"¿no cesará este rayo que me habita
el corazón de exasperadas fieras
y de fraguas coléricas y herreras
donde el metal mas fresco se marchita?"


M. Hernandez



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miércoles, 31 de diciembre de 2008

Y SEGUIMOS...

sábado, 20 de diciembre de 2008

Cristales tintados




Las mujeres que tienen la certeza en los huesos
y la mirada limpia de argucias milenarias,
las que tienen cerebro y no sopa de sesos
y su boca no es cuenco de noctámbulos besos,
las que desprecian tules y visten de corsarias

son dueñas del silencio, se mantienen distantes,
muestran solo una cara: la cara verdadera,
y acusadas antaño de oscuras nigromantes
hoy son las señaladas por dedos ignorantes
que las mandan al limbo en lugar de a la hoguera.

Aquéllos que las llaman por sinceras, mordaces,
por valientes, absurdas, por distantes, altivas,
solteronas por solas, arpías por locuaces,
por tiernas, medio ñoñas, listillas por sagaces
zorras por liberales, por prudentes, pasivas,

son los que luego lloran amargas soledades,
incrédulos al hecho de ser abandonados
por mujeres cansadas de turbias mezquindades
y de mirar al mundo tras las opacidades
de bocas sibilinas y cristales tintados.


viernes, 12 de diciembre de 2008

Poetica del arrebato






Ya en papel.
Hasta ahora sólo estaba la versión digital.

Por fin, papel con su aroma y su textura. Estoy muy contenta.

miércoles, 10 de diciembre de 2008

Diez de Diciembre



Un diez de Diciembre murió mi padre, ya no recuerdo cuantos años hace, porque el dolor de su pérdida sigue vivo en mí como el primer día, quizá más. Le gustaba mucho este tango, y aquél lejano diez de diciembre por la mañana intentaba recordar su letra, escribiéndola en un cuaderno.
Yo escribí el poema que sigue muchos años después, la pérdida debe sedimentarse, para poder tomar forma, por lo menos en mí. Hoy, diez de diciembre, he querido revisar el poema para que acompañe esta antigua grabación de Gardel en memoria suya.

Fue un hombre luminoso mordido en lo mas hondo,
donde la luz se gesta, donde nace la esencia
del fragmento divino que graba en el trasfondo
del hombre su conciencia.

Siempre me lanzó al cieno cordones umbilicales
rescatándome a tiempo de su fondo homicida,
en su aroma, en su hueco de abrazos paternales
tenia mi guarida,

me miró desde niña con sus ojos profundos
llegando a lo mas hondo de toda mi estructura,
su cuello poderoso, certeza de mi mundo,
mantuvo mi cordura.

Fué mi arbol de la guarda, mi dulce compañía,
abrigo al que acudía con mi dolor a cuestas,
me acunaba en sus brazos con la melancolía
de quien no halla respuestas.

En un tácito acuerdo de contención, vivimos
micromundos plagados de perversos rincones,
un goteo incesante de barro en el que fuimos
acuñando perdones.

Yo huí, como quien huye de una carcel de cieno,
él se quedó en su puesto, como fiel centinela,
su barba se hizo cana, y mi vida echó el freno,
con el amor intacto regresé, con cautela,

y lo encontré sentado en su sillón eterno
con su voz de tormenta mucho mas apagada,
escribía la letra de un tango en su cuaderno.
Su feroz adversario ganó por goleada.

Y se murió una noche, -y no estaba a su lado-,
y mientras voy muriendo (a ratos...a su sombra…)
su ausencia es como un hueco en mi boca atrapado
que en silencio lo nombra.

Me quedan sus cenizas en una estantería,
su voz en mi cerebro, y su humor, y su llanto,
su pasión por el mar, y por la poesía
lo quise tanto, tanto…

martes, 9 de diciembre de 2008

solidaridad canina



Los animales están acosados por el mundo que hemos construído, lo mismo que la vegetación, el agua, el aire, la tierra... toda la naturaleza es víctima del hombre, y el hombre es víctima del hombre igualmente.

Impera el desequilibrio, la armonía se perdió hace muchos siglos. El hombre dejó de respetar el entorno y a su propia especie. Progresa destructivo como un cáncer, expandiéndose sin control, destruyendo todo a su paso. Destruyéndose a sí mismo.

El vídeo no tiene desperdicio , sobran las palabras.

domingo, 7 de diciembre de 2008

Honduras de abanico



La fotografía es de C. Tabuenca.

revisión/corrección 2006

Y la arena me llama, minúsculo lamento
por cada cristalito de arena que mastico,
y las algas me esperan, y me musita el viento
honduras de abanico.

En la palmera sola, en la duna desnuda
por siempre acariciada por soplos solitarios,
en el sol incendiado, en la piel que se muda,
está mi epistolario.

Cartas ebrias de luna aromas y mareas,
amores contrariados, marea incandescente,
si, te ocupo y me ocupas, humedad de azalea,
venenosa pendiente,

venenosa por ser narcobeso profundo,
pensamiento sereno con resuelta insistencia.
-En la masa del mar me disuelvo, y me hundo,
para borrar tu ausencia.-

jueves, 4 de diciembre de 2008

cerezas en el suelo




revisión/corrección. 2007


En la vida hay silencios, adioses sin andenes,
distancias insalvables, espinas sin sus rosas,
canas del corazón en lugar de en las sienes,
vírgenes con amantes y putas pudorosas,

navegantes de niebla, de mentira, de cuento,
sin barbas enredadas ni timón de madera
que hacen de la distancia un adictivo invento
donde amarlos de lejos, sin cruzar la frontera.

Esperar que los sueños ocupen las distancias,
es morir poco a poco mientras vas respirando,
es mejor perfumarse mientras hayan fragancias
y pactar con el diablo, que nos está esperando.

Quisiera revivirme mojada en tu deshielo
pero tu agua discurre llevando otro navío,
me acostumbraré a echar raíces en el el cielo,
escondida en el aire, suspendida en el frío.

Me licuaré en el agua de las nubes fundidas
para tocar tus manos de cuenco, y que me abracen,
sin ser más un sustrato salino en tus heridas
ni cerezas del suelo que tus labios rechacen.

miércoles, 3 de diciembre de 2008

Soneto del suicida






2007/ revisión-corrección

Se convierten sus dientes en gusanos,
sus dos ojos en una cuenca inerte,
y en un ardid urdido por la muerte

la sangre le resbala por las manos.

Hay un tirano oscuro que lo acosa,
que lo deja temblando en el vacío
colgado de abismo más sombrío,
enredado en la niebla más viscosa.

Su alarido es el grito de los mudos
que clausuran paisajes de desnudos
laberintos de angustia contenida.

Hay quien dice que fué solo un cobarde,
yo me callo. Quien sabe, si una tarde
tuviera que escribir mi despedida.

martes, 2 de diciembre de 2008

Plegaria



2006/revisión corrección. Soneto en decasílabos.


