militar a todos los palestinos que están bajo su ocupación, y sigue construyendo su Muro colonial, declarado ilegal por el Tribunal Internacional de Justicia de La Haya en 2004.

El Comité Nacional Palestino del Boicot, Desinversión y Sanciones (BDS) declaró recientemente que “Palestina se ha convertido hoy en la prueba de nuestra imprescindible moralidad y común humanidad”. Ante décadas de constante opresión, la sociedad civil palestina ha hecho un llamamiento a quienes apoyan la lucha por la libertad y la justicia en todo el mundo a tomar postura y a tener en cuenta nuestro llamamiento al boicot, la desinversión y las sanciones contra Israel hasta que éste no reconozca los derechos palestinos y acate completamente el derecho internacional [2]. Muchas destacadas figuras mundiales de la cultura como John Berger, Ken Loach, Arundhati Roy, Roger Waters, John Williams, entre otros, han manifestado su apoyo al boicot. Otros destacados artistas internacionales como Sting, Bono, Snoop Dog y Jean Luc Goddard, también han tenido en cuenta nuestro llamamiento y han cancelado sus conciertos o visitas a Israel.Usted es una persona de conciencia y durante su propia vida ha sacrificado mucho por la valiente búsqueda de la libertad y de la justicia. En 1968 decidió cantar en el Festival de Eurovisión en su propia lengua materna, el catalán, e valientemente afrontó las consecuencias impuestas por el dictador Franco. De usted no esperamos menos que acepte este llamamiento de solidaridad y con toda sinceridad esperamos que tome postura junto a nosotros en nuestra lucha contra la opresión colonial. Le instamos a que cancele su gira musical por Israel y esperamos que transmita a Israel que usted no participará en eventos en aquel país mientras continúe reprimiendo al pueblo palestino y denegándole su libertad y sus derechos inalienables en su propia tierra.

Sinceramente

Campaña Palestina para el Boicot Académico y Cultural a Israel

(PACBI) www.PACBI.org[1] http://www.ochaopt.org/gazacrisis/index.php?section=3 [2] http://www.pacbi.org/campaign_statement.htmEnlace con el original: http://www.pacbi.org/letters_more.php?id=939_0_3_0_C

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Bueno, es el colmo de los colmos, Serrat cantando para Israel. Espero, de verdad, espero, que reconsidere y cancele la gira. Y que además, explique porqué.

No puedo entenderlo. Las personas conocidas en el mundo de la cultura deberían utilizar su capacidad de ser oídos, su repercusión social, para ser la voz de los silenciados.

Si este hombre, casi paisano mío, al que he respetado y admirado toda mi vida, no cancela esta gira, escribirá con ello la página más negra de su carrera, porque de algún modo estará legitimando las acciones criminales de un país inventado que ejerce la mas brutal de las ocupaciones sobre el pueblo palestino, que niega su legítimo derecho a existir y vivir en paz utilizando sin ninguna conciencia toda la maquinaria de terror que posee. Y ese es su legado al mundo y a la historia: su huella sangrienta.

SERRAT NO FORMES PARTE DE ESA HUELLA!!! El pueblo palestino necesita la voz de los hombres justos. Sé uno de ellos.

EL CONVOY DE LA SOLIDARIDAD. DIARIO DE VIAJE

2009-02-22T03:40:00.000-08:00

Diario de un viaje de auténtica ayuda fraternal y popular
¡Viva Palestina! El convoy de la solidaridad de Gran Bretaña a Gaza

vivapalestina.org
Traducido del inglés para Rebelión por Germán Leyens

Un convoy de más de 110 vehículos ha salido de Londres hacia Gaza para entregar más de un millón de libras esterlinas en ayuda, incluyendo ambulancias y una bomba de incendios. El tamaño del convoy y la cantidad de ayuda que lleva ha excedido las expectativas de los organizadores, agrupados en la organización ¡Viva Palestina! y apoyada por numerosas organizaciones musulmanas, así como la Coalición alto a la guerra.
El convoy viajará unos 8.000 kilómetros por Francia, España, Marruecos, Argelia, Túnez, Libia y Egipto, cruzando hacia Gaza en Rafah a comienzos de marzo.
Cientos de voluntarios conducen el convoy de ayuda, que incluye 12 ambulancias, un bote y camiones llenos de medicinas, herramientas, ropa, frazadas y cajas de zapatos, así como regalos para niños.
El parlamentario del partido Respect, George Galloway, quien ayudará a conducir, dijo: “Hay una Intifada que se extiende por Gran Bretaña. Es un movimiento masivo y pacífico en apoyo a la población asediada de Gaza y Palestina.
“Tiene lugar por doquier, pero es especialmente fuerte en el norte de Inglaterra y especialmente entre jóvenes musulmanes.
“Este convoy es una manifestación material de ese movimiento. En apenas un mes, se ha transformado de una aspiración que lancé en la manifestación a favor de Palestina del 10 de enero en la que participaron 100.000 personas a más de 100 vehículos y casi 300 personas de toda Gran Bretaña.
El apoyo para ¡Viva Palestina! y el pueblo de Gaza ha sido extraordinario. FourManFilms ha producido siete vídeos sobre el convoy y su gente. Desgraciadamente existen sólo en inglés. Pueden ser vistos en http://www.vivapalestina.org/video3.htm

Viernes 13 de febrero – Comienza el viaje
El convoy se reunió esta tarde afuera de Londres.
El contingente de Manchester estaba formado por numerosas furgonetas. El convoy comenzó a formarse en las calles alrededor del restaurant Saffron (Cheetham Hill) durante la tarde, después de las plegarias del viernes. Se le sumaron numerosos vehículos del Noroeste. Cientos de partidarios se congregaron delante del restaurante y dieron a los valerosos hermanos y hermanas un calurosa despedida.
El convoy ¡Viva Palestina!, encabezado por una bomba de incendios, todos con banderas palestinas, viajó por Cheetham Hill Road hacia el centro de la ciudad de Manchester. Este breve viaje duró casi dos horas, ya que aparecían cientos de partidarios para despedirse de los héroes locales.
El viaje a Londres en sí fue agitado, con unos pocos problemas menores de principiantes. La mayor parte del contingente del noroeste llevó a Ilford a la 1 de la mañana. Un gentil adepto de ¡Viva Palestina! suministró una casa vacía en la que los conductores pasaron la noche, ahorrándoles muchas preciosas libras. La generosidad británica no termina allí. En camino a Londres, una de las furgonetas tuvo algunos problemas, y resultó evidente que no duraría todo el viaje. Por la mañana ya habían donado una nueva furgoneta y la habían entregado a la dirección en Ilford. Mientras algunos de los hermanos iban a la masjid local a hacer sus plegarias matinales, un residente local invitó a todo el convoy a su casa para tomar desayuno. Así que, después de una buena noche, apetito satisfecho y una furgoneta nueva, los conductores partieron al centro de Londres a unirse al Convoy en Central Park.
Los que habían ingerido su dosis diaria de cafeína gritaban “¡Buenos días Londres!” por los megáfonos, invitando a los curiosos londinenses a reunirse en Hyde Park.

Sábado 14 de febrero – Primer día
El convoy se reunió en Hyde Park y encabezó la procesión a través del centro de Londres, y llegó al puerto del Ferry Ramsgate aproximadamente a las 6 de la tarde. El cruce duró aproximadamente 1,5 horas y llegó tarde esa noche a Ostende, Bélgica. Muy poco tiempo para todos esta noche, 2-3 horas de sueño, a temperaturas de 5 grados bajo cero..
Domingo 15 de febrero – Segundo día
Después de una noche acampando en un frío glacial, el equipo partió a la ciudad francesa de Burdeos. Allí recibió una calurosa bienvenida del alcalde y la gente local. La ciudad había suministrado generosamente una sala de deportes para que los valerosos británicos acamparan durante la noche.
Mañana viajarán por los Pirineos a España, a la ciudad de San Sebastián y hacia Madrid.
Lunes 16 de febrero – Tercer día. Problemas técnicos y besos
El Convoy tuvo hoy una serie de averías y un neumático pinchado. Una vez que esto fue resuelto, una de las furgonetas de Manchester que se había detenido a ayudar a las otras también se descompuso. Ahora han sido remolcadas a un garaje Ford, y en cuanto el propietario supo que el convoy iba a Gaza ayudó personalmente a empujar la furgoneta y aseguró que trabajaría rápido para arreglarla… Mientras tanto, algo menos serio, una señora francesa ya mayor, después de leer los letreros en la furgoneta se acercó a los hermanos Aqueel, Naveed y Abu Bakr y dio a cada uno un beso por sus esfuerzos y también les regaló algunos euros.
Actualmente las tres furgonetas que se averiaron están juntas y viajarán evitando Madrid para que puedan alcanzar al resto del convoy. Es natural que en un viaje de esta magnitud haya problemas y reveses. Lo que debemos recordar es el apoyo y la generosidad que muestra gente de todas las procedencias, culturas y fes como la señora y el propietario del garaje hacia esta causa bendita ante semejantes problemas.
Cita del diario de George Galloway:
“Mi convoy de una milla de largo de ayuda a Gaza ha serpenteado por los Pirineos hacia el País Vasco y los esplendores de San Sebastián.
“Esta noche llegaremos a Madrid, donde nos espera nada menos que el Primer Ministro de España, ante la escalinata de las Cortes.
“La policía había despejado las calles para una entrada triunfal de lo que ahora son casi 150 vehículos, más de 300 británicos, más de una milla de largo.”
Martes 17 de febrero - Cuarto día – ¡Los conductores FALSAMENTE ACUSADOS son acompañados por la policía británica para que se unan al convoy!
[Nota del traductor: El viernes 13 de febrero cuando dos furgonetas y una ambulancia iban hacia Londres, la autopista M 65 presenció un espectáculo digno de Hollywood. Los vehículos iban repletos de donaciones de ropa, equipamiento médico, pañales y juguetes para niños. Uno llevaba la imagen de una bandera palestina mientras otro tenía letreros que decían “¡Dejen de matar a niños! ¡Libertad para Palestina! y “de Blackburn (RU) para Gaza” El lugar estaba repleto de vehículos policiales, helicópteros. La autopista fue cerrada completamente por la policía y había numerosos agentes incluyendo los de la Policía de Lancashire y de la Unidad Contra el Terrorismo del Noroeste. Según sus declaraciones la acción se basaba en ‘información de inteligencia’ y la policía tenía el deber de investigar. Después de arrestar a los nueve muchachos, liberaron de inmediato a seis sin acusación alguna mientras tres eran retenidos hasta ser liberados el martes, también sin ser acusados, mientras se hacían declaraciones policiales sobre “la libertad de expresar opiniones.” Los medios dominantes, por supuesto, aprovecharon a fondo el incidente para asociar la lucha contra el terrorismo con la campaña de ayuda a Gaza. Según los organizadores la desinformación logró su objetivo y provocó una baja en las donaciones a la campaña, pero la policía no presentó ninguna razón satisfactoria para su acción. Tampoco se reveló la presunta fuente de la información que la provocó.
]

Mientras en Francia trabajan para que nuestros muchachos de Manchester vuelvan a la carretera, la policía británica hoy escoltó a los muchachos falsamente acusados de Blackburn a Dover.

Los activistas expresaron su determinación de unirse al convoy y de justificar la confianza de todos los donantes. Su esfuerzo es magnífico y refleja el poder de este movimiento de solidaridad para apoyar Palestina. Al contrario, la conducta de la policía ha sido una vergüenza.
Gracias a la intercesión de concejales locales, sobre todo Salim Mulla, y el Consejo de Mezquitas de Lancashire, la Policía de Lancashire ha aceptado pagar los costes para llevar al grupo a Túnez para que allí se reúna con el convoy.
Los hombres atravesarán de Dover a Calais esta noche en furgonetas decoradas con afiches y saludos como “de Blackburn con amor.” Irán por Francia a Marsella para subir a un ferry de 24 horas que cruza a Túnez. Allí el grupo encontrará al convoy ¡Viva Palestina” cuando llegue de Argelia el sábado por la mañana.
George Galloway está encantado de que el grupo haya partido y esperar unirlos con el convoy en Túnez.
¡Bien hecho, muchachos, nuestras plegarias están con vosotros!
Mientras tanto… después de disfrutar de la inmensa recepción estatal en Madrid, el convoy actualmente se dirige hacia el puerto de Tarifa a través de Andalucía. Unos pocos vehículos ya han llegado. Sin embargo, la mayoría de los vehículos están actualmente cerca de la ciudad de Sevilla y tienen 200 kilómetros y tres o cuatro horas más que conducir. Cruzarán el Mediterráneo en ferry mañana por la mañana hacia Marruecos.
Los textos de George Galloway dicen:
“Todos nosotros comprendemos mucho más ahora, cuán inmensa y dura es la tarea que hemos emprendido. Pero todos estamos felices (¡excepto los camiones que remolcamos!)”
Miércoles 18 de febrero – Quinto día – Marruecos provee escolta policial y hoteles…
El convoy llegó a Tánger a las 1.30 de la tarde, al primer país musulmán (Marruecos) en camino a Gaza.
Los textos de George Galloway dicen:
“Acabamos de conducir a 64 km/h por las calles de Tánger. Multitudes al borde de la ruta nos aclamaban, haciendo señales de victoria y saludando. ¡Sorprendente!”
Lo que sigue es un relato del grupo de Bradford… “El sentimiento es de inmensa paz, amor, respeto y humildad. La gente aquí son verdaderos hermanos que nos dan la bienvenida con comida, amor y hospitalidad. Cuando el convoy descendió del ferry de España a Tánger, todo el grupo del convoy se unió en un gran Jumat. Logramos encontrar a George Galloway y grabar su declaración de agradecimiento al equipo de Bradford. Es hermoso leer las plegarias al aire libre, con millones de estrellas en el cielo o con el sol ardiente y una brisa fresca. Vamos a Rabat.”
La gente de Rabat saludó hoy al convoy, a las 3.30 de la tarde. La gente local ha sido muy alentadora y está cenando con el convoy. Una llegada muy emotiva con gritos y lágrimas. El gobierno marroquí ha mostrado su hospitalidad y asegurado alojamiento para todos los que van en el convoy junto con una escolta policial hasta la frontera argelina. Es grandioso ver cómo las naciones se unen por esta causa.
El convoy descansa ahora – y es un descanso bien merecido – en Rabat, la capital marroquí.
George Galloway envió textos que dicen:
“Un gran día. Los chicos del lugar nos dieron banderas marroquíes con mensajes para niños palestinos. Comimos con la gente local en Rabat. La gente ha estado donando dinero por las calles.”
El convoy recibió una cobertura mediática muy positiva en Marruecos.
El convoy volvió a partir hacia Fes, en Marruecos.
Esperan pasar un día allí recuperándose y esperando que los vehículos atrasados los alcancen, un suspiro de alivio para las familias de los muchachos que todavía no han llegado a Marruecos.
Jueves 19 de febrero de 2009 – Sexto día – Recuperando tiempo
Mientras el convoy goza de la hospitalidad pública de Fes – bien merecida, por cierto, las furgonetas que se quedaron atrás conducen sin parar para alcanzarlo.
8.30 de la mañana. Han llegado noticias de que los muchachos de Manchester han atravesado la mayor parte de España y se acercan a Córdoba. Tomarán un ferry desde otro puerto que los llevará a Marruecos, pero más cerca de la frontera argelina. Esto significará que se unirán al convoy mañana por la tarde a más tardar. Los chicos han estado conduciendo incansablemente turnándose durante la noche.
Los muchachos de Blackburn (que fueron falsamente acusados) también van bien, y han avanzado bastante. Quieren tomar un ferry mañana por la tarde directamente a Túnez, para encontrar allí al convoy.
Temprano por la mañana. El tío abuelo de Naveed (de Manchester) ha muerto. (Padre de su tío Tariq) Tenía 78 años, enfermo del corazón y murió de un ataque. Naveed continuará su viaje a Gaza. Es indudablemente una decisión muy difícil para Navved, ya que una profunda amistad lo une a su tío Tariq. Por favor orad por Naveed, el tío Tariq y la familia. Que Allah les dé paciencia y fuerza en esta hora difícil.
…Continuará…

VALENCIA AMB GAZA, DOMINGO 1 FEBRERO

2009-01-28T10:18:00.000-08:00

Feeds:
Ven al Maratón de Música y Arte y ayúdanos a difundirlo
Enero 25, 2009 por valenciaambgaza

Tras 23 días de ataques del ejército israelí, en Gaza han muerto 1300 personas. Entre ellas 410 niños y niñas. Los daños materiales son incalculables y es muy difícil para la población salir adelante.