Que permitan los santos y el cielo
que se fundan las almas de arena,
que mis alas emprendan el vuelo
que mi llanto no esconda una pena;

que permitan los dioses tiranos
respirar sin dolerme por dentro,
que la vida me ofrezca sus manos,
y que acuda la suerte a mi encuentro;

que las sombras no ocupen las luces
cuando quiera seguirte, sin cruces
que arrastrar por la senda del viento,

atilanos trajines me hechizan,
y en la bolsa del verso cotizan
como estrellas en el firmamento.

lunes, 1 de diciembre de 2008

Joan Baptista Humet. Hay que vivir.




Habrá que hacernos a la idea
que sube la marea
y esto no da mas de sí.

Habrá que darnos por vencidos
y echarnos al camino
que no hay nortes por aquí.

Al sueño americano
se le han ido las manos
y ya no tiene nada que ofrecer;
sólo esperar y ver si cede
la gran bola de nieve
que se levanta por doquier.

¡Hay que vivir, amigo mío!
Antes que nada hay que vivir,
y ya va haciendo frío,
hay que burlar ese futuro
que empieza a hacerse muro en ti.

Habrá que componer de nuevo
el pozo y el granero
y aprender de nuevo a andar.

Hacer del sol nuestro aliado,
pintar el horno ajado
y volver a respirar.

Quitarle centinelas
al parque y a la escuela,
columpios y sonrisas volarán.

Sentirse libre y suficiente
al cierzo y al relente,
mientras se va dorando el pan.

¡Hay que vivir, amigo mío!
Antes que nada hay que vivir,
y ya va haciendo frío,
hay que burlar ese futuro
que empieza a hacerse muro en ti.

Habrá que demoler barreras,
crear nuevas maneras
y alzar otra verdad.

Desempolvar viejas creencias
que hablaban en esencia
sobre la simplicidad.

Darles a nuestros hijos
el credo y el hechizo
del alba y el rescoldo
en el hogar.

Y si aún nos queda algo de tiempo,
poner la cara al viento
y aventurarnos a soñar.

¡Hay que vivir, amigo mío!
Antes que nada hay que vivir,
y ya va haciendo frío,
hay que burlar ese futuro
que empieza a hacerse muro en ti.

Esta letra de Humet parece hecha para el momento actual. En el que es necesaria una cierta dosis de optimismo y de esperanza ante tanto cataclismo.






Muere Joan Baptista Humet


Muere a los 58 años el cantautor Joan Baptista Humet
BARCELONA, 1 Dic. (EUROPA PRESS) -

El cantautor Joan Baptista Humet murió anoche a los 58 años después de sufrir un cáncer de estómago, según confirmó hoy a Europa Press el activista cultural, Lluís Marrasé.
La capilla ardiente de Humet se instalará hoy en el Tanatorio de Les Corts de Barcelona, donde mañana a las 13 horas se celebrará una ceremonia. Después será trasladado a Navarrés, en Valencia, su localidad natal, donde se celebrará el miércoles a las 12 horas una misa funeral y luego será enterrado.
En paz y acompañado de toda su familia, según un comunicado remitido por Marrasé, Humet mostró hasta el final un estado de ánimo "positivo y sereno", del que dio muestra durante toda su vida.
Expresó hasta el final su satisfacción, ante la adversa situación, al tener tiempo de despedirse de sus familiares y amigos cercanos. En todo momento se sintió reconocido y agradecido por la "impresionante" respuesta de sus compañeros de profesión y amigos, junto al "alud de afecto" de todos sus seguidores, que le han mostrado su solidaridad.
Humet nació el 4 de enero de 1950 en Navarrés, aunque poco después se trasladó junto a sus padres a Terrassa (Barcelona), donde vivía su familia. Hijo de un industrial del sector textil, estudió en las Escuelas Pías de Terrassa, y en 1968 se trasladó a Barcelona para estudiar Arquitectura.
Seducido por el arte del cantautor Joan Manuel Serrat, junto a otros artistas, decidió que quería dedicarse a la música, y abandonó sus estudios. A los 18 años cantó por primera vez en un teatro de Terrassa, junto a Serrat.
Actuó durante dos años como telonero de Lluís Llach, y firmó su primer contrato discográfico en 1970 con Columbia, con la obra 'Fulls' (Hojas). En esa época nacieron canciones como 'Gemma', 'Busco una flor' y 'Tonades'.
Su primer disco en castellano fue 'Diálogos', que grabó con la discográfica 'Movieplay', seguido de 'Aires de cemento', en 1977.
Entre otros trabajos, grabó 'Fins que el silenci ve' (Hasta que llega el silencio), 'Hay que vivir', de donde destacó la canción 'Clara', y 'Sólo bajé a comprar tabaco', su último trabajo, de 2004.
HOMENAJE
Una veintena de los grandes cantautores catalanes homenajearán a Joan Baptista Humet el martes 16 de diciembre en el Teatre Nacional de Catalunya (TNC), en un espectáculo cuya recaudación íntegra se destinará a la familia del cantante.
Actuarán Núria Feliu con el arreglista Francesc Burrull, Maria del Mar Bonet, Marina Rosell, Joan Manuel Serrat, Lluís Llach --tocará al piano sus dos piezas--, Víctor Manuel, Ana Belén, Moncho, Jaume Sisa, Quico Pi de la Serra, Guillermina Mota, Joan Isaac acompañado de tres músicos que trabajaron con Humet --Joan Eloi Vila, Enric Colomer y Josep Maria Francino-- y el grupo Pegasus.
El concierto es una idea de Marina Rosell, apoyada por Lluís Marrasé y Agustí Humet, coordinador del acto y que fue mánager del cantante.
No tengo palabras.
He escuchado esta mañana la noticia en la SER, mientras me duchaba. Luego he ido a comprobarlo en la red, por si había sido una alucinación auditiva. Pero no. He podido ver las fotografías de la entrevista que le hicieron el pasado 12 de Noviembre, sabía que se moría pero ha sido impresionante leer sus palabras, su entereza, su serenidad, al decir que no llegaría al homenaje de sus compañeros el próximo 16 de Diciembre. Se puede encontrar en la red, no he querido colgarla porque las fotos son muy duras.
Estoy desolada.
Tuve la suerte de conocerlo personalmente hace 3 años, por pura casualidad, una hermana mía conoció a un amigo suyo y este le propuso tomar una copa los cuatro, le comentó que Joan estaba por Valencia y que le encantaría, tomamos esa copa en un bar de la Plaza de Cánovas, y estuvimos un buen rato charlando.Me sentí muy cómoda, como si fuera un amigo de siempre, hablamos de música, de sus canciones, las que yo me sabía de memoria, de sus proyectos...de su dilatada ausencia de los escenarios (18 años) que siempre me intrigó... Para mí fué impresionante estar con él después de que fuera mi cantautor de referencia durante varios años, Nos hicimos una foto "para presumir de conocerte" le dije yo y el se rió con ganas. No tengo la foto, ni posibilidad de recuperarla. Una putada.
Colgué un vídeo de su canción "Madreselva" no hace mucho.
Imagino que son momentos durísimos para su familia, tenía hijos pequeños...un abrazo emocionado desde aquí a todos los que le quisimos.

domingo, 30 de noviembre de 2008

El Gran Silencio



2007 /corrección.


Mi alma se construye hacia la lejanía,
con su dedo me indica el camino a la nada,
no se si quise esto, no se si lo quería,
parece que la vida me quiere refugiada

en oscuros rincones que me dejan sedienta
de un nosequé que tiene un fondo de promesa,
sola soy cuidadora, y sola soy sirvienta,
mas sola que ninguna, con todos a la mesa.

Soledad de cizalla, cuadratura perfecta,
de esquina a esquina anduve, tenaz, indivisible
apartada de todo, concisa y circunspecta.
Ahora soy monasterio de muros invisibles.

Como en el Gran Silencio de bocas hilvanadas
bocas sacramentales han impuesto el vacío
robándome la voz que ha quedado olvidada
en un borde afilado atónito de frío.

Mi alma es aguacero que moja lo que toco
y que todo lo impregna de un halo de tristeza,
de todo lo que quise, ha quedado muy poco,
el vicio de rimar, y ninguna certeza.

El invierno despierta detrás de los cristales
y golpea con furia, y me cuelga sus muertos,
ya no tengo cerrojos para tristes finales,
ni amarres invisibles, ni fantasmales puertos.

Yo no quise esta vida, como casi ninguno,
no quise la mordaza que me tiene encallada,
todo, me sobra todo, todo es inoportuno,
sola, me quiero sola, con la boca sellada.

sábado, 29 de noviembre de 2008

polimétrico de la col


la fotografía es de C. Tabuenca



A la luz se despliega, a los rayos de sol,
luce verde vestida de princesa de invierno,
la hermosura verde de la humilde col
efímera bella que muestra lo eterno
como en un milagro de verde armonía,
como en un big bang de universo verde

esmeralda viva de la tierra fría
que en horas se pierde,

dejándonos sólo su fotografía.


sábado, 22 de noviembre de 2008

Caetano Veloso - Sozinho (Ao Vivo)



Caetano Veloso nació en 1942 en Bahía (Brasil). Siendo todavía pequeño, su familia se mudó a Salvador, donde con el tiempo ingresó en la universidad para cursar estudios de arte.

Su primer álbum, titulado 'Caetano Veloso' tuvo un gran éxito fuera de Brasil en 1968 y le valió para recibir varios premios internacionales.En 1969 grabó un disco en vivo, junto a su amigo Gilberto Gil. El disco se tituló 'Barra 69'.
Caetano y Gilberto tuvieron que abandonar el país ese mismo año por motivos políticos y se exiliaron en Londres. Allí bebió de las fuentes del rock que sonaba por Europa. Su regreso a Brasil se produjo en 1972.Su actividad musical siguió generando nuevos discos, muchos de ellos en directo y con colaboraciones de amigos como Chico Buarque, Gal Costa y su hermana María Bethania. Con estos últimos, junto a Gilberto Gil, formó un grupo con el que publicaron un disco titulado 'Doces Barbaros'.En 1977 se publicó 'Bicho', un disco que tuvo ciertas influencias de la cultura nigeriana.
Además publicó una colección de poemas con el título de 'Alegría'.
En 1989 se publicó 'Estrangeiro', una mezcla de su música de siempre con los nuevos sones brasileños, como la bossa nova.En 1987 publicó una recopilación de sus mejores temas y en 1991 vio la luz 'Circulado', uno de sus mejores discos.
Sus últimos trabajos han sido, hasta la fecha, 'Tropicalia 2' (1993), 'Fina Estampa' (2000) y 'Noites do Norte' (2001).

Caetano Veloso es uno de los músicos brasileños que mas me gusta. Y no sólo por su voz acariciadora y su música llena de ritmo, profunda y serena, es también una cuestión plástica, los rasgos de su cara son muy particulares, siempre me han llamado la atención. Su sonrisa, su forma de mirar...yo tengo la teoría de que los verdaderamente grandes, lo llevan escrito en la cara, -en los ojos, el las cejas, en la boca, en el mentón,incluso en las manos....-Parece que la genialidad es capaz de empapar lo físico, traspasar las fronteras de células, sangre, músculos, piel...y conformar una fisonomía especial.




En el orgasmo queda
la rosa desmayada
de tu boca de labio humedecido
donde mi labio ceda
dejarte la atadura cancelada
del nudo desceñido.

Impúdica y sextante
lunación de mi mundo
de mis impulsos cordal y clavijero
tañida desafiante
sonido a colmenar de lo fecundo
y seco abrevadero

mudo en tu voz azul
las voces de mi especie
mientras aullo mi licantropia.
Espesísimo tul
cubrirá la pasión con que desprecie
mi amor, tu lejanía.

Alejandro (2006)














viernes, 7 de noviembre de 2008

Bendita-II




Quererte es mi derecho, no lo pintes de oscuro,
y quererte es mi mundo, tu guerra es mi desarme
no importa si tu boca se tuerce al pronunciarme,
contra mi amor intacto golpeas en un muro.

Ya todo son reveses, tu voz me califica
con raciones viscosas de lava incandescente,
tu mirada de fuego y tu voz displicente
es cierto que me quema, pero no me salpica.

De cada desencuentro va quedando una espesa
maraña sediciosa, voraces laberintos
donde quedan jirones de ternura en recintos
que señalan un punto del que no se regresa,

te he dicho algunas veces que el amor y el olvido
van de viaje desnudos, sin ningún equipaje,
el amor lleva sólo más amor por bagaje
y el olvido no lleva el rencor esculpido,

y aunque quieras perderme, confundido el despecho
entre tu desaliento, y dejarme en la arena
como una casco vacío que se muere de pena,
no debes olvidarlo: quererte es mi derecho.



jueves, 6 de noviembre de 2008

y, por fin...Sabina



Yo conocía a Sabina, claro, pero de lejos. Aun así "Pongamos que hablo de Madrid" era una canción que me emocionaba y siempre pensé que no cuadraba mucho con Antonio Flores, que fué al primero que se la escuché, luego supe que era de Sabina. Aun así, no investigué más.La casualidad hizo que escuchara (ya instaurados los 90) la canción que he colgado aqui,"Con un Par" que pertenece al CD "Mentiras piadosas", que escuché durante 1000 km mientras viajaba hacia el norte. Tuve tiempo suficiente para crear en ese viaje una auténtica adicción. A partir de entonces, busqué y compré todo de Joaquín. Esa adicción no me ha abandonado, ni yo a ella. Creo que lo que me apasionó fué la gracia. Le encontré gracia a las letras, musicalidad, sentido y mucho, mucho fondo. Lógicamente unas me gustaban mas que otras,alguna de sus principios, nada, pero la mayoría las encontraba absolutamente geniales. Ví talento. Y removió mis sentimientos y mi lápiz, que llevaba una década olvidado.

lunes, 3 de noviembre de 2008

Pink Floyd "Shine On You Crazy Diamond"



Este tema de Pink Floyd fué grabado y lanzado en el 75, pero yo lo conocí mucho mas tarde.