En solidaridad con el pueblo palestino hemos organizado este Maratón de Música y Arte, en el que presentaremos una plataforma de intelectuales y artistas que exige a la Comunidad Internacional un trabajo serio que permita conseguir una paz duradera en Palestina.

Todos los músicos y artistas que intervienen en el Maratón lo hacen de forma desinteresada. La entrada es gratuita pero las donaciones nos permitirá ayudar a la población de Gaza.

TE ESPERAMOS

El próximo domingo 1 de febrero, de 12 a 19:00 horas, en el campo de deportes del ">Instituto Luís Vives de Valencia (Calle Xàtiva, frente a la Estación del Norte)

ORGANIZA: Comunidad Palestina de Valencia y FAPA Valencia
COLABORA: Plataforma per Palestina, Confederació de Pares i Mares Gonzalo Anaya, Cartelera Turia, Ajuntament de Quart de Poblet, Campus Jove.

Testigo en Gaza

2009-01-11T10:46:00.000-08:00

Estás en: Portada / Derechos Humanos
Testigo en Gaza: ''Israel no ha habilitado ningún corredor humanitario''
Fuente: ADN Radio

En su calidad de integrante del Movimiento Internacional de la Solidaridad, el español Alberto Arce se encuentra en Gaza y es testigo directo de la masacre que se vive a diario tras los ataques de Israel, país al que acusa de mentirle abiertamente al mundo al decir que permitió el ingreso de ayuda humanitaria. Escuche audio
En contacto exclusivo con ADN Radio Chile desde la misma Franja, el periodista de 32 años fue enfático para dar a conocer que la situación no mejora, y que el supuesto corredor humanitario sólo es una maniobra comunicacional para engañar a los medios y "maquillar" el genocidio.
"Israel no ha habilitado ningún corredor humanitario. Que Israel emita un comunicado de prensa diciendo que habilita un corredor no significa que los periodistas tengan que limitarse a darlo por hecho. No ha habilitado ningún corredor humanitario", recalcó.

Arce subrayó que "lo que ha sucedido es que el ejército israelí ha permitido pasar a 80 camiones de las Naciones Unidas que se han quedado en uno de los tres compartimientos estancos, y básicamente se ha tratado de una operación dirigida exclusivamente a darle la fotografía y el tema a los medios de comunicación de todo el mundo para que ellos hablasen de un corredor humanitario, y no de las consecuencias de la masacre que tuvo lugar en la escuela".

El integrante del Movimiento Internacional de la Solidaridad enfatizó que el supuesto corredor "es única y exclusivamente una labor de maquillaje y propaganda", y sostuvo que la situación que se vive en Gaza sólo puede calificarse como un "genocidio".

El periodista además aseguró que las más de 700 muertes generadas por los ataques hebreos tiene a Gaza en una "situación lamentable", y puso como ejemplo el fallecimiento de una joven por no tener acceso a medicamentos básicos.

"La primera víctima cristiana, una chica de 16 años que murió hace cuatro días, murió de un ataque de asma. En ningún país del mundo pasa eso, porque existe un medicamento que se llama Salbutamol que en cualquier centro de salud de cualquier parte del mundo existe", indicó.
"Existe la voluntad creada por la mano del hombre, vale decir por el ejército de Israel, de que los palestinos pasen hambre, que no tengan medicamentos y que tengan que vivir a oscuras, y encima bombardeados por F-16", enfatizó.
Finalmente, el testigo en Gaza explicó que la muerte de familias enteras durante ataques responde a que los civiles tratan de reunirse para refugiarse de las bombas, aunque eso a estas alturas resulta imposible.
"Las familias tratan de permanecer unidas y juntarse en sus casas. Cuando cae una bomba siempre dicen mueren 12 miembros de una misma familia, y eso es porque las personas lo que hacen es meterse dentro de casa y estar todas juntas para pasar la noche. Por lo tanto cuando cae el misil los mata a todos juntos", expresó, para subrayar que "radicalmente no hay ningún lugar seguro en Gaza".
2009-01-09 08:10:22

ReGazas de Enero

2009-01-09T15:07:00.000-08:00

Es esta masacre que me calcina toda.
Ya solo soy carbón
con ojos como brasas
que solo ven el terror en otros ojos,
vivo y vivo sintiendome asesina
en mi condición de estúpida europea
que reparte pan, y bombas,
y una tirita para un cuerpo reventado.
Se desangran los niños en mis manos
mientras ando al trabajo
y a cuestas llevo los cadáveres en mi mochila,
y en mi bata blanca los heridos cuelgan
como lamparones sangrientos pidiendome analgesia,
y en mi siesta de la tarde el incendio del mundo
me sigue calcinando.
Y la indiferencia,
y la mentira,
son mis cómplices.
Me muero de verguenza.
El mundo se derrumba, arde Gaza,
y con ella todas las conciencias
que andan estos días de rebajas.

Palestina -2007-

2009-01-04T11:24:00.000-08:00

Este poema lo escribí en el 2007. Cuando los palestinos, divididos tanto por sus autoridades, como por su fracción de tierra (Gaza, y Cisjordania) no fueron capaces de ver que sus verdaderos enemigos se frotaban las manos ante su división. Esto los debilitó, sobre todo a Gaza que con la densidad de población mayor del mundo 1.5oo.ooo de personas en una franja de 40x15 km. fué sometida desde la subida al poder de Hamás que ganó las elecciones, a un bloqueo económico feroz. La mortalidad infantil era altísima. Ahora los niños mueren directamente por las bombas además de por la desnutrición....

Palestina(2007)

Palestina ahora dos, piel desgajada
reventada de muertos, solitaria,
tan herida de muerte, tan precaria,
tan hundida en dolor, tan derrotada,

Palestina del niño moribundo
en manos de un destino monstruoso
agoniza , en un cáncer silencioso
su injusticia ignorada por el mundo.

Palestina de hermanos de fusiles
que se apuntan ahora enloquecidos,
-han vencido la muerte, los bandidos,
ha vencido la paz de los serviles-

Palestina enfrentada a dos mentiras
bajo el ojo implacable del tirano
que maneja la guerra bajo mano
explotando sus duelos y sus iras,

...y tu gente que sufre encadenada
a tanta humillación, a tanto escombro
al luto cotidiano sin asombro
¿es posible que aún viva esperanzada?

Me quema tu valor y tu mirada
de pájaro de plumas encendidas
de la fiera febril y dolorida
atada y enjaulada.

Y aún cosiendo su boca de metralla
y arrancando sus manos de la tierra
y cercándola de muros, y de guerra,
no calló, no callará, no calla.

Ahora la situación es una verdadera catástrofe humanitaria. Todo el mundo lo sabe. Los poderosos, los gobiernos, miran a otro lado, o hacen gestiones tímidas y llamamientos vacíos a la paz. Pero los pueblos siempre se adelantan a sus gobernantes, y salen a la calle y demuestran que no se les puede engañar.
No sé si alguna vez podré escribir algo, sobre lo que siento ahora, porque las circunstancias a veces sobrepasan la capacidad de reacción. Y la situación de la población de Gaza compromete mi capacidad de sentirme humana.

Y SEGUIMOS...

2008-12-31T04:30:00.000-08:00

Cristales tintados

2008-12-20T04:40:00.001-08:00

Las mujeres que tienen la certeza en los huesos
y la mirada limpia de argucias milenarias,
las que tienen cerebro y no sopa de sesos
y su boca no es cuenco de noctámbulos besos,
las que desprecian tules y visten de corsarias

son dueñas del silencio, se mantienen distantes,
muestran solo una cara: la cara verdadera,
y acusadas antaño de oscuras nigromantes
hoy son las señaladas por dedos ignorantes
que las mandan al limbo en lugar de a la hoguera.

Aquéllos que las llaman por sinceras, mordaces,
por valientes, absurdas, por distantes, altivas,
solteronas por solas, arpías por locuaces,
por tiernas, medio ñoñas, listillas por sagaces
zorras por liberales, por prudentes, pasivas,

son los que luego lloran amargas soledades,
incrédulos al hecho de ser abandonados
por mujeres cansadas de turbias mezquindades
y de mirar al mundo tras las opacidades
de bocas sibilinas y cristales tintados.

Poetica del arrebato

2008-12-12T03:12:00.001-08:00

Ya en papel.
Hasta ahora sólo estaba la versión digital.
Por fin, papel con su aroma y su textura. Estoy muy contenta.

Diez de Diciembre

2008-12-10T10:16:00.000-08:00

Un diez de Diciembre murió mi padre, ya no recuerdo cuantos años hace, porque el dolor de su pérdida sigue vivo en mí como el primer día, quizá más. Le gustaba mucho este tango, y aquél lejano diez de diciembre por la mañana intentaba recordar su letra, escribiéndola en un cuaderno.
Yo escribí el poema que sigue muchos años después, la pérdida debe sedimentarse, para poder tomar forma, por lo menos en mí. Hoy, diez de diciembre, he querido revisar el poema para que acompañe esta antigua grabación de Gardel en memoria suya.

Fue un hombre luminoso mordido en lo mas hondo,
donde la luz se gesta, donde nace la esencia
del fragmento divino que graba en el trasfondo
del hombre su conciencia.

Siempre me lanzó al cieno cordones umbilicales
rescatándome a tiempo de su fondo homicida,
en su aroma, en su hueco de abrazos paternales
tenia mi guarida,

me miró desde niña con sus ojos profundos
llegando a lo mas hondo de toda mi estructura,
su cuello poderoso, certeza de mi mundo,
mantuvo mi cordura.

Fué mi arbol de la guarda, mi dulce compañía,
abrigo al que acudía con mi dolor a cuestas,
me acunaba en sus brazos con la melancolía
de quien no halla respuestas.

En un tácito acuerdo de contención, vivimos
micromundos plagados de perversos rincones,
un goteo incesante de barro en el que fuimos
acuñando perdones.

Yo huí, como quien huye de una carcel de cieno,
él se quedó en su puesto, como fiel centinela,
su barba se hizo cana, y mi vida echó el freno,
con el amor intacto regresé, con cautela,

y lo encontré sentado en su sillón eterno
con su voz de tormenta mucho mas apagada,
escribía la letra de un tango en su cuaderno.
Su feroz adversario ganó por goleada.

Y se murió una noche, -y no estaba a su lado-,
y mientras voy muriendo (a ratos...a su sombra…)
su ausencia es como un hueco en mi boca atrapado
que en silencio lo nombra.

Me quedan sus cenizas en una estantería,
su voz en mi cerebro, y su humor, y su llanto,
su pasión por el mar, y por la poesía
lo quise tanto, tanto…

solidaridad canina

2008-12-09T01:08:00.000-08:00

Los animales están acosados por el mundo que hemos construído, lo mismo que la vegetación, el agua, el aire, la tierra... toda la naturaleza es víctima del hombre, y el hombre es víctima del hombre igualmente.

Impera el desequilibrio, la armonía se perdió hace muchos siglos. El hombre dejó de respetar el entorno y a su propia especie. Progresa destructivo como un cáncer, expandiéndose sin control, destruyendo todo a su paso. Destruyéndose a sí mismo.

El vídeo no tiene desperdicio , sobran las palabras.

Honduras de abanico

2008-12-07T05:34:00.000-08:00

La fotografía es de C. Tabuenca.

revisión/corrección 2006

Y la arena me llama, minúsculo lamento
por cada cristalito de arena que mastico,
y las algas me esperan, y me musita el viento
honduras de abanico.

En la palmera sola, en la duna desnuda
por siempre acariciada por soplos solitarios,
en el sol incendiado, en la piel que se muda,
está mi epistolario.

Cartas ebrias de luna aromas y mareas,
amores contrariados, marea incandescente,
si, te ocupo y me ocupas, humedad de azalea,
venenosa pendiente,

venenosa por ser narcobeso profundo,
pensamiento sereno con resuelta insistencia.
-En la masa del mar me disuelvo, y me hundo,
para borrar tu ausencia.-

cerezas en el suelo

2008-12-04T04:45:00.000-08:00

revisión/corrección. 2007

En la vida hay silencios, adioses sin andenes,
distancias insalvables, espinas sin sus rosas,
canas del corazón en lugar de en las sienes,
vírgenes con amantes y putas pudorosas,

navegantes de niebla, de mentira, de cuento,
sin barbas enredadas ni timón de madera
que hacen de la distancia un adictivo invento
donde amarlos de lejos, sin cruzar la frontera.

Esperar que los sueños ocupen las distancias,
es morir poco a poco mientras vas respirando,
es mejor perfumarse mientras hayan fragancias
y pactar con el diablo, que nos está esperando.

Quisiera revivirme mojada en tu deshielo
pero tu agua discurre llevando otro navío,
me acostumbraré a echar raíces en el el cielo,
escondida en el aire, suspendida en el frío.

Me licuaré en el agua de las nubes fundidas
para tocar tus manos de cuenco, y que me abracen,
sin ser más un sustrato salino en tus heridas
ni cerezas del suelo que tus labios rechacen.

Soneto del suicida

2008-12-03T02:33:00.000-08:00

2007/ revisión-corrección

Se convierten sus dientes en gusanos,
sus dos ojos en una cuenca inerte,
y en un ardid urdido por la muerte
la sangre le resbala por las manos.

Hay un tirano oscuro que lo acosa,
que lo deja temblando en el vacío
colgado de abismo más sombrío,
enredado en la niebla más viscosa.

Su alarido es el grito de los mudos
que clausuran paisajes de desnudos
laberintos de angustia contenida.

Hay quien dice que fué solo un cobarde,
yo me callo. Quien sabe, si una tarde
tuviera que escribir mi despedida.

Plegaria

2008-12-02T03:54:00.000-08:00

2006/revisión corrección. Soneto en decasílabos.

Que permitan los santos y el cielo
que se fundan las almas de arena,
que mis alas emprendan el vuelo
que mi llanto no esconda una pena;

que permitan los dioses tiranos
respirar sin dolerme por dentro,
que la vida me ofrezca sus manos,
y que acuda la suerte a mi encuentro;

que las sombras no ocupen las luces
cuando quiera seguirte, sin cruces
que arrastrar por la senda del viento,

atilanos trajines me hechizan,
y en la bolsa del verso cotizan
como estrellas en el firmamento.

Joan Baptista Humet. Hay que vivir.

2008-12-01T04:41:00.001-08:00

Habrá que hacernos a la idea
que sube la marea
y esto no da mas de sí.

Habrá que darnos por vencidos
y echarnos al camino
que no hay nortes por aquí.

Al sueño americano
se le han ido las manos
y ya no tiene nada que ofrecer;
sólo esperar y ver si cede
la gran bola de nieve
que se levanta por doquier.

¡Hay que vivir, amigo mío!
Antes que nada hay que vivir,
y ya va haciendo frío,
hay que burlar ese futuro
que empieza a hacerse muro en ti.

Habrá que componer de nuevo
el pozo y el granero
y aprender de nuevo a andar.

Hacer del sol nuestro aliado,
pintar el horno ajado
y volver a respirar.

Quitarle centinelas
al parque y a la escuela,
columpios y sonrisas volarán.

Sentirse libre y suficiente
al cierzo y al relente,
mientras se va dorando el pan.

¡Hay que vivir, amigo mío!
Antes que nada hay que vivir,
y ya va haciendo frío,
hay que burlar ese futuro
que empieza a hacerse muro en ti.

Habrá que demoler barreras,
crear nuevas maneras
y alzar otra verdad.

Desempolvar viejas creencias
que hablaban en esencia
sobre la simplicidad.

Darles a nuestros hijos
el credo y el hechizo
del alba y el rescoldo
en el hogar.

Y si aún nos queda algo de tiempo,
poner la cara al viento
y aventurarnos a soñar.

¡Hay que vivir, amigo mío!
Antes que nada hay que vivir,
y ya va haciendo frío,
hay que burlar ese futuro
que empieza a hacerse muro en ti.