Bien entrados los 80 comenzó una especie de locura que duró bastantes años. En el fondo de esos años mucha musica, muy distinta, con cientos de sensaciones detrás de cada una, diferentes y contradictorias. Todo quedó englobado en una especie de nebulosa.
Y aquí me paro de momento. Creo que no quiero seguir recordando por ahora.

Madreselva.



Después llegaron muchas noches en vela. Noches de estudio, café, cocacola, té con limón,(y algo más) risas y música. Y la música era Humet. No podría nombrarlo, sin nombrar a Luisa.

domingo, 2 de noviembre de 2008

la noia del pais del nord



La letra es una adaptación de Pau Riba. Esta canción también está en lo más profundo de mi memoria. Intacta. Como una joya perfecta y brillante.

Si viatges pel bell nord glaçat
On el vent bat el cer fronterer
Dóna'm records a una noia d'allà
Fa temps jo l'havia estimada


Si hi ets quan hi ha tempestes de neu
Quan el riu gela i l'estiu se'n va
Mira'm si té un jersei prou calent
Que l'abrigui dels crits que fa el vent


Mira'm si els seus cabells són tan llargs
Si fan rius juganers sobre els pits
Mira'm si els seus cabells són tan llargs
Si els duu com sempre els he recordat


No sé si encara em guarda un record
Jo per ella he pregat molt sovint
Tant de nit en la meva foscor
Com de dia en la meva claror


Bé, si viatges pel bell nord glaçat
On el vent bat el cel fronterer
Dóna'm records a una noia d'allà
Fa temps que l'havia estimada.

viernes, 31 de octubre de 2008

Lay Lady Lay

1975. Pasé toda una tarde escuchándola, era Enero, concretamente 19 de Enero. Mientras la escuchaba sentía una extraña angustia, como una especie de nostalgia. Algo raro. El día siguiente 20 de Enero 1975 mi vida cambió para siempre. Apenas había comenzado mi adolescencia.

miércoles, 29 de octubre de 2008

manzanjas y perubas*



(dedicado a Ger)

Manzanjas y perubas exprimidas
dan un un licor de suave terciopelo
que huele a azahar y sabe a caramelo
y es cura de las almas malheridas,

si el corazón se torna anaranjado
y los ojos racimos que gotean,
enjuga las pupilas que flaquean
y serena el latido amotinado.

Manzanjas y perubas, miel y viento
en las bocas nubladas de promesas
escapan con sus cómplices las fresas

al frutero global del firmamento.

Entre lúcuma y lima tomo asiento
-soy una de tantísimas teresas-


*peruba: término acuñado por Charlie.

sábado, 25 de octubre de 2008

olvido










Clavada a las palabras que me callo
milimetro silencios incendiarios.
Han llegado por fin los calendarios
a la fecha olvidada en la que hallo

un matiz de filosa acupuntura,
un pico de cuchilla imperceptible,
un muro de papel inabatible,
una pequeña gota de angostura.

Tu cerrojo a mi boca olvidadiza
es la soga que ahorca mi destierro
sambenito colgando y cruz de hierro
que marca mi memoria quebradiza.

Yo te quiero y te quiero, te constato,
y sé que no soy fácil, la postrera
razón que me compete es compañera
de absurdos argumentos que combato.

Quiero que me perdones, tú ya sabes
lo que te estoy pidiendo, haz un guiño
de engaño a tu memoria, tu cariño
podrá dinamitar todas las naves

que me alejan de ti si haces historia.
Aparte del perdón, quiero el olvido
de esa parte de mí que es como un nido
de serpientes vacías de memoria.










lunes, 20 de octubre de 2008

caníbal




Me sustento en un alma que decrece,
mengua la miel que cubre y que desarma
ese hueso astillado de memoria
que mantenía alerta mis augurios.

Soy la espina perversa e implacable
clavándose en sí misma, y sus venenos,
disfrazados de turbias conjeturas
acribillan mi pizca de esperanza.

Ya no hay nada que hacer, estoy cansada
de tanto andar buscando entre mis versos
un conjuro, una magia, una promesa
que me empape de vida y me regrese.

Mi cuerpo se devora ¿y qué le digo?
si nunca me ha escuchado,
si no sirve de nada, si maldigo
su desmedido celo

su engranaje febril por acabarme
trabaja sin descanso, qué ironía,
cuánto me debo odiar, si me devoro.
¿Auntoinmune?
caníbal de mí misma.





urnas




URNA FUNERARIA CON LA REPRESENTACIÓN DE TEZCATLIPOCA

Costa del Golfo. Postclásico
Cerámica
34.1 x ø 17.5 cm
Museo del Templo Mayor, INAH,
México, D.F.


Urnas/reposición/revisión (2006)





Tu pasaste hace años y arrasaste con todo,
con mi paz, con mi sueño, y sin tocarme apenas
exprimiste mi alma complaciente, y mis venas
se elevaron al mar, se me me alzaron del lodo.

No pisaba la tierra, mis pies eran alados,
todo el tiempo era nuestro en dos tazas vacías,
tu mirándolo todo, todo lo detenías,
me quedé con tus ojos para siempre atrapados.

Te descubrí despacio: ése pligue en tu frente,
sobre tu ceño grave tu risa luminosa,
tu desgarbado cuerpo de boca silenciosa,
tu angélica ironía de hombre inteligente.

Separamos caminos , levantamos fronteras,
nos perdimos la pista salvo encuentros fugaces.
-Donde no ha habido guerras no pueden haber paces-
sólo ha habido un quemarse cada uno en su hoguera.

Han pasado mil años, yo diría mil vidas,
ahora tu boca huraña esquiva las miradas,
distanciado y hostil, las luces apagadas
escondido y difunto en tu oscura guarida.

Has elegido mal, lo sé porque te quiero
y siempre te he querido, febril y resistente
a la tosca mirada, al veneno potente
que te tiene aturdido dentro del aguacero.

Aprendí a resignarme al vacío absoluto,
los años dibujaron surcos en la memoria,
y crecieron los hijos producto de la historia
que nunca compartimos, mas que vistiendo luto,

ese luto que viste las almas taciturnas
de los no amanecidos, los que no arriesgan nada,
los que miran la vida con la boca cerrada
dejando las pasiones en funerarias urnas.



espacios





Espacios. Reposición/revisión. (2007)



Dibújame el espacio del que seré habitante
y sólo por mirarte desharé mi camino,
-me quedé suspendida en el fondo marino
soltando todo el lastre en el último instante-.

Anúnciame la vida a punta de cuchillo
deshaciendo los moldes en que habito invidente
-Los nudos corredizos que anudan a la gente
ocupan en mi armario la punta de un palillo-.

Prefiero los espacios de la mano alfarera
que deja las ponzoñas debajo del zapato,
de artesanos febriles sin cuerda ni contrato,
que se prodigan vivas al amor de cualquiera.

A mi espacio te llamo, y al espacio infinito,
escupiendo la lúgubre estrella que te habita
detendremos el tiempo; que la historia repita
con otro desenlace lo que ya estaba escrito.

Reléeme la boca, mi rezo descreído,
mi pulpa desgajada moradora del cielo,
retira con cuidado de mis ojos el velo,
allí verás intacto el amor escondido.




sábado, 18 de octubre de 2008

punto detenido



Punto detenido (2007). Revisión-reposición




Quisiera ser rocío que empapara tu esencia,
la tierna melodía que te alzara del suelo,
el tóxico preludio del sueño y la inconsciencia,
el aire irreverente que te enredara el pelo.

Quisiera ser regazo que acoja tu cabeza,
y una voz como un hilo susurrante al oído,
cordón de tus zapatos y puzle de tu pieza,
un anillo en tu dedo, la fruta que has mordido.

Quisiera ser la llama de la vela encendida
que temblorosa alumbra, discreta ,tus rincones,
bálsamo de la pena que llevas escondida,
ser el acorde clave de todas tus canciones.

El hechizo de nieve, la palabra perfecta,
el conjuro de bruja contra el templo sagrado,
un punto detenido cruzándose en tu recta.
La pasión que despierte tu corazón helado.









viernes, 17 de octubre de 2008

KAO-boy



Soneto a Bush.

Reposición-corrección.(2007)



El KOboy de simiescas expresiones
bandera carcelaria de barrotes
y estrellas estampadas de chichones
cuenta bombas y muertos con palotes,

juega a la guerra con la sangre ajena,
necio, cobarde, burro y ambicioso
cabeza de serrín y berenjena,
nuevo Nerón, siniestro y poderoso

sigue urdiendo invasiones vespertinas,
sinverguenza, ridículo y tarado
traga a la par paises y aspirinas.

Hoy el mundo conoce su legado
tornando sus siniestras golondrinas
en sucios pajarracos desplumados.


miércoles, 15 de octubre de 2008

dedi-KA-do



Este es un fragmento de "El sermó de les cairetes" que espero que haga sonreír a Ka. Mi padre lo recitaba,y he podido encontrarlo en la red. La verdad es que no tiene desperdicio. http://personales.gan.upv.es/acalata/sermo.htm en este enlace está completo.

"EL SERMÓ DE LES CADIRETES/CAIRETES" O "EL SERMÓ DE LA BRESQUILLA" (Pare Serret)



“Candileta tabernacula tua, Domine”.
Cuán admirables son, Siñor, tus tabernáculos.
Psalmi Penitensiale. Ele. Tres equis. Tres is.




Hermanos míos de Padre
selestial: Dios Siñor nuestro
quiso dar muestra admirable
de su chostisia anfenita
y sus eternas bondades

viniendo a ancarnarse al mundo
pa que el hombre se lliurase
de las penas termebundas
que nuestros primeros padres
carregaron en mosotros.

Con aquel pecado anfame
de comerse la bresquilla,
ya podian fegurarse
Adán y Eva que hasían
una empastrada muy grande,


puesto que sobre esa fruta
pesaba la treminante
prolibisión del Siñor
para que no la tastasen.

Y sin embargo, l’orgullo,
el deseo d’aigualarse
con Dios, y saber la siensia
del bien y del mal, les hasen
desobedir al Siñor
seduíts por l’ansacrable
culebra, qu’era el dimonio
disfrasao pa tentarles.

¡Qué mal les hiso la fruta
a nuestros primeros padres!

¡Ah, maldesida bresquilla,
bien cara mos resultastes,
pos dende Adán a mosotros
no paran de rozegarte,
el piñuelo amargo y duro
los miserables mortales!

En cosa de dos menutos,
por no desir un enstante,
Adán y Eva perdieron
la inosensia, avergonsándose
los dos de verse en porreta
y a punto de costiparse.

Enseguidita buscaron
la manera de taparse,
culliendo por allí serca
de una figuera unos pámpoles,
y amagáronse corriendo
por miedo a que les llansase
el Siñor una felípaca
per la bresquilla d’enantes.

Y así susedió. Dios mismo,
hasiéndose el que no sabe,
prensipió con vos quemada
a cridarlos;
y ells, ¡aguardes!
callaban sin desir chufa
amagaos dentre los árbres

Por fin, va y contesta Adán:

- Siñor, podéis dispensarme
si ante Vos no me presento;
desnudo estoy...

-¿Ya tastastes
la bresquilla prohibida?

- Siñor, la muller d’enantes
me la va ofreser...

-¿Tú, Eva?

- La zierpe logró angañarme,
que lo que's yo no quería.

¡Pues, amigos, la ensusiásteis!
Pa mí habéis perdido quinse.
La desobediensia es grande,
y grande será el castigo,
porque el pecado es muy grave.

Vos desí dende el prensipio
que cuando toviérais hambre
comierais toda la fruta
que tienen tós estos árboles;
toda, toda, menos una,
y que esa la respetáseis.


Hoy m’habéis desobedido
por querer a mí aigularse
pues al conoser la siensia
del bien y del mal pensásteis
que seríais como yo,
y como yo no habrá nadie.

¡Largo, pues, del Paraíso,
que ninguna falta me hasen
los arquelinos en casa!

Y al plantarlos en la calle,
a Adán le dijo: -
“In suorem
vultos tui veséris panem”.

Con la suor de tu frente
el pan tendrás que ganarte.
Y a Eva le hiso la encomanda
de que foera noestra madre,
disiéndoles a los dos

- “Crésite et moltiplicámine”.

Y esto no cal que lo asplique
que hasta los gatos lo saben.



(.....)



































































































sábado, 11 de octubre de 2008

para tristezas






la pintura es de José Vento.




Para tristezas, tu boca
grande de arena,
tus ojos impasibles,

desangelados,
tu destierro y el mío.

-Sólo la pena
de nuestro lado-.

Para firmeza pura
la de mis manos,
laboriosas de vida

por no pensarte,
desesperanza peina


lo cotidiano
para olvidarte.







viernes, 10 de octubre de 2008

Hoy no como contigo


Goya.




Tan insalubre es amarte vida mía
como comer las sobras de los perros
las lentejas de la holgazanería
el amor que se pudre sin entierro.

Tan dañino a tu diente abandonarse
como lamer el polvo, masticarlo
dejándose morder sin rebelarse,
y herido a dentelladas celebrarlo.