Esta letra de Humet parece hecha para el momento actual. En el que es necesaria una cierta dosis de optimismo y de esperanza ante tanto cataclismo.

Muere Joan Baptista Humet

2008-12-01T03:11:00.000-08:00

Muere a los 58 años el cantautor Joan Baptista Humet
BARCELONA, 1 Dic. (EUROPA PRESS) -

El cantautor Joan Baptista Humet murió anoche a los 58 años después de sufrir un cáncer de estómago, según confirmó hoy a Europa Press el activista cultural, Lluís Marrasé.
La capilla ardiente de Humet se instalará hoy en el Tanatorio de Les Corts de Barcelona, donde mañana a las 13 horas se celebrará una ceremonia. Después será trasladado a Navarrés, en Valencia, su localidad natal, donde se celebrará el miércoles a las 12 horas una misa funeral y luego será enterrado.
En paz y acompañado de toda su familia, según un comunicado remitido por Marrasé, Humet mostró hasta el final un estado de ánimo "positivo y sereno", del que dio muestra durante toda su vida.
Expresó hasta el final su satisfacción, ante la adversa situación, al tener tiempo de despedirse de sus familiares y amigos cercanos. En todo momento se sintió reconocido y agradecido por la "impresionante" respuesta de sus compañeros de profesión y amigos, junto al "alud de afecto" de todos sus seguidores, que le han mostrado su solidaridad.
Humet nació el 4 de enero de 1950 en Navarrés, aunque poco después se trasladó junto a sus padres a Terrassa (Barcelona), donde vivía su familia. Hijo de un industrial del sector textil, estudió en las Escuelas Pías de Terrassa, y en 1968 se trasladó a Barcelona para estudiar Arquitectura.
Seducido por el arte del cantautor Joan Manuel Serrat, junto a otros artistas, decidió que quería dedicarse a la música, y abandonó sus estudios. A los 18 años cantó por primera vez en un teatro de Terrassa, junto a Serrat.
Actuó durante dos años como telonero de Lluís Llach, y firmó su primer contrato discográfico en 1970 con Columbia, con la obra 'Fulls' (Hojas). En esa época nacieron canciones como 'Gemma', 'Busco una flor' y 'Tonades'.
Su primer disco en castellano fue 'Diálogos', que grabó con la discográfica 'Movieplay', seguido de 'Aires de cemento', en 1977.
Entre otros trabajos, grabó 'Fins que el silenci ve' (Hasta que llega el silencio), 'Hay que vivir', de donde destacó la canción 'Clara', y 'Sólo bajé a comprar tabaco', su último trabajo, de 2004.
HOMENAJE
Una veintena de los grandes cantautores catalanes homenajearán a Joan Baptista Humet el martes 16 de diciembre en el Teatre Nacional de Catalunya (TNC), en un espectáculo cuya recaudación íntegra se destinará a la familia del cantante.
Actuarán Núria Feliu con el arreglista Francesc Burrull, Maria del Mar Bonet, Marina Rosell, Joan Manuel Serrat, Lluís Llach --tocará al piano sus dos piezas--, Víctor Manuel, Ana Belén, Moncho, Jaume Sisa, Quico Pi de la Serra, Guillermina Mota, Joan Isaac acompañado de tres músicos que trabajaron con Humet --Joan Eloi Vila, Enric Colomer y Josep Maria Francino-- y el grupo Pegasus.
El concierto es una idea de Marina Rosell, apoyada por Lluís Marrasé y Agustí Humet, coordinador del acto y que fue mánager del cantante.

No tengo palabras.

He escuchado esta mañana la noticia en la SER, mientras me duchaba. Luego he ido a comprobarlo en la red, por si había sido una alucinación auditiva. Pero no. He podido ver las fotografías de la entrevista que le hicieron el pasado 12 de Noviembre, sabía que se moría pero ha sido impresionante leer sus palabras, su entereza, su serenidad, al decir que no llegaría al homenaje de sus compañeros el próximo 16 de Diciembre. Se puede encontrar en la red, no he querido colgarla porque las fotos son muy duras.

Estoy desolada.

Tuve la suerte de conocerlo personalmente hace 3 años, por pura casualidad, una hermana mía conoció a un amigo suyo y este le propuso tomar una copa los cuatro, le comentó que Joan estaba por Valencia y que le encantaría, tomamos esa copa en un bar de la Plaza de Cánovas, y estuvimos un buen rato charlando.Me sentí muy cómoda, como si fuera un amigo de siempre, hablamos de música, de sus canciones, las que yo me sabía de memoria, de sus proyectos...de su dilatada ausencia de los escenarios (18 años) que siempre me intrigó... Para mí fué impresionante estar con él después de que fuera mi cantautor de referencia durante varios años, Nos hicimos una foto "para presumir de conocerte" le dije yo y el se rió con ganas. No tengo la foto, ni posibilidad de recuperarla. Una putada.

Colgué un vídeo de su canción "Madreselva" no hace mucho.

Imagino que son momentos durísimos para su familia, tenía hijos pequeños...un abrazo emocionado desde aquí a todos los que le quisimos.

El Gran Silencio

2008-11-30T11:54:00.000-08:00

2007 /corrección.

Mi alma se construye hacia la lejanía,
con su dedo me indica el camino a la nada,
no se si quise esto, no se si lo quería,
parece que la vida me quiere refugiada

en oscuros rincones que me dejan sedienta
de un nosequé que tiene un fondo de promesa,
sola soy cuidadora, y sola soy sirvienta,
mas sola que ninguna, con todos a la mesa.

Soledad de cizalla, cuadratura perfecta,
de esquina a esquina anduve, tenaz, indivisible
apartada de todo, concisa y circunspecta.
Ahora soy monasterio de muros invisibles.

Como en el Gran Silencio de bocas hilvanadas
bocas sacramentales han impuesto el vacío
robándome la voz que ha quedado olvidada
en un borde afilado atónito de frío.

Mi alma es aguacero que moja lo que toco
y que todo lo impregna de un halo de tristeza,
de todo lo que quise, ha quedado muy poco,
el vicio de rimar, y ninguna certeza.

El invierno despierta detrás de los cristales
y golpea con furia, y me cuelga sus muertos,
ya no tengo cerrojos para tristes finales,
ni amarres invisibles, ni fantasmales puertos.

Yo no quise esta vida, como casi ninguno,
no quise la mordaza que me tiene encallada,
todo, me sobra todo, todo es inoportuno,
sola, me quiero sola, con la boca sellada.

polimétrico de la col

2008-11-29T02:53:00.000-08:00

la fotografía es de C. Tabuenca

A la luz se despliega, a los rayos de sol,
luce verde vestida de princesa de invierno,
la hermosura verde de la humilde col
efímera bella que muestra lo eterno
como en un milagro de verde armonía,
como en un big bang de universo verde
esmeralda viva de la tierra fría
que en horas se pierde,

dejándonos sólo su fotografía.

Caetano Veloso - Sozinho (Ao Vivo)

2008-11-22T01:14:00.000-08:00

Caetano Veloso nació en 1942 en Bahía (Brasil). Siendo todavía pequeño, su familia se mudó a Salvador, donde con el tiempo ingresó en la universidad para cursar estudios de arte.

Su primer álbum, titulado 'Caetano Veloso' tuvo un gran éxito fuera de Brasil en 1968 y le valió para recibir varios premios internacionales.En 1969 grabó un disco en vivo, junto a su amigo Gilberto Gil. El disco se tituló 'Barra 69'.
Caetano y Gilberto tuvieron que abandonar el país ese mismo año por motivos políticos y se exiliaron en Londres. Allí bebió de las fuentes del rock que sonaba por Europa. Su regreso a Brasil se produjo en 1972.Su actividad musical siguió generando nuevos discos, muchos de ellos en directo y con colaboraciones de amigos como Chico Buarque, Gal Costa y su hermana María Bethania. Con estos últimos, junto a Gilberto Gil, formó un grupo con el que publicaron un disco titulado 'Doces Barbaros'.En 1977 se publicó 'Bicho', un disco que tuvo ciertas influencias de la cultura nigeriana.
Además publicó una colección de poemas con el título de 'Alegría'.
En 1989 se publicó 'Estrangeiro', una mezcla de su música de siempre con los nuevos sones brasileños, como la bossa nova.En 1987 publicó una recopilación de sus mejores temas y en 1991 vio la luz 'Circulado', uno de sus mejores discos.
Sus últimos trabajos han sido, hasta la fecha, 'Tropicalia 2' (1993), 'Fina Estampa' (2000) y 'Noites do Norte' (2001).

Caetano Veloso es uno de los músicos brasileños que mas me gusta. Y no sólo por su voz acariciadora y su música llena de ritmo, profunda y serena, es también una cuestión plástica, los rasgos de su cara son muy particulares, siempre me han llamado la atención. Su sonrisa, su forma de mirar...yo tengo la teoría de que los verdaderamente grandes, lo llevan escrito en la cara, -en los ojos, el las cejas, en la boca, en el mentón,incluso en las manos....-Parece que la genialidad es capaz de empapar lo físico, traspasar las fronteras de células, sangre, músculos, piel...y conformar una fisonomía especial.

En el orgasmo queda
la rosa desmayada
de tu boca de labio humedecido
donde mi labio ceda
dejarte la atadura cancelada
del nudo desceñido.

Impúdica y sextante
lunación de mi mundo
de mis impulsos cordal y clavijero
tañida desafiante
sonido a colmenar de lo fecundo
y seco abrevadero

mudo en tu voz azul
las voces de mi especie
mientras aullo mi licantropia.
Espesísimo tul
cubrirá la pasión con que desprecie
mi amor, tu lejanía.

Alejandro (2006)

Bendita-II

2008-11-07T00:31:00.000-08:00

Quererte es mi derecho, no lo pintes de oscuro,
y quererte es mi mundo, tu guerra es mi desarme
no importa si tu boca se tuerce al pronunciarme,
contra mi amor intacto golpeas en un muro.

Ya todo son reveses, tu voz me califica
con raciones viscosas de lava incandescente,
tu mirada de fuego y tu voz displicente
es cierto que me quema, pero no me salpica.

De cada desencuentro va quedando una espesa
maraña sediciosa, voraces laberintos
donde quedan jirones de ternura en recintos
que señalan un punto del que no se regresa,

te he dicho algunas veces que el amor y el olvido
van de viaje desnudos, sin ningún equipaje,
el amor lleva sólo más amor por bagaje
y el olvido no lleva el rencor esculpido,

y aunque quieras perderme, confundido el despecho
entre tu desaliento, y dejarme en la arena
como una casco vacío que se muere de pena,
no debes olvidarlo: quererte es mi derecho.

y, por fin...Sabina

2008-11-06T09:38:00.000-08:00

Yo conocía a Sabina, claro, pero de lejos. Aun así "Pongamos que hablo de Madrid" era una canción que me emocionaba y siempre pensé que no cuadraba mucho con Antonio Flores, que fué al primero que se la escuché, luego supe que era de Sabina. Aun así, no investigué más.La casualidad hizo que escuchara (ya instaurados los 90) la canción que he colgado aqui,"Con un Par" que pertenece al CD "Mentiras piadosas", que escuché durante 1000 km mientras viajaba hacia el norte. Tuve tiempo suficiente para crear en ese viaje una auténtica adicción. A partir de entonces, busqué y compré todo de Joaquín. Esa adicción no me ha abandonado, ni yo a ella. Creo que lo que me apasionó fué la gracia. Le encontré gracia a las letras, musicalidad, sentido y mucho, mucho fondo. Lógicamente unas me gustaban mas que otras,alguna de sus principios, nada, pero la mayoría las encontraba absolutamente geniales. Ví talento. Y removió mis sentimientos y mi lápiz, que llevaba una década olvidado.

Pink Floyd "Shine On You Crazy Diamond"

2008-11-03T14:22:00.000-08:00

Este tema de Pink Floyd fué grabado y lanzado en el 75, pero yo lo conocí mucho mas tarde.

Bien entrados los 80 comenzó una especie de locura que duró bastantes años. En el fondo de esos años mucha musica, muy distinta, con cientos de sensaciones detrás de cada una, diferentes y contradictorias. Todo quedó englobado en una especie de nebulosa.
Y aquí me paro de momento. Creo que no quiero seguir recordando por ahora.

Madreselva.

2008-11-03T11:04:00.000-08:00

Después llegaron muchas noches en vela. Noches de estudio, café, cocacola, té con limón,(y algo más) risas y música. Y la música era Humet. No podría nombrarlo, sin nombrar a Luisa.

la noia del pais del nord

2008-11-02T03:51:00.000-08:00

La letra es una adaptación de Pau Riba. Esta canción también está en lo más profundo de mi memoria. Intacta. Como una joya perfecta y brillante.

Si viatges pel bell nord glaçat
On el vent bat el cer fronterer
Dóna'm records a una noia d'allà
Fa temps jo l'havia estimada

Si hi ets quan hi ha tempestes de neu
Quan el riu gela i l'estiu se'n va
Mira'm si té un jersei prou calent
Que l'abrigui dels crits que fa el vent

Mira'm si els seus cabells són tan llargs
Si fan rius juganers sobre els pits
Mira'm si els seus cabells són tan llargs
Si els duu com sempre els he recordat

No sé si encara em guarda un record
Jo per ella he pregat molt sovint
Tant de nit en la meva foscor
Com de dia en la meva claror

Bé, si viatges pel bell nord glaçat
On el vent bat el cel fronterer
Dóna'm records a una noia d'allà
Fa temps que l'havia estimada.

Lay Lady Lay

2008-10-31T12:27:00.000-07:00

1975. Pasé toda una tarde escuchándola, era Enero, concretamente 19 de Enero. Mientras la escuchaba sentía una extraña angustia, como una especie de nostalgia. Algo raro. El día siguiente 20 de Enero 1975 mi vida cambió para siempre. Apenas había comenzado mi adolescencia.

manzanjas y perubas*

2008-10-29T10:51:00.000-07:00

(dedicado a Ger)

Manzanjas y perubas exprimidas
dan un un licor de suave terciopelo
que huele a azahar y sabe a caramelo
y es cura de las almas malheridas,

si el corazón se torna anaranjado
y los ojos racimos que gotean,
enjuga las pupilas que flaquean
y serena el latido amotinado.

Manzanjas y perubas, miel y viento
en las bocas nubladas de promesas
escapan con sus cómplices las fresas

al frutero global del firmamento.
Entre lúcuma y lima tomo asiento
-soy una de tantísimas teresas-

*peruba: término acuñado por Charlie.

olvido

2008-10-25T02:10:00.000-07:00

Clavada a las palabras que me callo
milimetro silencios incendiarios.
Han llegado por fin los calendarios
a la fecha olvidada en la que hallo

un matiz de filosa acupuntura,
un pico de cuchilla imperceptible,
un muro de papel inabatible,
una pequeña gota de angostura.

Tu cerrojo a mi boca olvidadiza
es la soga que ahorca mi destierro
sambenito colgando y cruz de hierro
que marca mi memoria quebradiza.

Yo te quiero y te quiero, te constato,
y sé que no soy fácil, la postrera
razón que me compete es compañera
de absurdos argumentos que combato.

Quiero que me perdones, tú ya sabes
lo que te estoy pidiendo, haz un guiño
de engaño a tu memoria, tu cariño
podrá dinamitar todas las naves

que me alejan de ti si haces historia.
Aparte del perdón, quiero el olvido
de esa parte de mí que es como un nido
de serpientes vacías de memoria.

caníbal

2008-10-20T23:52:00.001-07:00

Me sustento en un alma que decrece,
mengua la miel que cubre y que desarma
ese hueso astillado de memoria
que mantenía alerta mis augurios.

Soy la espina perversa e implacable
clavándose en sí misma, y sus venenos,
disfrazados de turbias conjeturas
acribillan mi pizca de esperanza.

Ya no hay nada que hacer, estoy cansada
de tanto andar buscando entre mis versos
un conjuro, una magia, una promesa
que me empape de vida y me regrese.