Tan indigestos tus besos espinosos
como un festín de alambre en confitura
de restos oxidados y herrumbrosos.
De tu lengua voraz cuando me jura

solo creo su sed devoradora
lamiendo taciturna mis aristas.
No creo tus promesas libadoras.
Hoy no como contigo. Ya no insistas.

lunes, 6 de octubre de 2008

poemas del abuelo-III



fusilados republicanos



Tenía un campico
y se lo quemaron,
dos vacas tenía
y se las robaron,
en el frente un hijo
y se lo mataron,
la vieja murióse,
tan solo ha quedado
que solo le queda
la muerte en los labios,
pasaron los moros
y los italianos
despues los tudescos
tambien los navarros,
eh viejo! dijeron,
grita ¡viva franco!
el viejo callose
y lo fusilaron.

Ximo Vento Pallardó.(1939)

poemas del abuelo-II




Franco y sus generales, Franco y Mussolini, Franco y Hitler.



Caiga sobre vosotros la maldición del mundo,
ególatras rapaces,ilustres asesinos
por vuestra culpa un pueblo laborioso y fecundo,
riega con roja sangre ciudades y caminos.

Encendisteis la hoguera con meditado plan
cobardía y traición, provocasteis la guerra,
y hoy a la vieja España la sacude un volcán
que conmueve las entrañas de la tierra,

un volcan cuya lava candente y destructora
calcina la riqueza del llano y la montaña,
en tanto que a destajo la fría segadora
va cercenando en flor, la juventud de España.

Cadáveres al sol...arboles destruidos
bajo el signo brutal del fuego y la metralla,
retumbar del cañón, ayes de los heridos
que pueblan con su espanto los campos de batalla.

Ximo Vento Pallardó.(1939)














poemas del abuelo



Mi abuelo escribía, poemas, relatos...no llegó nada a mis manos, ningún documento. Lo que he podido salvar de sus escritos está en mi memoria, transmitido verbalmente por mi padre, que recitaba de forma magnífica. He atesorado algunos poemas, muy pocos. Es lo que me queda.


Con los ojos abiertos y los puños cerrados
ve el soldado de España, noble estóico y fuerte
como van avanzando los motores alados
cuyas hélices cantan la canción de la muerte.

Silban los proyectiles que en rápido descenso
horrísonos estallan al chocar con la tierra,
llenando los espacios con el fragor inmenso
de todos los ruidos mortales de la guerra.

Los grandes asesinos del mundo proletario
soltaron sus corceles sin frenos y sin bridas,
transportando en sus lomos a cuyos mercenarios
prestos han para el crimen sus manos homicidas.

Y el cielo azul de España cubrióse de aviones,
calláronse los pájaros,tronaron los cañones,

quedo el campo sin trigo sin su paz las aldeas
los niños sin sus risas y sin frutos los huertos
os faltan madres tierra para enterrar los muertos
los muertos sembradores de las grandes ideas.


Ximo Vento Pallardó (1939)



martes, 30 de septiembre de 2008

RING ( in memoriam)


Este poema ha de leerse con música de fondo: Vinicius de Moraes y Toquinho cantando "a Tonga da mironga do kabuleté" Gaspar hace de Toquinho y Stavros de Vinicius.



Las astillas ya romas de pereza
han caído delante de los ojos
sin una despedida, sin tristeza,
sin apenas despojos.

El amor viene y vá, es inconstante,
la piel se enfría, el corazón no late,
el púgil de la estrella rutilante
abandona el combate.

¿lo peor? cuadriláteros vacíos,
las gradas con basura acumulada
en rincones grasientos y sombríos,
las luces apagadas,

los murmullos de voces fantasmales,
el frío almidonando los vestuarios
los encuentros furtivos, los casuales,

los absurdos agravios,

pero tú condenándote implacable
has decidido ser verdugo y reo.
¿Que infierno te cegó?. Qué inexpugnable
dolor como trofeo.

domingo, 28 de septiembre de 2008

Poética del arrebato






Aquí está. Por fin. De momento sólo la versión digital, pero en breve saldrá la edición en papel. Tengo el privilegio de participar en esta obra junto a poetas de una calidad literaria impresionante. Quiero agradecer todos los esfuerzos realizados por las personas que han hecho posible esta publicación, y sobre todo mencionar a Morgana, alma y motor de la misma, y de Ultraversal, uno de los mejores foros literarios de la red.http://www.ultraversal.com/foro/index.php#.
Tambien quiero recordar a Alejandro, un hombre excepcional, al que quise mucho y que ha dejado un terrible vacío en todos nosotros. Va por tí Alejandro.

Un sueño hecho realidad.

Listado de participaantes:

ANTOLOGÍA ULTRAVERSAL - LIBRO A LA VENTA





POÉTICA DEL ARREBATO

Ultraversal. com

ANTOLOGÍA


http://www.librosenred.com/libros/poeticadelarrebatoultraversalcomantologia.html



La lista de autores que forman esta Antología representando a Ultraversal con diez poemas cada uno son:

1. Morgana de Palacios. España.

2. Alejandro Sahoud. Argentina.

3. Pastor J. Aguiar. (Alcibiades) - Cuba.

4. Luisa Arellano. (gaviota) - España.

5. Alex Augusto Cabrera - Perú.

6. Gerardo Campani. (Gerardo) - Argentina.

7. Enrico Espino. Venezuela.

8. Ana María Estepa Román (Ana Estepa) - España.

9. Isabel Esteve (Idella) - España.

10. Gloria G. Giravent (Tundra) - España.

11. Ronald Harris - Chile.

12. Silvia Hernando (333) - España.

13. Enrique Gutierrez Isoba (Hamal) - España.

14. José L. Lavilla (Aspideviper) - España.

15. Miguel Angel Palacios (Lumen) - España.

16. Daniel P. Ilardi (Admitteddan) - Argentina.

17. Enrique Ramos - España.

18. Isabel Reyes - España.

19. Héctor Reyes (H.A. Michi) - Honduras.

20. Silvio Manuel Rodríguez Carrillo (Dualidad101217) - Paraguay.

21. Ana Rodriguez Pizzi (Eva Lucía Armas) - Argentina.

22. Rosendo Antonio Rojas Betancourt (Antonio Rojas) - República Dominicana.

23. Enrique Sanmol - España.

24. Solange Schiaffino (italianita) - Chile.

25. Carlos Serra (Faón) - España.

26. Edwin Solano Reyes (Hermes) - República Dominicana.

27. David Uriarte - España.

28. Teresa Vento Mir (Gotinha) - España.

29. Alma Wichy - Argentina.

30. Jose L. J. Villena - España.



sábado, 27 de septiembre de 2008

Patrick






Patrick está tendido, como un cardo abandonado en un camino, tan lleno de aristas que puede dibujarse la anatomía de sus huesos.

Tiene unos ojos desmesurados de niño asombrado, languidece de cara a la ventana, o de cara a la pared, enredado en las barandas de la cama como si lo empujaran las las propias sábanas convertidas en olas furiosas.

Cuando llegó tenía un pié negro y apergaminado, como una viuda seca.

Ahora Patrick no tiene piernas, se le puso negro el otro pié también, que lanzaba al aire como una plegaria, de tanto dolor como tenía, así que las cortamos.
Primero una, luego la otra.

Patrick no tiene apenas sangre, ha perdido mucha en las amputaciones. y come como un pajarito. Su piel está tan seca que se cae sola. Pero no se queja nunca.

Tiene una edad indefinida, a mí siempre me parece joven porque tiene una sonrisa muy bonita. Y unos dientes perfectos.
Nunca vi a nadie tan desvalido, y tan solo.

Está vivo porque su poca sangre sólo tiene que alimentar a medio cuerpo.

Una noche, lo encontré en el suelo, ¡Qué visión! medio hombre debatiéndose entre el sillón y la cama como si intentara no ahogarse en un mar embravecido, intentaba apoyarse en las piernas que no tiene para alcanzar la cama.

Fué muy fácil llevarlo de nuevo a la seguridad de sus sábanas eternas, de lo poco que pesaba, mientras se abrazaba a mí con desesperación.

No he podido borrar esa visión de mi mente. Es lo mas triste que he visto nunca.

Todo su mundo son esas sábanas, y la cortina que lo separa de su compañero de habitación, sus compañeros de cuarto se curan y se van, o se mueren rodeados de su familia, rodeados de besos y atenciones. Y él siempre se queda allí, como parte integrante del mobiliario del hospital….tan absolutamoente solo.

Pero a nosotras siempre nos sonríe, y nos da las gracias por todo.

Patrick tiene una madre que pinta sus ojos arrugados de azul, y la boca de un rosa de saldo, y siempre parece salida de la peluquería, con su pelo cardado y su aspecto impecable. Rancia y seca. Me recuerda a la reina de Inglaterra.

La madre de Patrick viene muy poco, realmente casi no viene…y cuando lo hace se sienta muy seria a leer la Biblia -un librito negro y manoseado-.

Pero cuando esa viejecita te mira, da miedo, porque sus ojos son como trozos de hielo azul de tan duros y tan mortecinos.
La madre de Patrick no quiere que le pongamos sangre, porque dice que su dios no lo permite, aunque los médicos le dijeron que su hijo se podía morir. Y que habría que cortarle las piernas.

Parece ser muy piadosa, pero Patrick siempre está solo, ya sin sus piernas, y con un pañal como de bebé casi siempre mojado de orina...Y ella no está allí para aliviar su miedo y su verguenza, ni para conversar un rato, ni jamás le coge de la mano ni le da besos.
Porque Patrick a veces, tiene mucho miedo, a mí me lo ha dicho.

Ella dice que su hijo está loco…pero no es verdad, Patrick se sabe todos nuestros nombres sin equivocarse, y somos muchas, a mí a veces me llama cariño, y yo le digo que es el paciente más guapo de la sala…porque Patrick es guapo. Y listo.

Patrick no habla de su madre, ni bien ni mal, pero cuando le preguntamos por ella mira a otro lado con una desolación que parte el alma.

A Patrick le encanta que le dé el zumo con su medicación…y lo toma todo sin rechistar, es muy obediente. Y cuando moja el pañal siempre se disculpa con mis compañeras.

El otro día le pidió al médico que lo mandara a casa, repetía todo el rato que quería ir a su casa. Y siempre lo pedía por favor, fué demoledor verlo suplicar.

Pero la madre de Patrick no quiere llevárselo a casa.

Quiere mandarlo a otro hospital que llamamos de apoyo, que es como para los desahuciados.

Ella dice que está muy enferma y no lo puede atender, pero yo no la veo muy enferma. Creo que lo que hace es ir a predicar por las casas . También creo que es porque no lo quiere, porque ya dije antes que nunca lo toca, y casi, ni lo mira…pero mejor que no lo mire, porque sus ojos no son humanos.

Patrick ya no sonríe desde que sabe que no irá a su casa.

La madre ha enviado una cuidadora para que le dé la cena, que lo mira con asco, y el se da cuenta, aunque hace como que no le importa.
No insiste en que coma, ni conversa con él, ni le pregunta si necesita algo…deja pasar las horas en silencio mientras juega con su teléfono móvil...allí estan los dos, cada uno en sus cosas. La cuidadora pelea con las auxiliares cuando tardan en cambiarle el pañal, pero Patrick siempre las defiende.


Ahora, aunque yo le gaste bromas, Patrick apenas se ríe.

Casi no parece humano porque es como si los sentimientos se le hubieran volado. Parece estar muy lejos. No se queja, ni habla. Sólo mira por la ventana.

Yo sé que se está muriendo.


Got.

miércoles, 24 de septiembre de 2008

tinta de sepultura









Todo el dolor se crece en cada verso,
habla por no morirse
la boca del querer, en el anverso
de quien optó por irse,

todo el dolor me sabe a tu palabra
tinta de sepultura,
conjuro universal que te consagra
ciñendo tu cintura,

palabra desposada que se vierte
en beso humedecido
desteñida de amor, teñida en muerte.

Entintas el amor enfurecido
para que no deserte
cansado de latirte dolorido.

viernes, 19 de septiembre de 2008

manzanjas





(...las manzanjas son frutas deliciosas,
su extraña condición las hace esquivas,
solitarias, altivas...
y es su jugo una droga peligrosa...)

Ándate sobre mí, baila y susurra,
ríete de quien pena largamente,
resbala por mi frente
grita cuarenta bravos y tres hurras,

desata la coraza en la que duelo
contenida y podrida de certeza,
sacude mi cabeza,
y teje cien trencitas en mi pelo.

Ya sabes, el océano levanta
un muro para urgencias inquietantes
de besos acuciantes,
y ausencias que nos secan la garganta.

jueves, 11 de septiembre de 2008

11 de septiembre




Quiero hoy recordar a Salvador Allende y a todo el pueblo chileno, mandar un abrazo emocionado a todos los que sobrevivieron a la barbarie que comenzó aquél día fatídico. Hacer pública mi repugnancia ante la ignominia y la depravación de los que gestaron, propiciaron y ejecutaron aquel golpe maldito el 11 de Septiembre hace 35 años.



Doctor Allendevive, curasana del pobre
al que entregó su vida bajo el río sangriento
aquél once maldito que extendió con el viento
un aliento de muerte en la tierra del cobre.

Hombre sin arrogancia, forjador del futuro
que las manos ansiosas de poder silenciaron.
Los lacayos del norte resbalosos pactaron
la muerte que convirtió un país, en un muro,

muro donde callaron a las miles de bocas
muro de sangre y fuego, de torturas, de hierros,
muro de oro pagano morada de los perros
que rabiosos soltaron en una orgía loca.

Han pasado los años, pero yo no he olvidado
la mirada serena, la dignidad, la hombría,
la pluma y la palabra que la historia vería
acabar transformada en traje de soldado.

Acosado, vendido, solo ante la emboscada
azuzado por lobos con piel de cementerio
y huracanes quemantes con ojo del imperio
que convierte futuros en sal pulverizada.