Mi cuerpo se devora ¿y qué le digo?
si nunca me ha escuchado,
si no sirve de nada, si maldigo
su desmedido celo

su engranaje febril por acabarme
trabaja sin descanso, qué ironía,
cuánto me debo odiar, si me devoro.
¿Auntoinmune?
caníbal de mí misma.

urnas

2008-10-20T09:52:00.000-07:00

URNA FUNERARIA CON LA REPRESENTACIÓN DE TEZCATLIPOCA

Costa del Golfo. Postclásico
Cerámica
34.1 x ø 17.5 cm
Museo del Templo Mayor, INAH,
México, D.F.

Urnas/reposición/revisión (2006)

Tu pasaste hace años y arrasaste con todo,
con mi paz, con mi sueño, y sin tocarme apenas
exprimiste mi alma complaciente, y mis venas
se elevaron al mar, se me me alzaron del lodo.

No pisaba la tierra, mis pies eran alados,
todo el tiempo era nuestro en dos tazas vacías,
tu mirándolo todo, todo lo detenías,
me quedé con tus ojos para siempre atrapados.

Te descubrí despacio: ése pligue en tu frente,
sobre tu ceño grave tu risa luminosa,
tu desgarbado cuerpo de boca silenciosa,
tu angélica ironía de hombre inteligente.

Separamos caminos , levantamos fronteras,
nos perdimos la pista salvo encuentros fugaces.
-Donde no ha habido guerras no pueden haber paces-
sólo ha habido un quemarse cada uno en su hoguera.

Han pasado mil años, yo diría mil vidas,
ahora tu boca huraña esquiva las miradas,
distanciado y hostil, las luces apagadas
escondido y difunto en tu oscura guarida.

Has elegido mal, lo sé porque te quiero
y siempre te he querido, febril y resistente
a la tosca mirada, al veneno potente
que te tiene aturdido dentro del aguacero.

Aprendí a resignarme al vacío absoluto,
los años dibujaron surcos en la memoria,
y crecieron los hijos producto de la historia
que nunca compartimos, mas que vistiendo luto,

ese luto que viste las almas taciturnas
de los no amanecidos, los que no arriesgan nada,
los que miran la vida con la boca cerrada
dejando las pasiones en funerarias urnas.

espacios

2008-10-20T00:59:00.000-07:00

Espacios. Reposición/revisión. (2007)

Dibújame el espacio del que seré habitante
y sólo por mirarte desharé mi camino,
-me quedé suspendida en el fondo marino
soltando todo el lastre en el último instante-.

Anúnciame la vida a punta de cuchillo
deshaciendo los moldes en que habito invidente
-Los nudos corredizos que anudan a la gente
ocupan en mi armario la punta de un palillo-.

Prefiero los espacios de la mano alfarera
que deja las ponzoñas debajo del zapato,
de artesanos febriles sin cuerda ni contrato,
que se prodigan vivas al amor de cualquiera.

A mi espacio te llamo, y al espacio infinito,
escupiendo la lúgubre estrella que te habita
detendremos el tiempo; que la historia repita
con otro desenlace lo que ya estaba escrito.

Reléeme la boca, mi rezo descreído,
mi pulpa desgajada moradora del cielo,
retira con cuidado de mis ojos el velo,
allí verás intacto el amor escondido.

punto detenido

2008-10-18T02:17:00.000-07:00

Punto detenido (2007). Revisión-reposición

Quisiera ser rocío que empapara tu esencia,
la tierna melodía que te alzara del suelo,
el tóxico preludio del sueño y la inconsciencia,
el aire irreverente que te enredara el pelo.

Quisiera ser regazo que acoja tu cabeza,
y una voz como un hilo susurrante al oído,
cordón de tus zapatos y puzle de tu pieza,
un anillo en tu dedo, la fruta que has mordido.

Quisiera ser la llama de la vela encendida
que temblorosa alumbra, discreta ,tus rincones,
bálsamo de la pena que llevas escondida,
ser el acorde clave de todas tus canciones.

El hechizo de nieve, la palabra perfecta,
el conjuro de bruja contra el templo sagrado,
un punto detenido cruzándose en tu recta.
La pasión que despierte tu corazón helado.

KAO-boy

2008-10-17T08:39:00.000-07:00

Soneto a Bush.

Reposición-corrección.(2007)

El KOboy de simiescas expresiones
bandera carcelaria de barrotes
y estrellas estampadas de chichones
cuenta bombas y muertos con palotes,

juega a la guerra con la sangre ajena,
necio, cobarde, burro y ambicioso
cabeza de serrín y berenjena,
nuevo Nerón, siniestro y poderoso

sigue urdiendo invasiones vespertinas,
sinverguenza, ridículo y tarado
traga a la par paises y aspirinas.

Hoy el mundo conoce su legado
tornando sus siniestras golondrinas
en sucios pajarracos desplumados.

dedi-KA-do

2008-10-15T15:02:00.001-07:00

Este es un fragmento de "El sermó de les cairetes" que espero que haga sonreír a Ka. Mi padre lo recitaba,y he podido encontrarlo en la red. La verdad es que no tiene desperdicio. http://personales.gan.upv.es/acalata/sermo.htm en este enlace está completo.

"EL SERMÓ DE LES CADIRETES/CAIRETES" O "EL SERMÓ DE LA BRESQUILLA" (Pare Serret)

“Candileta tabernacula tua, Domine”.
Cuán admirables son, Siñor, tus tabernáculos.
Psalmi Penitensiale. Ele. Tres equis. Tres is.

Hermanos míos de Padre
selestial: Dios Siñor nuestro
quiso dar muestra admirable
de su chostisia anfenita
y sus eternas bondades

viniendo a ancarnarse al mundo
pa que el hombre se lliurase
de las penas termebundas
que nuestros primeros padres
carregaron en mosotros.

Con aquel pecado anfame
de comerse la bresquilla,
ya podian fegurarse
Adán y Eva que hasían
una empastrada muy grande,

puesto que sobre esa fruta
pesaba la treminante
prolibisión del Siñor
para que no la tastasen.

Y sin embargo, l’orgullo,
el deseo d’aigualarse
con Dios, y saber la siensia
del bien y del mal, les hasen
desobedir al Siñor
seduíts por l’ansacrable
culebra, qu’era el dimonio
disfrasao pa tentarles.

¡Qué mal les hiso la fruta
a nuestros primeros padres!

¡Ah, maldesida bresquilla,
bien cara mos resultastes,
pos dende Adán a mosotros
no paran de rozegarte,
el piñuelo amargo y duro
los miserables mortales!

En cosa de dos menutos,
por no desir un enstante,
Adán y Eva perdieron
la inosensia, avergonsándose
los dos de verse en porreta
y a punto de costiparse.

Enseguidita buscaron
la manera de taparse,
culliendo por allí serca
de una figuera unos pámpoles,
y amagáronse corriendo
por miedo a que les llansase
el Siñor una felípaca
per la bresquilla d’enantes.

Y así susedió. Dios mismo,
hasiéndose el que no sabe,
prensipió con vos quemada
a cridarlos;

y ells, ¡aguardes!
callaban sin desir chufa
amagaos dentre los árbres

Por fin, va y contesta Adán:

- Siñor, podéis dispensarme
si ante Vos no me presento;
desnudo estoy...

-¿Ya tastastes
la bresquilla prohibida?

- Siñor, la muller d’enantes
me la va ofreser...

-¿Tú, Eva?

- La zierpe logró angañarme,
que lo que's yo no quería.

¡Pues, amigos, la ensusiásteis!
Pa mí habéis perdido quinse.
La desobediensia es grande,
y grande será el castigo,
porque el pecado es muy grave.

Vos desí dende el prensipio
que cuando toviérais hambre
comierais toda la fruta
que tienen tós estos árboles;
toda, toda, menos una,
y que esa la respetáseis.

Hoy m’habéis desobedido
por querer a mí aigularse
pues al conoser la siensia
del bien y del mal pensásteis
que seríais como yo,
y como yo no habrá nadie.

¡Largo, pues, del Paraíso,
que ninguna falta me hasen
los arquelinos en casa!

Y al plantarlos en la calle,
a Adán le dijo: -
“In suorem
vultos tui veséris panem”.

Con la suor de tu frente
el pan tendrás que ganarte.
Y a Eva le hiso la encomanda
de que foera noestra madre,
disiéndoles a los dos

- “Crésite et moltiplicámine”.

Y esto no cal que lo asplique
que hasta los gatos lo saben.

(.....)

para tristezas

2008-10-11T04:44:00.000-07:00

la pintura es de José Vento.

Para tristezas, tu boca
grande de arena,
tus ojos impasibles,
desangelados,
tu destierro y el mío.

-Sólo la pena
de nuestro lado-.

Para firmeza pura
la de mis manos,
laboriosas de vida
por no pensarte,
desesperanza peina

lo cotidiano
para olvidarte.

Hoy no como contigo

2008-10-10T09:54:00.001-07:00

Goya.

Tan insalubre es amarte vida mía
como comer las sobras de los perros
las lentejas de la holgazanería
el amor que se pudre sin entierro.

Tan dañino a tu diente abandonarse
como lamer el polvo, masticarlo
dejándose morder sin rebelarse,
y herido a dentelladas celebrarlo.

Tan indigestos tus besos espinosos
como un festín de alambre en confitura
de restos oxidados y herrumbrosos.
De tu lengua voraz cuando me jura

solo creo su sed devoradora
lamiendo taciturna mis aristas.
No creo tus promesas libadoras.
Hoy no como contigo. Ya no insistas.

poemas del abuelo-III

2008-10-06T04:36:00.001-07:00

fusilados republicanos

Tenía un campico
y se lo quemaron,
dos vacas tenía
y se las robaron,
en el frente un hijo
y se lo mataron,
la vieja murióse,
tan solo ha quedado
que solo le queda
la muerte en los labios,
pasaron los moros
y los italianos
despues los tudescos
tambien los navarros,
eh viejo! dijeron,
grita ¡viva franco!
el viejo callose
y lo fusilaron.

Ximo Vento Pallardó.(1939)

poemas del abuelo-II

2008-10-06T04:14:00.001-07:00

Franco y sus generales, Franco y Mussolini, Franco y Hitler.

Caiga sobre vosotros la maldición del mundo,
ególatras rapaces,ilustres asesinos
por vuestra culpa un pueblo laborioso y fecundo,
riega con roja sangre ciudades y caminos.

Encendisteis la hoguera con meditado plan
cobardía y traición, provocasteis la guerra,
y hoy a la vieja España la sacude un volcán
que conmueve las entrañas de la tierra,

un volcan cuya lava candente y destructora
calcina la riqueza del llano y la montaña,
en tanto que a destajo la fría segadora
va cercenando en flor, la juventud de España.

Cadáveres al sol...arboles destruidos
bajo el signo brutal del fuego y la metralla,
retumbar del cañón, ayes de los heridos
que pueblan con su espanto los campos de batalla.

Ximo Vento Pallardó.(1939)

poemas del abuelo

2008-10-06T03:54:00.000-07:00

Mi abuelo escribía, poemas, relatos...no llegó nada a mis manos, ningún documento. Lo que he podido salvar de sus escritos está en mi memoria, transmitido verbalmente por mi padre, que recitaba de forma magnífica. He atesorado algunos poemas, muy pocos. Es lo que me queda.

Con los ojos abiertos y los puños cerrados
ve el soldado de España, noble estóico y fuerte
como van avanzando los motores alados
cuyas hélices cantan la canción de la muerte.

Silban los proyectiles que en rápido descenso
horrísonos estallan al chocar con la tierra,
llenando los espacios con el fragor inmenso
de todos los ruidos mortales de la guerra.

Los grandes asesinos del mundo proletario
soltaron sus corceles sin frenos y sin bridas,
transportando en sus lomos a cuyos mercenarios
prestos han para el crimen sus manos homicidas.

Y el cielo azul de España cubrióse de aviones,
calláronse los pájaros,tronaron los cañones,

quedo el campo sin trigo sin su paz las aldeas
los niños sin sus risas y sin frutos los huertos
os faltan madres tierra para enterrar los muertos
los muertos sembradores de las grandes ideas.

Ximo Vento Pallardó (1939)

RING ( in memoriam)

2008-09-30T10:50:00.000-07:00

Este poema ha de leerse con música de fondo: Vinicius de Moraes y Toquinho cantando "a Tonga da mironga do kabuleté" Gaspar hace de Toquinho y Stavros de Vinicius.

Las astillas ya romas de pereza
han caído delante de los ojos
sin una despedida, sin tristeza,
sin apenas despojos.

El amor viene y vá, es inconstante,
la piel se enfría, el corazón no late,
el púgil de la estrella rutilante
abandona el combate.

¿lo peor? cuadriláteros vacíos,
las gradas con basura acumulada
en rincones grasientos y sombríos,
las luces apagadas,

los murmullos de voces fantasmales,
el frío almidonando los vestuarios
los encuentros furtivos, los casuales,
los absurdos agravios,

pero tú condenándote implacable
has decidido ser verdugo y reo.
¿Que infierno te cegó?. Qué inexpugnable
dolor como trofeo.

Poética del arrebato

2008-09-28T14:27:00.001-07:00

Aquí está. Por fin. De momento sólo la versión digital, pero en breve saldrá la edición en papel. Tengo el privilegio de participar en esta obra junto a poetas de una calidad literaria impresionante. Quiero agradecer todos los esfuerzos realizados por las personas que han hecho posible esta publicación, y sobre todo mencionar a Morgana, alma y motor de la misma, y de Ultraversal, uno de los mejores foros literarios de la red.http://www.ultraversal.com/foro/index.php#.
Tambien quiero recordar a Alejandro, un hombre excepcional, al que quise mucho y que ha dejado un terrible vacío en todos nosotros. Va por tí Alejandro.

Un sueño hecho realidad.

Listado de participaantes:

ANTOLOGÍA ULTRAVERSAL - LIBRO A LA VENTA

POÉTICA DEL ARREBATO

Ultraversal. com

ANTOLOGÍA

http://www.librosenred.com/libros/poeticadelarrebatoultraversalcomantologia.html

La lista de autores que forman esta Antología representando a Ultraversal con diez poemas cada uno son:

1. Morgana de Palacios. España.

2. Alejandro Sahoud. Argentina.

3. Pastor J. Aguiar. (Alcibiades) - Cuba.

4. Luisa Arellano. (gaviota) - España.

5. Alex Augusto Cabrera - Perú.

6. Gerardo Campani. (Gerardo) - Argentina.

7. Enrico Espino. Venezuela.

8. Ana María Estepa Román (Ana Estepa) - España.

9. Isabel Esteve (Idella) - España.

10. Gloria G. Giravent (Tundra) - España.

11. Ronald Harris - Chile.

12. Silvia Hernando (333) - España.

13. Enrique Gutierrez Isoba (Hamal) - España.

14. José L. Lavilla (Aspideviper) - España.

15. Miguel Angel Palacios (Lumen) - España.

16. Daniel P. Ilardi (Admitteddan) - Argentina.

17. Enrique Ramos - España.

18. Isabel Reyes - España.

19. Héctor Reyes (H.A. Michi) - Honduras.

20. Silvio Manuel Rodríguez Carrillo (Dualidad101217) - Paraguay.

21. Ana Rodriguez Pizzi (Eva Lucía Armas) - Argentina.

22. Rosendo Antonio Rojas Betancourt (Antonio Rojas) - República Dominicana.

23. Enrique Sanmol - España.

24. Solange Schiaffino (italianita) - Chile.

25. Carlos Serra (Faón) - España.

26. Edwin Solano Reyes (Hermes) - República Dominicana.

27. David Uriarte - España.

28. Teresa Vento Mir (Gotinha) - España.

29. Alma Wichy - Argentina.

30. Jose L. J. Villena - España.

Patrick

2008-09-27T11:18:00.000-07:00

Patrick está tendido, como un cardo abandonado en un camino, tan lleno de aristas que puede dibujarse la anatomía de sus huesos.

Tiene unos ojos desmesurados de niño asombrado, languidece de cara a la ventana, o de cara a la pared, enredado en las barandas de la cama como si lo empujaran las las propias sábanas convertidas en olas furiosas.

Cuando llegó tenía un pié negro y apergaminado, como una viuda seca.

Ahora Patrick no tiene piernas, se le puso negro el otro pié también, que lanzaba al aire como una plegaria, de tanto dolor como tenía, así que las cortamos.
Primero una, luego la otra.

Patrick no tiene apenas sangre, ha perdido mucha en las amputaciones. y come como un pajarito. Su piel está tan seca que se cae sola. Pero no se queja nunca.

Tiene una edad indefinida, a mí siempre me parece joven porque tiene una sonrisa muy bonita. Y unos dientes perfectos.
Nunca vi a nadie tan desvalido, y tan solo.

Está vivo porque su poca sangre sólo tiene que alimentar a medio cuerpo.

Una noche, lo encontré en el suelo, ¡Qué visión! medio hombre debatiéndose entre el sillón y la cama como si intentara no ahogarse en un mar embravecido, intentaba apoyarse en las piernas que no tiene para alcanzar la cama.

Fué muy fácil llevarlo de nuevo a la seguridad de sus sábanas eternas, de lo poco que pesaba, mientras se abrazaba a mí con desesperación.

No he podido borrar esa visión de mi mente. Es lo mas triste que he visto nunca.

Todo su mundo son esas sábanas, y la cortina que lo separa de su compañero de habitación, sus compañeros de cuarto se curan y se van, o se mueren rodeados de su familia, rodeados de besos y atenciones. Y él siempre se queda allí, como parte integrante del mobiliario del hospital….tan absolutamoente solo.

Pero a nosotras siempre nos sonríe, y nos da las gracias por todo.

Patrick tiene una madre que pinta sus ojos arrugados de azul, y la boca de un rosa de saldo, y siempre parece salida de la peluquería, con su pelo cardado y su aspecto impecable. Rancia y seca. Me recuerda a la reina de Inglaterra.

La madre de Patrick viene muy poco, realmente casi no viene…y cuando lo hace se sienta muy seria a leer la Biblia -un librito negro y manoseado-.
Pero cuando esa viejecita te mira, da miedo, porque sus ojos son como trozos de hielo azul de tan duros y tan mortecinos.
La madre de Patrick no quiere que le pongamos sangre, porque dice que su dios no lo permite, aunque los médicos le dijeron que su hijo se podía morir. Y que habría que cortarle las piernas.

Parece ser muy piadosa, pero Patrick siempre está solo, ya sin sus piernas, y con un pañal como de bebé casi siempre mojado de orina...Y ella no está allí para aliviar su miedo y su verguenza, ni para conversar un rato, ni jamás le coge de la mano ni le da besos.
Porque Patrick a veces, tiene mucho miedo, a mí me lo ha dicho.

Ella dice que su hijo está loco…pero no es verdad, Patrick se sabe todos nuestros nombres sin equivocarse, y somos muchas, a mí a veces me llama cariño, y yo le digo que es el paciente más guapo de la sala…porque Patrick es guapo. Y listo.

Patrick no habla de su madre, ni bien ni mal, pero cuando le preguntamos por ella mira a otro lado con una desolación que parte el alma.

A Patrick le encanta que le dé el zumo con su medicación…y lo toma todo sin rechistar, es muy obediente. Y cuando moja el pañal siempre se disculpa con mis compañeras.

El otro día le pidió al médico que lo mandara a casa, repetía todo el rato que quería ir a su casa. Y siempre lo pedía por favor, fué demoledor verlo suplicar.

Pero la madre de Patrick no quiere llevárselo a casa.

Quiere mandarlo a otro hospital que llamamos de apoyo, que es como para los desahuciados.
Ella dice que está muy enferma y no lo puede atender, pero yo no la veo muy enferma. Creo que lo que hace es ir a predicar por las casas . También creo que es porque no lo quiere, porque ya dije antes que nunca lo toca, y casi, ni lo mira…pero mejor que no lo mire, porque sus ojos no son humanos.

Patrick ya no sonríe desde que sabe que no irá a su casa.

La madre ha enviado una cuidadora para que le dé la cena, que lo mira con asco, y el se da cuenta, aunque hace como que no le importa.
No insiste en que coma, ni conversa con él, ni le pregunta si necesita algo…deja pasar las horas en silencio mientras juega con su teléfono móvil...allí estan los dos, cada uno en sus cosas. La cuidadora pelea con las auxiliares cuando tardan en cambiarle el pañal, pero Patrick siempre las defiende.

Ahora, aunque yo le gaste bromas, Patrick apenas se ríe.

Casi no parece humano porque es como si los sentimientos se le hubieran volado. Parece estar muy lejos. No se queja, ni habla. Sólo mira por la ventana.

Yo sé que se está muriendo.

Got.

tinta de sepultura

2008-09-24T04:52:00.000-07:00

Todo el dolor se crece en cada verso,
habla por no morirse
la boca del querer, en el anverso
de quien optó por irse,

todo el dolor me sabe a tu palabra
tinta de sepultura,
conjuro universal que te consagra
ciñendo tu cintura,

palabra desposada que se vierte
en beso humedecido
desteñida de amor, teñida en muerte.

Entintas el amor enfurecido
para que no deserte
cansado de latirte dolorido.

manzanjas

2008-09-19T04:16:00.001-07:00

(...las manzanjas son frutas deliciosas,
su extraña condición las hace esquivas,
solitarias, altivas...
y es su jugo una droga peligrosa...)

Ándate sobre mí, baila y susurra,
ríete de quien pena largamente,
resbala por mi frente
grita cuarenta bravos y tres hurras,

desata la coraza en la que duelo
contenida y podrida de certeza,
sacude mi cabeza,
y teje cien trencitas en mi pelo.

Ya sabes, el océano levanta
un muro para urgencias inquietantes
de besos acuciantes,
y ausencias que nos secan la garganta.

11 de septiembre

2008-09-11T10:10:00.000-07:00

Quiero hoy recordar a Salvador Allende y a todo el pueblo chileno, mandar un abrazo emocionado a todos los que sobrevivieron a la barbarie que comenzó aquél día fatídico. Hacer pública mi repugnancia ante la ignominia y la depravación de los que gestaron, propiciaron y ejecutaron aquel golpe maldito el 11 de Septiembre hace 35 años.

Doctor Allendevive, curasana del pobre
al que entregó su vida bajo el río sangriento
aquél once maldito que extendió con el viento
un aliento de muerte en la tierra del cobre.

Hombre sin arrogancia, forjador del futuro
que las manos ansiosas de poder silenciaron.
Los lacayos del norte resbalosos pactaron
la muerte que convirtió un país, en un muro,

muro donde callaron a las miles de bocas
muro de sangre y fuego, de torturas, de hierros,
muro de oro pagano morada de los perros
que rabiosos soltaron en una orgía loca.

Han pasado los años, pero yo no he olvidado
la mirada serena, la dignidad, la hombría,
la pluma y la palabra que la historia vería
acabar transformada en traje de soldado.

Acosado, vendido, solo ante la emboscada
azuzado por lobos con piel de cementerio
y huracanes quemantes con ojo del imperio
que convierte futuros en sal pulverizada.

Salvador luminoso, es el día del hombre,
ha muerto otro verdugo, traidor y cobarde
hay fiesta en el infierno: otro tirano arde.
Valentía y decencia por fin llevan tu nombre.

http://ruedadeprensa.ning.com/video/video/show?id=2184257%3AVideo%3A6964

de la mentira

2008-09-06T01:27:00.001-07:00

Este magnífico poema que paso a colgar es de mi amigo Ger, igual me llevo "tremenda bronca" -que dirían los cubanos- por colgarlo, pero bueno,si me riñe lo quitaré. Tras él colgaré mi contrapunto. Ojalá se anime y me lo responda.

De la mentira

No es posible mentir. Nadie nos miente
ni mentimos, tampoco.
La mentira es un foco
que gira y que ilumina intermitente.

La verdad verdadera es relativa
y a veces en las noches nos extraña
descubrir la patraña
y se nos hace verdadera la mentira.

Ya lo sé. Ya lo sabes.
Igual que como vuelan esas aves
yo quiero que volemos;

esas aves que estamos envidiando,
las sin a dónde, sin por qué, sin cuándo,
las de verdad. ¿Apuestas? Apostemos.

Ger.

La mentira se tiene por si sola,
-se puede ser nodriza sinpapeles
durmiendo a pierna suelta en los laureles-,
de diminuta mota pasa a bola.

Y porque tiñe y alimenta el ego
con su perfil de pérfida piadosa
enreda que te enreda generosa,
rendidos a sus pies damos el pego.

Es dificil zafarse de su asedio,
hay tanto que olvidar y el tiempo cela
con su tictac demoledor, el tedio

nos desnuda a su boca que nos cuela
el vuelo de las aves, sin remedio.
Apuesto por mentir, si así se vuela.

Got.

sorpresa en asonantes

2008-09-04T14:20:00.001-07:00

dibujo de M. Tabuenca

Es apenas un soplo de arena desprendida,
el crujir de una tela que resbala a mi lado
un segundo confuso, una mirada esquiva,
un finísimo clavo,

el minúsculo roce de una pata de insecto,
un pliegue de sonrisa con forma de cometa,
una luz suspendida, un relámpago quieto
atrapado en mi mesa,

la lágrima tragada con sabor a perfume,
un trazo luminoso de letras confundidas
en puñados de nada, como trozos de nube
que daña mis pupilas.

Un hilo transparente atascado en mis dedos
sería suficiente para desenterrarte,
no quisiera enredarme en mi antiguo secreto,
no puedo descuidarme.

cósmico minino

2008-08-23T13:05:00.000-07:00

rebuscando poemas perdidos encontré éste.

El gato azulado de tiesos bigotes
está bendecido por la Gata-Musa
escribe sonetos, escribe estrambotes,
y cazar rehusa.

Muchas ratoncitas al verlo suspiran,
¡ay como quisieran hasta un arañazo
del gato-poeta! que ocultas admiran
soñando su abrazo.

Gatito azulado de porte argentino
con besos de tango para las estrellas,
bola de algodón, cósmico minino
que juega con ellas.

la estupidez humana

2008-08-22T13:48:00.000-07:00

La estupidez humana

-RESUMEN DEL LIBRO "ALLEGRO MA NON TROPPO"-
Carlo M. Cipolla

“Tengo la firme convicción, avalada por años de observación y experimentación, de que los hombres no son iguales, de que algunos son estúpidos y otros no lo son.” Carlo Cipolla

LAS LEYES FUNDAMENTALES DE LA ESTUPIDEZ HUMANA

La Primera Ley Fundamental: " Siempre e inevitablemente cada uno de nosotros subestima el número de individuos estúpidos que circulan por el mundo".
La Segunda Ley Fundamental: " La probabilidad de que una persona determinada sea estúpida es independiente de cualquier otra característica de la misma persona".
La Tercera Ley Fundamental: " Una persona estúpida es una persona que causa daño a otra o grupo de personas sin obtener, al mismo tiempo, un provecho para sí, o incluso obteniendo un perjuicio".
La Cuarta Ley Fundamental: " Las personas no estúpidas subestiman siempre el potencial nocivo de las personas estúpidas. Los no estúpidos, en especial, olvidan constantemente que en cualquier momento y lugar, y en cualquier circunstancia tratar y/o asociarse con individuos estúpidos se manifiesta infaliblemente como un costosísimo error".
La Quinta Ley Fundamental: " La persona estúpida es el tipo de persona más peligroso que existe. El estúpido es más peligroso que el malvado".

CATEGORÍAS FUNDAMENTALES DE PERSONAS

Todos los seres humanos están incluidos en una de estas cuatro categorías fundamentales: los incautos, los inteligentes, los malvados y los estúpidos.

Los Incautos: Podemos recordar ocasiones en que un individuo realizó una acción (es decisivo que sea él quién la inicie), cuyo resultado fue una pérdida para él y una ganancia para nosotros: habíamos entrado en contacto con un incauto.

Los Inteligentes: Igualmente nos vienen a la memoria ocasiones en que un individuo realizó una acción de la que ambas partes obtuvimos provecho: se trataba de una persona inteligente.
Una persona inteligente puede alguna vez comportarse como una incauta, como puede también alguna vez adoptar una actitud malvada. Pero, puesto que la persona en cuestión es fundamentalmente inteligente, la mayor parte de sus acciones tendrán la característica de la inteligencia.
En determinadas circunstancias una persona actúa inteligentemente, y en otras circunstancias esta misma persona puede comportarse como una incauta. La única excepción importante a la regla la representan las personas estúpidas que, normalmente, muestran la máxima tendencia a una total coherencia en cualquier campo de actuación.

Los Malvados: Todos nosotros recordamos ocasiones en que, desgraciadamente, estuvimos relacionados con un individuo que consiguió una ganancia causándonos perjuicio a nosotros: nos encontramos frente a un malvado.
Existen diversos tipos de malvados; el malvado perfecto es aquél que con sus acciones causa a otro pérdidas equivalentes a sus ganancias. Otro tipo de malvados son aquellos que obtienen para sí ganancias mayores que las pérdidas que ocasionan en los demás, esos son deshonestos y con un grado elevado de inteligencia, pero la mayoría de los malvados son individuos cuyas acciones les proporcionan beneficios inferiores a las pérdidas ocasionadas a los demás. Este individuo se situará muy cerca del límite de la estupidez pura.

Los Estúpidos: Nuestra vida está salpicada de ocasiones en que sufrimos pérdidas de dinero, tiempo, energía, apetito, tranquilidad y buen humor por culpa de las dudosas acciones de alguna absurda criatura a la que, en los momentos más impensables e inconvenientes, se le ocurre causarnos daños, frustraciones y dificultades, sin que ella vaya a ganar absolutamente nada con sus acciones.
Nadie sabe, entiende o puede explicar por qué esta absurda criatura hace lo que hace. En realidad no existe explicación -o mejor dicho- solo hay una explicación: la persona en cuestión es estúpida.
La mayoría de las personas estúpidas son fundamentalmente y firmemente estúpidas, en otras palabras, insisten con perseverancia en causar daños o pérdidas a otras personas sin obtener ninguna ganancia para sí, sea esto positivo o negativo. Pero aún hay más. Existen personas que con sus inverosímiles acciones, no solo causan daños a otras personas, sino también a sí mismos. Estas personas pertenecen al género de los superestúpidos.

EL PODER DE LA ESTUPIDEZ

Como ocurre con todas las criaturas humanas, también los estúpidos influyen sobre otras personas con intensidad muy diferente. Algunos estúpidos causan normalmente perjuicios limitados, pero hay otros que llegan a ocasionar daños terribles, no ya a uno o dos individuos, sino a comunidades o sociedades enteras. La capacidad de hacer daño que tiene una persona estúpida depende de dos factores principales: del factor genético y del grado de poder o autoridad que ocupa en la sociedad.
Nos queda aún por explicar y entender qué es lo que básicamente vuelve peligrosa a una persona estúpida; en otras palabras en qué consiste el poder de la estupidez.

Esencialmente, los estúpidos son peligrosos y funestos porque a las personas razonables les resulta difícil imaginar y entender un comportamiento estúpido.

Una persona inteligente puede entender la lógica del malvado. Las acciones de un malvado siguen un modelo de racionalidad: racionalidad perversa, si se quiere, pero al fin y al cabo racionalidad. El malvado quiere añadir un "más" a su cuenta. Puesto que no es suficientemente inteligente como para imaginar métodos con que obtener un "más" para sí, procurando también al mismo tiempo un "más" para los demás, deberá obtener su "más" causando un "menos" a su prójimo.

Desde luego, esto no es justo, pero es racional, y si es racional uno puede preverlo.

Con una persona estúpida todo esto es absolutamente imposible. Una criatura estúpida os perseguirá sin razón, sin un plan preciso, en los momentos y lugares más improbables y más impensables. No existe modo alguno racional de prever si, cuándo, cómo, y por qué, una criatura estúpida llevará a cabo su ataque. Frente a un individuo estúpido, uno está completamente desarmado.

Puesto que las acciones de una persona estúpida no se ajustan a las reglas de la racionalidad, de ello se deriva que generalmente el ataque nos coge por sorpresa incluso cuando se tiene conocimiento del ataque no es posible organizar una defensa racional, porque el ataque, en sí mismo carece de cualquier tipo de estructura racional.

El hecho de que la actividad y los movimientos de una criatura estúpida sean absolutamente erráticos e irracionales no sólo hace problemática la defensa, sino que hace extremadamente difícil cualquier contraataque. Hay que tener en cuenta también otra circunstancia. La persona inteligente sabe que es inteligente. El malvado es consciente de que es malvado. El incauto está penosamente imbuido del sentido de su propia candidez. Al contrario de todos estos personajes, el estúpido no sabe que es estúpido. Esto contribuye poderosamente a dar mayor fuerza, incidencia y eficacia a su acción devastadora.

Con la sonrisa en los labios, como si hiciese la cosa más natural del mundo, el estúpido aparecerá de improviso para echar a perder tus planes, destruir tu paz, complicarte la vida y el trabajo, hacerte perder dinero, tiempo, buen humor, apetito, productividad, y todo esto sin malicia, sin remordimientos y sin razón. Estúpidamente.

No hay que asombrarse de que las personas incautas, generalmente no reconozcan la peligrosidad de las personas estúpidas. El hecho no representa sino una manifestación más de su falta de previsión. Pero lo que resulta verdaderamente sorprendente es que tampoco las personas inteligentes ni las malvadas consiguen muchas veces reconocer el poder devastador y destructor de la estupidez.

Generalmente, se tiende incluso a creer que una persona estúpida sólo se hace daño a sí misma, pero esto significa que se está confundiendo la estupidez con la candidez.

SOCIEDAD Y ESTUPIDEZ

Sería un grave error creer que el número de estúpidos es más elevado en una sociedad en decadencia que en una sociedad en ascenso. Ambas se ven aquejadas por el mismo porcentaje de estúpidos. La diferencia entre ambas sociedades reside en el hecho de que en la sociedad en declive los miembros estúpidos de la sociedad se vuelven más activos por la actuación permisiva de los otros miembros.

Un pais en ascenso tiene también un porcentaje insólitamente alto de individuos inteligentes que procuran tener controlada a la fracción de los estúpidos, y que, al mismo tiempo, producen para ellos mismos y para los otros miembros de la comunidad ganancias suficientes como para que el progreso sea un hecho.

En un país en decadencia, el porcentaje de individuos estúpidos sigue siendo igual; sin embargo, en el resto de la población se observa, sobre todo entre los individuos que están en el poder, una alarmante proliferación de malvados con un elevado porcentaje de estupidez y, entre los que no están en el poder, un igualmente alarmante crecimiento del número de los incautos....

Recomiendo la lectura de este libro. Me hizo pasar uno de los mejores ratos de lectura de mi vida.

cactus-man

2008-08-11T12:34:00.000-07:00

El guarda en su interior jugo de luna
bajo una piel de apéndices punzantes
-donde tiene escondida una fortuna
de versos delirantes-,

él está diseñando una escalera
construída con restos oxidados,
con ascuas apagadas de una hoguera,
con sueños extraviados,

él me dice con voz de terciopelo
o me clava sus púas en la frente
con precisión de gélido escalpelo.

su verde corazón de espina ardiente
convierte en mariposas las serpientes
alzandolas al cielo.

la belleza (para Mor)

2008-08-03T10:28:00.000-07:00

Leí un poema justo antes de irme de vacaciones, me impresionó mucho, es de mi querida Mor, a quien (ya se sabe) admiro y admiro sin cansarme nunca. El caso es que el verso final me estuvo dando vueltas en la cabeza durante todo el viaje. De ahí este nuevo poema. Cuelgo primero el suyo, impresionante.

Desplegamos los mapas
a la ansiedad del ojo
desde lo más recóndito del pensamiento oscuro
toda la libertad
del íntimo mandala
para llegar al fondo del sentimiento puro.
Me entregaste los muertos
que fueron por tu mano,
yo te dí mi vitrina de orgullosas cabezas,
no mentimos jamás
tanto nos merecimos
que ya lo ves, con vos, se ha muerto la belleza.

M de P

la belleza

La belleza está viva a través de tus rejas
enredada en tus dedos como fiel confidente
expandida en tu aliento, como miles de abejas
de zumbido doliente.

La belleza se llama tu decir doloroso
tu cuchillo de vientos, tu cadena de boca,
esa imagen desnuda de perfil anguloso
que tu verso provoca.

La belleza es de todos pero tu la lideras
como parte selecta de un bocado exquisito,
la belleza eres tú, porque tu la abanderas
en el cielo que orbito.

Got.

boceto en el agua (de Carlos)

2008-08-02T00:48:00.000-07:00

Este poema no es mío, es de mi querido amigo Carlos Casellas, magnífico poeta argentino, cada verso suyo es un regalo para los sentidos, tiene una delicadeza y una sensibilidad exquisitas. Recibí su poema por mail, pero no puedo dejar de compartirlo. Gracias amigo!!!. La imagen me pareció de lo mas adecuada: seres tan distintos reflejados en un mismo espejo: la poesía. Ejem: me pido el pez.

Baste el trazo correr igual que un río
de sangre desbordada,
sitiando el almenar de tu mirada
con tinta de rocío;

baste el verso latir desde la nada,
rasgar un cielo frío,
posar sobre tu boca el beso mío,
de viento y llamarada;

baste el aire rondar tu sed sonora,
ahora
en el girar del universo,

para hacer del amor un fatalismo,
porque somos lo mismo,
dos almas olvidadas en un verso.

el horror

2008-08-01T12:35:00.000-07:00

El horror tiene cara,
la cara de las cosas desmedidas
imposibles de encajar.

Son piezas de puzle
hambrientas de un espacio
donde acomodarse
para ser menos pavorosas
y no andar vagando entre conciencias.

¿Y el hombre?
El hombre hace un hueco en su mente
impávido y sumiso
aterrado en el fondo,
sobreviviendo sin memoria,
azuzando la conciencia y las lágrimas
al hemisferio donde quedan las cosas enterradas.

Got.

LA FOTOGRAFÍA DE LA PESADILLA. EL PAIS.COM
La imagen de ese buitre acechando a una niña moribunda en África le persiguió en vida. Con ella atrapó el Pulitzer, pero también la maldición de una pregunta: “¿Qué hiciste para ayudarla?”. A Kevin Carter, cronista gráfico de la Suráfrica del 'apartheid', la presión le empujó al suicidio. Un periodista testigo de aquellos años rememora su figura.

Un hombre blanco perfectamente bien alimentado observa cómo una niña africana se muere de hambre ante la mirada expectante de un buitre. El hombre blanco hace fotos de la escena durante 20 minutos. No es que las primeras no fueran buenas, es que con un poco de colaboración del ave carroñera le salía una de premio, seguro. Niña famélica con nariz en el polvo y buitre al acecho: bien; no todos los días se conseguía una imagen así. Pero lo ideal sería que el buitre se acercara un poco más a la niña y extendiese las alas. El abrazo macabro de la muerte, el buitre Drácula como metáfora de la hambruna africana. ¡Ésa sí que sería una foto! Pero el hombre esperó y esperó, y no pasó nada. El buitre, tieso como si temiera hacer huir a su presa si agitara las alas. Pasados los 20 minutos, el hombre, rendido, se fue.
No se debería de haber desesperado. Una de las fotos se publicó en la portada de The New York Times y acabó ganando un premio Pulitzer. Pero incluso así se desesperó. Y mucho. El hombre blanco era un fotógrafo profesional llamado Kevin Carter. A los dos meses de recibir el premio en Nueva York se suicidó.
Hay dos preguntas. La primera, ¿por qué se suicidó? La segunda, ¿por qué no ayudó a la niña? La respuesta a la primera es relativamente fácil. La respuesta a la segunda es más interesante. Remontemos.
Kevin Carter nació en Suráfrica en 1960, dos años antes de que Nelson Mandela empezara su condena de 27 años de cárcel. Al llegar a la adolescencia empezó a entender que ser blanco en Suráfrica significaba ser una de las personas más privilegiadas de la Tierra y, al mismo tiempo, cómplice de una atroz injusticia. Cumplidos los 24 años, Carter descubrió que el periodismo era el terreno donde libraría su guerra particular contra el apartheid.
Comenzó su carrera en 1984, cuando las poblaciones negras en las periferias de las grandes ciudades -como Soweto, que estaba al lado de Johanesburgo- se convirtieron en campos de batalla. Jóvenes militantes negros, cuya única fuerza residía en su ventaja numérica, lanzaban piedras a los policías y a los soldados, que respondían con gases lacrimógenos, balas de goma o balas de verdad. Cientos murieron, miles fueron encarcelados. Soweto ardía, y allá, casi permanentemente instalado, estaba Carter, fotógrafo novato de The Johannesburg Star, expiando su culpa.
La gran ironía de la historia reciente de Suráfrica es que cuando salió Mandela de la cárcel en 1990, cuando empezó el proceso de paz que condujo cuatro años después a la democracia, se desató una violencia mucho mayor. Durante casi la totalidad de aquellos cuatro años, Soweto y otra media docena de poblaciones negras en los alrededores de Johanesburgo vivieron una anarquía asesina demencial, nutrida por opositores al proyecto democrático, en la que murieron unos 12.000. Allí, una vez más, estaba Carter. Todos los días. Se presentaba temprano por la mañana a los campos de la muerte, como se presentan los oficinistas a sus lugares de trabajo.
Yo también me presentaba allí, pero con menos frecuencia y más tarde. Siempre que llegaba a estos lugares, en pleno tiroteo o minutos después de una masacre, ahí veía a Kevin Carter, sudado, polvoriento, bolso sobre el hombro, cámara en mano. A él y a sus tres amigos fotógrafos, Ken Oosterbroek, Greg Marinovich y João Silva. Les llamaban a los cuatro “el Bang Bang Club”. Hacían fotos espeluznantes y se exponían a peligros extraordinarios. Yo había llegado a Suráfrica en 1989 tras seis años cubriendo las guerras de Centroamérica. Vi pronto que daba mucho más miedo estar en 1992 en un lugar como Tokoza o Katlehong, a escasos kilómetros de Johanesburgo, que en 1986 en los frentes del oriente de El Salvador o el norte de Nicaragua. Porque en los lugares donde los negros, animados por los blancos, se masacraban podía pasar cualquier cosa en cualquier momento y en cualquier lugar. Con un Kaláshnikov, una lanza, un machete o una pistola. Ahí trabajaba Carter. Ahí se pasaba desde las cinco de la madrugada hasta el mediodía haciendo fotos de gente matando y de gente muriendo.
Para poder hacer ese trabajo es necesario blindarse, armarse de una coraza emocional. No se puede responder a lo que uno ve como un ser humano normal. La cámara funciona como una barrera que lo protege a uno del miedo y del horror, e incluso de la compasión. Carter y sus tres camaradas dormían poco, además, y consumían drogas de todo tipo. Pasaban sus días y sus noches en un acelere mental y en un estado de anestesia emocional casi permanentes. Si se hubiesen detenido un instante a reflexionar sobre lo que hacían, si hubiesen permitido que los sentimientos penetraran la epidermis, habrían sido incapaces de hacer su trabajo. El entorno era alocado, pero el trabajo era importante. Si se hubieran quedado en sus casas o se hubieran expuesto a menos peligro, habría habido más muertos, menos presión política para acabar con la violencia. Ésta era la contribución de Carter a la causa de sus compatriotas negros.
En marzo de 1993 se tomó unas vacaciones de Tokoza y Katlehong y se fue a Sudán. Ahí, apenas aterrizar, es donde vio a la niña y el buitre. Respondió con el frío profesionalismo de siempre. No habría podido elegir otra manera de actuar. Estaba programado, anonadado. El único objetivo era hacer la mejor foto posible, la que tuviera más impacto. Ahí empezaba y terminaba su compromiso. La lógica era muy sencilla: si hacía una foto potente, se beneficiaría a sí mismo, pero también ampliaría la sensibilidad de los seres humanos en lugares lejanos y tranquilos, despertando en ellos aquella compasión -precisamente- que en él estaba necesariamente adormecida.
Por eso no hizo nada para ayudar a la niña. Porque si la hubiera ayudado, no habría podido hacer la foto. Porque había llegado al límite de sus posibilidades.
El problema era que la gente normal, empezando por su propia familia, no lo entendía. Fuera donde fuera, le hacían la misma pregunta. “Y después, ¿ayudaste a la niña?”. Se convirtió en un agobio, una pesadilla. Los únicos que no le hacían la pregunta, porque para ellos no era necesario hacerla, eran los amigos del Bang Bang Club.
En abril de 1994 le llamaron desde Nueva York para decirle que había ganado el Pulitzer. Seis días después, su mejor amigo, Ken Oosterbroek, murió en un tiroteo en Tokoza. Toda la emoción reprimida a lo largo de cuatro años salvajes explotó. Carter se quedó destruido. Lloró como nunca y lamentó amargamente que la bala no hubiera sido para él.
El mes siguiente voló a Nueva York, recibió el premio, se emborrachó, incluso más de lo habitual, y volvió a casa. La guerra se había terminado. Mandela era presidente. Suráfrica tuvo su final feliz, pero la vida de Carter dejó de tener mucho sentido. Quizá en parte porque el peligro de la guerra había sido su droga más potente, la que le había creado mayor adicción. Siguió trabajando, pero, perseguido por la muerte de su amigo y -ahora que se había quitado la coraza- la angustia moral retrospectiva de la escena con la niña sudanesa, se hundió en una profunda depresión. No podía trabajar, o si lo intentaba, caía en errores absurdos. Llegaba tarde a entrevistas, perdía rollos de fotos que ya había hecho. Y tenía problemas en casa: deudas, desamor...
El 27 de julio de 1994, exactamente tres meses después de las primeras elecciones democráticas de la historia de su país, Carter se fue a la orilla de un río donde había jugado cuando era niño, antes de que supiera lo que era el apartheid, el sufrimiento, la injusticia. Y ahí, por fin, dentro de su coche, escuchando música mientras inhalaba monóxido de carbono por un tubo de goma, logró la paz, la anestesia final de la muerte.

autorretrato en rojo

2008-08-01T01:41:00.000-07:00

Roja como el crepúsculo que estalla
desgranado los duelos vespertinos
rojos y panfletarios como el vino,
roja de ira y roja de metralla,

granadina esparcida por la arena
que oscurece con cada mediodía
pincelada carmín de la ironía
zurda de las dos manos y serena,

adicta a los rubores de mejillas
y al rojo de las salsas con guindillas,
al mar calmo, y al mar enfurecido.

Del azul de la frente al pecho en llamas
me agarro como puedo de las ramas
por no darlo ya todo por perdido.

Got.

Este es un poema que nace, muere y vuelve a nacer , como "imagen interna"tras leer a un soneto magnífico de mi amigo Ger. Y aunque puede reñirme (siempre lo digo), lo cuelgo a continuación, porque es una maravilla, lo sentí muy mío.

Soneto en segunda persona

Una mujer, sin dudas,
porque ¿qué más que una mujer importa?
¿Y quién más que una ella te conforta
con las filias y fobias a que aludas?

Siempre ella que viste horas desnudas
y en los tiempos tediosos entrecorta
la inmensidad del mar, que te reporta
palabras, ya no mudas.

Qué raro hábito, sereno y grato
con algo de infinito y breve rato,
como una paradoja.

O qué extraño ritual, en cuyo estro
vos comulgás, católico y tan diestro,
y ella roja, tan roja…

La Graciosa

2008-08-01T00:18:00.000-07:00

Hay una iglesia mínima, en el altar, una red, una barca, y un ancla.

Las calles son de arena, hasta hace poco habían una docena de vehículos, ahora hay algunos más y un helicóptero para las urgencias. El pueblo son: dos calles y el puerto

color del agua del puerto, esto es justo debajo del "Graciosero" nuestro barco.

Playa y puerto del pueblo.

niños pescando en el puerto

habitante de La Graciosa, con sus sombrero típico, imposible de conseguir, no los venden

habitante de la isla

roca de luna negra

2008-07-31T00:39:00.000-07:00

del archipiélago Chinijo

Roca de luna negra
hoy más negra que nunca,
del regreso volcánico golpeado y duro
me remito a mis círculos concéntricos
cantándome las mismas terrosas letanías:
cárcel de piel y huesos
aire estancado en los pulmones
ojos desorbitados de todas las ausencias,
jirones de pensamientos ebrios de tristeza
otra vez,
yo quisiera, quisiera,
morar al fondo de la laguna oscura
verde y fría
como el cangrejo ciego.

Fundación/paisaje/reivindicaciones

2008-07-29T11:08:00.000-07:00

Desgraciadamente la especulación urbanística también ha llegado a Lanzarote. Sobre todo desde la muerte de César Manrique que fué un celoso defensor de la "intervención armoniosa, integrada y artística"

Estando en New York, escribía a su amigo Pepe Dámaso "(...) más que nunca siento verdadera nostalgia por lo verdadero de las cosas. Por la pureza de las gentes. Por la desnudez de mi paisaje y por mis amigos (...) Mi última conclusión es que el HOMBRE en N.Y. es como una rata. El hombre no fué creado para esta artificialidad. Hay una imperiosa necesidad de volver a la tierra. Palparla, olerla. Esto es lo que siento." Comenzó a sentir nostalgia de Lanzarote.
" Cuando regresé de New York, vine con la intención de convertir mi isla natal en uno de los lugares más hermosos del planeta, dadas las infinitas posibilidades que Lanzarote ofrecía ".

Y esta es realidad actual: Es imposible imaginarse Lanzarote tal y como es hoy sin César Manrique. Era pintor, escultor, arquitecto, ecologista, conservador de monumentos, consejero de construcción, planeador de complejos urbanísticos, configurador de paisajes y jardines.

La Fundación César Manrique

La Fundación César Manrique se ubica en la casa-estudio que habitó el artista, situada en el Taro de Tahíche (Lanzarote).Quizás sea la obra que mejor representa los ideales personales y artísticos de Manrique.
Edificada en 1968 sobre una colada lávica de la erupción ocurrida en la isla durante 1730-36, aprovecha, en el nivel inferior, la formación natural de cinco burbújas volcánicas, para configurar un espacio habitable sorprendente y ejemplar en cuanto actuación sobre espacio natural. Por su parte, el exterior de la casa y nivel superior está inspirado en la arquitectura tradicional de Lanzarote.
La Fundación César Manrique, creada en 1992, es una institución privada sin fines lucrativos. Su ámbito es internacional. En la actualidad, recibe más de 300.000 visitantes al año.
Se constituye como una plataforma cultural conformada a partir de la atención que presta a tres líneas cruzadas de desarrollo: las artes plásticas, el medio ambiente y la reflexión cultural. Los programas y las diferentes iniciativas desarrolladas se incluyen en esa zona de encuentro, abordada con vocación de transversalidad y espíritu crítico y alternativo.
Estas son sus tres líneas de trabajo:- Conservación, estudio y difusión de la obra de César Manrique. - Promoción de la actividad artística y la reflexión cultural.- Desarrollo de actividades que favorezcan el respeto al medio natural y a la ordenación del territorio.
Organiza regularmente foros de reflexión y debate. Desde 1994 se vienen desarrollando con continuidad los espacios El autor y su obra y Miradas divergentes.
El Medio Ambiente se ha consolidado durante 1997 como un área clave de la Fundación. Entre las actividades que ya se encuentran afianzadas destaca el foro de reflexión Fronteras y direcciones del progreso. Un espacio de propuestas y debate en el que los ponentes, desde enfoques pluridisciplinares, se aproximan a nuevos modelos y concepciones de progreso.
Para César Manrique, la naturaleza fue la referencia fundamental de su arte y de su existencia. Hasta el final de sus días mantuvo un profundo compromiso con la defensa del medio ambiente y, en concreto, de su isla natal, Lanzarote.

mujeres

2008-07-28T09:10:00.001-07:00

Esta impresionante pendiente de 500 metros que "el bendito" esta observando desde el Mirador del Río (también obra de César Manrique), era subido, antaño por las mujeres de los pescadores que subían el pescado por el Risco de Famara para venderlo en el mercado de Órzola, había un código de señales para cada familia, aunque no se aprecia muy bién en la foto hay un senderito zigzagueante por el que subían aquéllas increíbes mujeres.

colores

2008-07-28T09:01:00.000-07:00

Fondo de la laguna de la cueva en Los Jameos. Los puntitos blancos son los cangrejos. Esa zona se ilumina por un agujero en el techo de la cueva produciéndose unos colores increíbles según la posición del sol.

El hombre

2008-07-28T03:32:00.000-07:00

La casa de César Mnrique fué convertida en museo. El supo de forma magistral extraer la belleza

lunar y volcánica del paisaje lanzaroteño y la convirtió en arte

Jameos del agua. Reflejo en el techo de la cueva de la laguna interior. En esta laguna viven unos cangrejitos albinos y ciegos únicos en el mundo. Pueden verse a simple vista entre las rocas bajo sus agus cistalinas. Los Jameos es una obra de Cesar Manrique.

el principio

2008-07-28T03:09:00.000-07:00

Lanzarote. Travesía a Isla Graciosa. Sólo roca volcánica, volcanes y un océano azul esmeralda cuando rompe en las rocas. Parece estar uno asistiendo al principio, al génesis, es la naturaleza en estado puro. Bellísima y dura. Impresionante.

versos salvavidas

2008-07-05T14:30:00.001-07:00

Este último poema que he escrito es la respuesta a dos magníficos sonetos de M de P. No revelo su nombre porque no le he pedido permiso para colgarlo aquí. Solo diré que es una poeta excepcional. Conocer su trabajo ha sido para mí una auténtica revelación, su voz es capaz de sacudirme en lo mas hondo.

Hablar de ti me sobra. Eres tan aburrida,
te he visto tantas veces al fondo de mi fondo
que si no grito piensas que estoy agradecida
a la ergástula viva de tu abrazo hediondo.

Por verme tropezando, insomne y aturdida,
me acosas sin testigos y dentro, en lo más hondo,
germinas en nephente voraz, boquitorcida,
sin dejar de alunarme con tu ojo redondo.

Me ansías toda ¿y qué? Por mucho que te empines
no me tapas el sol ni matas los delfines
que acabarán saltando tu porfiada cabeza.

Si enmudezco será por tiempo definido,
hasta que vuelva a oír el rítmico latido
de la risa en mis pulsos. No te temo, Tristeza.

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No soy tuya, Tristeza, no cantes tu victoria
que aún me quedan sueños y algunas realidades
para gozar despierta y guardo en la memoria
las guerras que has perdido contra mis soledades.

Sin prisa mas sin pausa, escribiré tu historia
vulgar por cotidiana en mis carnalidades
pero, nunca lo dudes, no te daré la gloria
de verme sometida a tus cautividades.

Como un junco, Tristeza, me doblego a tus vientos
para que no me arrastren mis propios sentimientos
ni me sajen el talle tus salvajes cuchillos.

Soy tan terca, Tristeza, que no me vuelves loca,
tan dura que si quiebro me rompo por la boca
y escupiendo los dientes, me crecen los colmillos.

M de P

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Tus versos son cadenas de eslabones certeros
que me golpean todos cardenaliciamente,
son agujas celestes, estiletes de acero.
Un doloroso abrazo de metálica fuente.

Tus versos me despiertan al quehacer cotidiano
que miro de reojo como a la droga dura,
versos incandescentes que queman en la mano,
que salpican mi frente pintada de amargura.

Siempre tus versos, siempre, compendio de belleza
rosario inteligente del sentir mas profundo
narcotizan la muerte que vive en mi cabeza,
me concilian a ratos con algo de este mundo

me sacuden, me soplan, me mojan, me desvelan,
importunan mi sueño de letárgica pena,
luciérnagas voraces que a mis ojos revelan
sus lapidarias voces de tormenta de arena.

Esperando la soga

2008-06-27T23:33:00.000-07:00

Por fin explotó todo, espero satisfecha la soga de la horca, no estoy enajanada, ni lo estuve en aquél momento, estaba serena, como una playa infinita en la que se conjuga toda la quietud del mundo.
No escuché sus palabras envenenadas, ni miré esos ojos llenos del desprecio que tan bien conocía . Sólo veía aquélla garganta escupidora de cieno que durante años me había ido cubriendo de una malla viscosa hasta convertirme en un ente quieto, mudo, amorfo.

Sus venenos, escupidos en forma de agujas habían suturado mis labios célula a célula, las microcuerdas que arrastraban fueron atando la lengua al paladar dejando apenas un espacio por el que penetraba un hilo de aire insuficiente para mantenerme alerta. Pero fue tan poco a poco, tan sutilmente que cada vez que penetraban aquéllas agujas en mi boca apenas si notaba una molestia pasajera.

Y casi no hubo gritos, quizá sólo algún sonido gutural, una mezcla de ronquido y queja intentando atrapar el aire que ocupaba la sangre que salía en borbotones burbujeantes, el aire y la sangre creaban una especie de imagen volcánica en miniatura, lanzando fragmentos de tráquea y secreciones con cada esfuerzo por respirar, sus ojos asombrados, incrédulos, buscaban con desesperación los míos, pero yo no estaba allí.
Solo mi cuchillo.

crónica de un diagnóstico

2008-06-15T02:06:00.000-07:00

Imán Maleki. Pintor iraní

Tras esta primavera empapada de invierno
el nudo de la muerte despacio se desata
no volveremos nunca, ya no regresaremos
a las risas de plata.

Se tambalea todo, todo parece absurdo,
se esfuma la estructura de lo que fue importante,
se desluce el presente, se oscurece el futuro,
ya nada es acuciante,

desde el terror los ojos como desdibujados
son acuíferos lentos estancados y fríos,
y apenas perceptible el temblor de las manos
colgando en el vacío.

El amor toma cuerpo, se prodiga, se luce,
cada palabra dice, cada minuto cuenta
las caricias adquieren consistencia de nube
rebelión de tormenta.

Desciende lentamente un algo misterioso
como una gasa sucia que silencia lo audible
y que oculta certezas, y que diluye un fondo
que era inamovible.

Recordando a Alfonsina

2008-06-14T02:36:00.000-07:00

Alfonsina de bruma que anheló el beso frío,
la tibieza de espuma, el golpe de la ola
en su flexible tallo y en su bella corola,
flor nocturna y callada que partió sin navío.

Poeta de aguacero con dolor de tormenta
va sobrada de vida hacia la mansedumbre
tragada por la pena, sin faro que la alumbre
toda bañada en noche, como sin darse cuenta,

implacable y profunda amarrada a la luna
de la luz arenosa que pacta con la muerte
Alfonsina poeta, deja su cuerpo inerte
desvestir por el viento silbante que la acuna.

Su figura de piedra persiste eternizada
en la nana de roca que le canta al oido
para que no la lleve el mar embravecido
a callar sus dolores en la noche estrellada.

yo le recuerdo a usted

2008-04-20T04:52:00.000-07:00

Yo le recuerdo a usted, Carlos Casellas,
lo tengo adjudicado a mis ensueños
-cuando era buscadora, con empeño
de tímidas estrellas-,

le recuerdo meciendo mis agravios
en cunas de palabras delicadas
de savia de dulzura desbordadas
prendidas en sus labios,

no sólo le recuerdo, le he querido,
escondida entre el coro palpitante
que en su casa eclosiona cada día,

y aquí sigo, sujeta a ese latido
que siempre fué modesto visitante
tras de su empecinada lejanía.

-este es un soneto que dedico a mi querido amigo Carlos, al que he descuidado sin querer, es un contrapunto a un poema suyo que se llama "a Ud", y aunque no sea yo, he imaginado que lo soy, y así le contesto.

Llevaré en la piel

2008-04-20T04:42:00.000-07:00

Benditos los poetas saturnales
que desatan amores imposibles,
aquellos que te marcan sin señales,
y te besan con besos invisibles,

bendito primo hermano de mi verso,
poeta de la esencia y la belleza
capaz de sacudir el universo,
sanador oficial de mi tristeza.

Bendito tú, mi Carlos tan lejano,
tan cerca, que por tí corto mi mano,
tan mío, tan sin mí, tan lluvia densa,

bendito sea este mundo que contiene
a quien en la belleza se detiene,
*apenas penas como recompensa.

ps- Carlos Casellas, amigo y poeta, magnífico sonetista, ha editado un libro. Aquí dejo la portada. Vale la pena buscarlo, vale la pena leerlo, yo lo llamo el poeta de la "esencia". Está editado en Argentina, pero creo que en internet se puede encontrar.

* hago referencia a su blogg, que se llama "apenas penas".

sexteto a dos

2008-04-13T10:43:00.000-07:00

Desafiando al pasado
experta en el coraje
anduviste por rastros polvorientos,
-el recuerdo amañado
nos hace mas mas bebible este brebaje
de efectos cenicientos-,

desesperadamente
escondemos la noche
huimos hacia el frente, pertrechadas
del amor mas valiente,
tan valioso, vacío de reproches
y savia envenenada,

clausura tras clausura
arrancamos raíces
y secamos el muro humedecido,
caminamos a oscuras
cuesta arriba buscando ser felices
olvido tras olvido.

bendita

2008-04-13T02:07:00.000-07:00

Bendita seas luz de mi presente,
reina de corazones malheridos
delicada ternura, fiel latido,
luciérnaga latente.

bendito tu conjuro para penas
sirenita con modos de corsario
belleza de los ojos incendiarios
Houdini con melena.

Bendita tu estrategia día a día
tu ingenio para hacer que te sonría,
tus ojos a mis ojos siempre atentos.

Tu boca que de besos se alimenta,
tu estructura de fuego y de tormenta,
bendita seas Marta Roca Vento.

demoliciones y fantasmas

2008-04-06T23:32:00.000-07:00

La casa está en el suelo, he demolido todo,
en el fondo pretendo conjurar mis tristezas
sobre lo raso y nuevo yo quiero, de algún modo,
reconstruirme toda, esta vez sin torpezas,

bajo el mazo implacable los muros se desploman
hechos polvo y astillas como huesos molidos,
y los fantasmas huyen y a mi ventana asoman
sus lúgubres semblantes, sus torpes alaridos,

cerrada a cal y canto les firmo su destierro,
ya no quedan espacios para sus serenatas
de taciturnas notas, ni su aroma de entierro
vagará eternamente por las escalinatas.

He escogido el momento de empezar, desollada
de la cota de malla que en mí echo sus raíces,
multiplicando argollas a mi cuerpo pegada
sin dejar que sanaran mis viejas cicatrices,

crecerá una piel nueva sin úlceras ni daños
las paredes vestidas de lilas y de verdes,
ni jubones ferrosos ni fantasmas huraños,

hoy la tristeza pierde.

preguntas

2008-04-05T01:32:00.001-07:00

¿Tú no sabes porqué? pues yo tampoco,
el azaroso azar que nos enhebra
en el hilo casual que nos afiebra
es todo un mal mayor que ya no invoco.

Pregunta sin respuesta, no hay certeza:
conmigo el mundo sigue inexorable,
fluyendo entre lo abyecto y execrable,
echándonos en cara su belleza,

soy un ente casual y prescindible,
"carpe diem", no hay nada predecible;
y sin mí seguirá, sin despeinarse.

La vida es un milagro indiscutible
efímero, tan frágil e intangible...
que a veces, es absurdo preguntarse.

Aletheia

2008-03-18T10:41:00.000-07:00

La revista Aletheia, de la universidad de Valencia publicó este invierno su nº 5, "el movimiento"
donde incluyó mi pema "latidos", la revista no llegó a mis manos hasta la semana pasada. Aunque ya me había publicado otras veces, este número lo guardo con especial emoción.

Latidos

Hoy el mundo se expande y se abren afanosas
en danzas delicadas a mi paso las flores,
el asfalto es calzada de madera olorosa
y todos los balcones son limpios miradores,

porque la vida estalla, y me pierdo con ella
en toda la aventura que supone estar vivo,
porque vuelvo del barco metido en la botella,
de la esperanza quieta del milenario olivo.

La cuidad estridente es mi canción de cuna
y duermo a pierna suelta con todos sus sonidos,
porque el mundo se mueve, y mi sangre de luna
se torna roja y viva nutriendo mis tejidos

el mundo se desliza, se trepa, se estremece
se late, se entrechoca, se silba, zigzaguea,
desde el ala de insecto a la luna que mece
la tormenta, la lluvia, la pendular marea,

todo en definitiva es sólo un movimiento
que conjuga en lo simple el tremendo infinito,
el universo late con sístole violento
en mi pecho encerrado, y en su latido habito.

mi padre

2008-03-15T02:44:00.002-07:00

Fue un hombre luminoso mordido en lo mas hondo,
donde la luz se gesta, donde nace la esencia
del fragmento del dios grabado en el trasfondo
del hombre y su conciencia,

...y me lanzaba al cieno cordones umbilicales
rescatándome a tiempo de su fondo homicida,
en su aroma, en su hueco de abrazos paternales
tenia mi guarida,

me miró desde niña con los ojos profundos
llegando a lo mas hondo de toda mi estructura,
su cuello poderoso certeza de mi mundo
mantuvo mi cordura,

fué mi arbol de la guarda, mi dulce compañía,
abrigo al que acudía con mi dolor a cuestas,
me cubrían sus brazos con la melancolía
de quien no halla respuestas,

en un tácito acuerdo de contención, dolimos
todo un mundo invivible de perversos rincones,
un goteo incesante de barro en el que vimos
construirse la casa de las demoliciones.

Yo huí, como quien huye de una carcel de cieno,
el se quedó en su puesto, como fiel centinela,
su barba se hizo cana, y mi vida echó el freno,
con el amor intacto regresé, con cautela,

y lo encontré sentado en su sillón eterno
con su voz de tormenta mucho mas apagada
escribía despacio tangos en su cuaderno,
su feroz adversario ganó por goleada.

Y se murió una noche, y me morí a su lado,
y así me voy muriendo (a ratos...a su sombra…)
su ausencia es como un hueco en mi boca atrapado
que en silencio lo nombra,

me quedan sus cenizas en una estantería,
su voz en mi cerebro, y su humor, y su llanto,
su pasión por el mar, y por la poesía
lo quise tanto, tanto…

poetas

2008-03-12T03:00:00.002-07:00

Atémoslos en corto, se nos han desmandado,
lo que aquí se proclama: ultravital, sangrante...
empapa mi cerebro, como papel secante
de verso alimentado.

Atémoslos en corto: ha estallado la brisa
enredada en belleza, en altura, en talento,
impregnandolo todo de pasión, -a ése viento
me doblego sumisa-.

ante el verso desnudo tendré que resignarme,
imposible alcanzar a tocar su tobillo,
aquí espero, observando, convertida en ovillo
para no enamorarme.

de contrapuntos (para charlie)

2008-03-12T03:00:00.001-07:00

-...porque uno se remansa en paz y abrigo
haciéndose mas rico, y se ennoblece,
y se impregna de luna ,y se estemece
recogiendo el extremo del testigo-

Yo me dejo empapar de su belleza
debajo de un goteo incandescente
que sacude, quemandome la frente
tanto tiempo sumida en la tibieza,

entonces lo profundo enmudecido,
se desgrana en un puzle definido
que ocupa mi vacío, que eclosiona

en un verso apenas encendido,
como el soplo de un dios aparecido
que roza con su aliento mi persona.

un parque sin nombre

2008-03-08T04:30:00.000-08:00

Yo vagué por las calles de este amargo febrero
desolada y febril, apartando a la gente
sin perdonar, sin tregua, con la muerte en la frente,
con semblante de acero,

la ciudad se tragaba cada lágrima viva
con voraz amargura, como un monstruo que sabe
que el dolor solitario resbala sordo y grave
por su boca lasciva,

y anduve como en sueños, aterida de frío,
sin rumbo y sin descanso como un preso fugado
hasta un parque sin nombre recoleto y cuajado
de magnolios sombríos,

en el suelo sentada abrazada a mis piernas
escondí mi verguenza de princesa desnuda
sin sus versos de lino, con su garganta muda,
sin sus palabras tiernas,

la noche me aplastó como el peso de un hombre,
estallaron neones como nocturnas flores.
Y regresé rendida , al hombro mis dolores,
de aquél parque sin nombre.

Las manzanas de Gotinha

2008-03-04T11:00:00.000-08:00

Bueno, paso a transcribir un análisis de un poema mío.
Lo hago con la mas absoluta estupefacción.
Mi enorme agradecimiento al autor que tan meticulosamente ha diseccionado mis versos.

Va por tí Gerardo.

*

MANZANAS

Yo tuve algunas veces pasiones de una pieza,
rotundas y perfectas como verdes manzanas,
ilusiones de lluvia empapando mañanas
que sacaban su lengua de reseca tristeza;

recogía sonrisas, atesoraba insomnios
como curas posibles teñidas de futuro,
ecuaciones de vida que encerraban binomios
que intentaban soltarme de un anclaje seguro;

yo tuve en cada esquina un amor imposible,
un cuarto de esperanza, una sombra acechante,
una furia medida sujeta a un imperdible,
el deseo de huir en un vuelo rasante;

y busqué febrilmente lo que me revelara
la fórmula secreta, el quid de mi desvelo;
sumergí mis manzanas en rojo caramelo
pilotando una nave que al final me alejara.

Pero la vida hundió en el barro mis botas,
se comió mis manzanas, destiñó mi deseo,
entretuvo mi furia sin ningún forcejeo
y me llevó a su huerto de promesas remotas.

Hoy voy por la autopista final de la cordura,
no me salto jamás los semáforos rojos
y busco las cadenas para andar mas segura,
y no sueño con barcos, ni con piratas cojos,

pero sigo teniendo algo oscuro y sombrío
en mis ojos serenos, en mi voz mesurada:
a veces me despierta un sudor denso y frío
con aroma acidulce de manzana quemada.

*

He modificado apenas la puntuación, a los efectos de facilitar mi lectura personal. Sería oportuna la opinión de otros foristas interesados en detalles sintácticos, y la ratificación o la rectificación final de la autora.

Los epígrafes en letra chica que preceden cada título son solamente los apuntes que fui haciendo en mi agenda, cada vez que me volvía a la memoria el poema.

*

¿Cuántas veces repite la palabra y cómo adjetivada cada vez? - Mismas y distintas manzanas. - Cómo se relaciona la (la imagen) manzana con el yo poético. - Cómo vuelve la imagen y de qué manera - En cuáles cuartetos está y en cuáles no (la palabra manzanas).

Iteraciones. Proporción. Ilación. Yo poético.

1.1. La palabra manzanas está empleada cuatro veces en el poema, en los cuartetos 1, 4, 5 y 7. En este último, en singular, aunque retóricamente también plural.

1.2. Siendo los cuartetos 1 y 7 los extremos del poema, considero a los cuartetos 4 y 5 como centrales, no en simetría sino en el lugar que articula la proporción áurea.

1.3. Hay una ilación notable en el poema, que superpone, al registro específicamente poético, la diacronicidad de un relato. Las manzanas no están adjetivadas más que al comienzo (rotundas, perfectas, verdes), a la manera de la caracterización de los personajes de un cuento o una novela, y luego no más hasta el final, en donde reaparecen bajo las especies de un recurrente déjà vu.

1.4. Nunca es sencillo diferenciar la voz poética (la relacionada con el ars adoptado -por la causa que fuera-) de la individual y personal (en el sentido psicólogico). Tampoco me aboco a la pesquisa, pero se me aparecen (y me parecen) aquí correspondientes.
Otra correspondencia: lo enfocado y el enfoque. Es decir, las manzanas y la poeta. Las manzanas son en cierto modo ella misma, si se admite la identidad de los elementos de la secuencia: poeta-alma (de poeta)-animus-psique (deseo).

Metro alejandrino. Ver hemistiquios y tónicas internas.- Rima consonante (¿serventesios?) Ver si no hay asonancias internas o repetidas.

Métrica y rima.

2.1. El metro alejandrino clásico se resalta en sus hemistiquios absolutamente sonantes. Al punto de haberme inducido a interrogarlos separadamente en cuanto a su acentuación interna.

2.2. Lógicamente no consigno el acento final en 6ta (hablo de hemistiquios) sino el interno de cada uno en cada verso. Así, el primero (Yo tu ve algunas veces / pa sio nes de una pieza) es del tipo 2-2. El resultado de mi conteo es el siguiente. Doce versos del tipo 3-3; cinco del 2-3; tres del 2-2 y tres del 3-2; dos del 3-4 y dos del 4-3; uno del 3-1. Es decir que de los veintiocho versos, doce (casi la mitad) son del tipo 3-3. Pero no incurre esta proporción en una predecible cadencia machacona, porque dicha combinación nunca se mantiene más allá de dos versos consecutivos.
Considerando no ya versos sino hemistiquios, la proporción de tónicas en 3ra es mayor aún que la mitad del total: de cincuenta y seis, treinta y siete; y catorce en 2da, cuatro en 4ta y uno en 1ra. Y tampoco me resulta machacona esta relación.

2.3. La rima, consonante, combina los cuartetos clásicos (ABBA) de las estrofas 1, 4 y 5 con los serventesios (ABAB) en las estrofas 2, 3, 6 y 7. Creo que esta combinación (y en esta misma proporción) es un acierto, ya que la sonoridad del serventesio se adecua más eficazmente en las estrofas de arte mayor superiores al endecasílabo. Y el peligro de la excesiva cadencia se avienta con la inclusión de los tres cuartetos clásicos.

2.4. La cuestión de las “asonancias de las consonancias” (ejemplo: mañanas , en el tercer verso de la primera estrofa y revelara , en el primero de la cuarta) está resuelto, por la lejanía de los versos tales. En cuanto a las asonancias internas (imposibles de vadear en poemas de versos compuestos de cierta extensión), no son relevantes a mi oído.

Contar cuántos cuartetos son. - Ver si hay alguno superfluo (si no: admirable continuidad y unidad). - Si hay encabalgamientos. - Si los cuartetos son “cerrados”. - Cuáles. - Ver aliteraciones o cacofonías, si las hubiera. Facilidad o escollos para la recitación.

Estrofas. Oralidad. Otra proporción.

3.1. El poema se desarrolla en una estructura de siete cuartetos. Ninguno, a mi juicio, superfluo o redundante, por lo que confirmo mi primera impresión de continuidad y unidad. Si bien los cuartetos son “cerrados”, sin encabalgamientos entre estrofas (ni siquiera entre versos), el canto es raudo y fluido.

3.2. No he registrado aliteraciones ni cacofonías, y esto permitiría una recitación sin escollos. Aunque esta transpariencia pueda quizá requerir un especial cuidado en la entonación de quien lo recite.

3.3. Antes señalé algunas felices proporciones: la que surge del empleo de la palabra del título (en 1.2); la de la distribución acentual (en 2.2); la de la combinación de cuartetos clásicos y serventesios (2.3). Ahora, en esta última lectura de repaso, veo otra más.
Veo una estructura de soneto, en el sentido de la estructura bibartita de la forma soneto , en la que la primera parte expone el tema y la segunda, mediante un giro, corre la significación y lo termina en otro espacio, o en otro tiempo. Soy de la opinión (o “sensación”, como se estila decir hoy) que el metro alejandrino no le conviene tanto al soneto como el endecasílabo, y la razón es que las tres sílabas de más en cada verso piden cancha más larga que lo que la inminencia de la segunda parte le otorga.

3.4. Pero si alargamos la cancha (manteniendo la proporción entre la parte de exposición y la de resolución), el alejandrino puede llegar a expresarse en toda su potencialidad.
En el soneto propiamente dicho tenemos ocho versos para la primera parte y seis para la segunda. Alarguemos la cancha, pues, duplicándola: 8x2=16; 6x2=12. Que son, casualmente, los dieciséis versos de los primeros cuatro cuartetos de este poema y los doce de los últimos tres. Y la división entre ambas partes está, claro, donde debe estar: en el giro adversativo de la conjunción pero , que inicia el primer verso de la quinta estrofa.

3.5. Matemáticas. Para analizar la estructura, y también para encontrar sus alusiones en la primera parte y no en la segunda, marcando de esta manera otra vez la diferenciación entre ambas. Veamos. Primer cuarteto: pasiones de una pieza que remiten a cualquiera de los sólidos perfectos; y en el segundo verso rotundas y perfectas , aludiendo a tácitas esferas. Segundo cuarteto: ecuaciones y binomios . Tercer cuarteto: esquina y cuarto (las cuatro esquinas de la ochava y el cuarto como cuarta parte, al tiempo que como habitación). Ejemplo de la secuencia que inducen los significantes guiando los significados. Cuarto cuarteto: fórmula .
En la segunda parte no hay alusiones de este tipo, ni aun forzando las interpretaciones.

¿Es un poema femenino? ¿Por qué? Identificación simbólica. La cocina. El trofismo. - La manzana como símbolo. - Identificación con el símbolo: yo he sido o yo he tenido. - Proceso y resolución en acidulce.

Digresión sobre lo femenino. Significación y simbolismo.

4.1. Aquí, una pequeña digresión respecto de un tema secundario, pero que se me ha hecho patente desde mi primera lectura de este poema. ¿Hay una poesía femenina?
Me aventuro en afirmarlo. Siquiera por lo grotesco de escucharme a mí mismo declamando en público lirismos de este tenor. (De esta mezzo.)
Tal vez el feminismo fue un mal necesario, y ahora ya nadie pretendería retroceder la historia para confinar a las mujeres inteligentes y sensibles a los conventos o a los meros diarios íntimos. Pero hay una poesía femenina, sí. Como hay la masculina. Otra cosa son la fuerza, la contundencia (masculina o femenina) a veces, y otras veces la afectación y la flojera (masculina o femenina, también).
Se ha confundido con frecuencia una característica genérica de la mente femenina, negándola cuando no se asimila a algún tipo de masculinización. Rubén Darío aludía a la voz viril de cierta escritora (creo que Concepción Arenal), como si el adjetivo la halagase.

4.2. Si puede admitirse la identidad de la poeta y sus manzanas, habrá que ver después algo en el nivel simbólico. La manzana edénica, causa de la conciencia del bien y del mal, de la catástrofe humana, pero también de la industria de glorificar estragos. La manzana cocida frente a la cruda, según Lévi-Strauss, la transmutación por el fuego de los alquimistas. La alquimia de la cocina. El ámbito femenino por historia y por afición. La base trófica de la inteligencia, al decir de Ramón Turró. Los principios de placer y de realidad de Freud. La síntesis dialéctica en la estrofa final, y la nueva tesis del símbolo recurrente como melancolía.

¿Poema optimista o pesimista? - El arte y la transmisión de la idea. - Poemas clásicos. - Aires de Sabina, Storni. - Pilar, Bendito. De cómo se transforma lo cotidiano en alta poesía. Personajes cercanos.

Mensaje.

5.1. ¿Y cuál es el mensaje? –preguntaban los docentes de letras en mis tiempos. Ya pasó la moda de preguntar eso, así como la de requerir en cada texto el compromiso social. Sin embargo yo quiero apuntar que hay mensaje aquí. Un mensaje que obvia los términos voltaireanos y apunta a las emociones en general, y a la filogenia de la melancolía particularmente. El mensaje que dice de las ilusiones y las pérdidas en la vida y las recuperaciones en el arte.

5.2. Demás está decir que el arte es fundamental en la expresión de un tema cuando se pretende exhibirlo. Y si el tema conlleva un mensaje (no confundir con consejo), imprescindible. El arte, en este sentido, es más eficaz y perdurable que los cánones y los panfletos.

5.3. Lo existencialmente perdurable es el recuerdo. Hay poemas excelentes que olvidamos apenas cerrado el libro. Hay autores que nos gustan (si nos preguntan por él), pero somos incapaces de recordar uno solo de sus poemas. Otros, en cambio, se fijan en la memoria para siempre. A esos les llamo mis clásicos.

5.4. Con aires de Joaquín y de Alfonsina, este poema memorable me retrotrae a otros de la autora, que conocía de antes (Versos para Pilar, Bendito) y a los que he vuelto, reconociendo ahora su voz inconfundible. La voz y las notas (la amiga, el hijo, ella misma) que colocan lo cotidiano tras un prisma de alta poesía.

*

Hay palabras y frases que quedan ineludiblemente unidas en la memoria con algo que hemos leído, no importa si de niño o pasados los cincuenta. Así, yo tengo la sombra larga de Silva, la luna de Borges, el albatros de Baudelaire, la rosa blanca de Martí. Acaso todos los poetas leguen en distintas palabras a distintos lectores los nuevos arquetipos, porque cada alma propone los suyos y creamos cada vez lo eterno.
Ignoro los antecedentes literarios de este poema, y no pienso buscarlos, porque no se trata de establecer méritos personales de originalidad o primacía. Creo que el arte está más allá del artista, y que este es su privilegiado instrumento.
Como la larga sombra, como la luna, como la rosa blanca, llevo en mí desde ahora estas manzanas rotundas, perfectas, acidulces.