Salvador luminoso, es el día del hombre,
ha muerto otro verdugo, traidor y cobarde
hay fiesta en el infierno: otro tirano arde.
Valentía y decencia por fin llevan tu nombre.

http://ruedadeprensa.ning.com/video/video/show?id=2184257%3AVideo%3A6964


sábado, 6 de septiembre de 2008

de la mentira






Este magnífico poema que paso a colgar es de mi amigo Ger, igual me llevo "tremenda bronca" -que dirían los cubanos- por colgarlo, pero bueno,si me riñe lo quitaré. Tras él colgaré mi contrapunto. Ojalá se anime y me lo responda.

De la mentira




No es posible mentir. Nadie nos miente
ni mentimos, tampoco.
La mentira es un foco
que gira y que ilumina intermitente.

La verdad verdadera es relativa
y a veces en las noches nos extraña
descubrir la patraña
y se nos hace verdadera la mentira.

Ya lo sé. Ya lo sabes.
Igual que como vuelan esas aves
yo quiero que volemos;

esas aves que estamos envidiando,
las sin a dónde, sin por qué, sin cuándo,
las de verdad. ¿Apuestas? Apostemos.

Ger.



La mentira se tiene por si sola,
-se puede ser nodriza sinpapeles
durmiendo a pierna suelta en los laureles-,
de diminuta mota pasa a bola.

Y porque tiñe y alimenta el ego
con su perfil de pérfida piadosa
enreda que te enreda generosa,
rendidos a sus pies damos el pego.

Es dificil zafarse de su asedio,
hay tanto que olvidar y el tiempo cela
con su tictac demoledor, el tedio

nos desnuda a su boca que nos cuela
el vuelo de las aves, sin remedio.
Apuesto por mentir, si así se vuela.

Got.

jueves, 4 de septiembre de 2008

sorpresa en asonantes




dibujo de M. Tabuenca


Es apenas un soplo de arena desprendida,
el crujir de una tela que resbala a mi lado
un segundo confuso, una mirada esquiva,
un finísimo clavo,

el minúsculo roce de una pata de insecto,
un pliegue de sonrisa con forma de cometa,
una luz suspendida, un relámpago quieto
atrapado en mi mesa,

la lágrima tragada con sabor a perfume,
un trazo luminoso de letras confundidas
en puñados de nada, como trozos de nube
que daña mis pupilas.

Un hilo transparente atascado en mis dedos
sería suficiente para desenterrarte,
no quisiera enredarme en mi antiguo secreto,
no puedo descuidarme.


sábado, 23 de agosto de 2008

cósmico minino




rebuscando poemas perdidos encontré éste.






El gato azulado de tiesos bigotes
está bendecido por la Gata-Musa
escribe sonetos, escribe estrambotes,
y cazar rehusa.

Muchas ratoncitas al verlo suspiran,
¡ay como quisieran hasta un arañazo
del gato-poeta! que ocultas admiran
soñando su abrazo.

Gatito azulado de porte argentino
con besos de tango para las estrellas,
bola de algodón, cósmico minino
que juega con ellas.



viernes, 22 de agosto de 2008

la estupidez humana













La estupidez humana



-RESUMEN DEL LIBRO "ALLEGRO MA NON TROPPO"-
Carlo M. Cipolla




“Tengo la firme convicción, avalada por años de observación y experimentación, de que los hombres no son iguales, de que algunos son estúpidos y otros no lo son.” Carlo Cipolla


LAS LEYES FUNDAMENTALES DE LA ESTUPIDEZ HUMANA

La Primera Ley Fundamental: " Siempre e inevitablemente cada uno de nosotros subestima el número de individuos estúpidos que circulan por el mundo".
La Segunda Ley Fundamental: " La probabilidad de que una persona determinada sea estúpida es independiente de cualquier otra característica de la misma persona".
La Tercera Ley Fundamental: " Una persona estúpida es una persona que causa daño a otra o grupo de personas sin obtener, al mismo tiempo, un provecho para sí, o incluso obteniendo un perjuicio".
La Cuarta Ley Fundamental: " Las personas no estúpidas subestiman siempre el potencial nocivo de las personas estúpidas. Los no estúpidos, en especial, olvidan constantemente que en cualquier momento y lugar, y en cualquier circunstancia tratar y/o asociarse con individuos estúpidos se manifiesta infaliblemente como un costosísimo error".
La Quinta Ley Fundamental: " La persona estúpida es el tipo de persona más peligroso que existe. El estúpido es más peligroso que el malvado".

CATEGORÍAS FUNDAMENTALES DE PERSONAS

Todos los seres humanos están incluidos en una de estas cuatro categorías fundamentales: los incautos, los inteligentes, los malvados y los estúpidos.

Los Incautos: Podemos recordar ocasiones en que un individuo realizó una acción (es decisivo que sea él quién la inicie), cuyo resultado fue una pérdida para él y una ganancia para nosotros: habíamos entrado en contacto con un incauto.

Los Inteligentes: Igualmente nos vienen a la memoria ocasiones en que un individuo realizó una acción de la que ambas partes obtuvimos provecho: se trataba de una persona inteligente.
Una persona inteligente puede alguna vez comportarse como una incauta, como puede también alguna vez adoptar una actitud malvada. Pero, puesto que la persona en cuestión es fundamentalmente inteligente, la mayor parte de sus acciones tendrán la característica de la inteligencia.
En determinadas circunstancias una persona actúa inteligentemente, y en otras circunstancias esta misma persona puede comportarse como una incauta. La única excepción importante a la regla la representan las personas estúpidas que, normalmente, muestran la máxima tendencia a una total coherencia en cualquier campo de actuación.

Los Malvados: Todos nosotros recordamos ocasiones en que, desgraciadamente, estuvimos relacionados con un individuo que consiguió una ganancia causándonos perjuicio a nosotros: nos encontramos frente a un malvado.
Existen diversos tipos de malvados; el malvado perfecto es aquél que con sus acciones causa a otro pérdidas equivalentes a sus ganancias. Otro tipo de malvados son aquellos que obtienen para sí ganancias mayores que las pérdidas que ocasionan en los demás, esos son deshonestos y con un grado elevado de inteligencia, pero la mayoría de los malvados son individuos cuyas acciones les proporcionan beneficios inferiores a las pérdidas ocasionadas a los demás. Este individuo se situará muy cerca del límite de la estupidez pura.

Los Estúpidos: Nuestra vida está salpicada de ocasiones en que sufrimos pérdidas de dinero, tiempo, energía, apetito, tranquilidad y buen humor por culpa de las dudosas acciones de alguna absurda criatura a la que, en los momentos más impensables e inconvenientes, se le ocurre causarnos daños, frustraciones y dificultades, sin que ella vaya a ganar absolutamente nada con sus acciones.
Nadie sabe, entiende o puede explicar por qué esta absurda criatura hace lo que hace. En realidad no existe explicación -o mejor dicho- solo hay una explicación: la persona en cuestión es estúpida.
La mayoría de las personas estúpidas son fundamentalmente y firmemente estúpidas, en otras palabras, insisten con perseverancia en causar daños o pérdidas a otras personas sin obtener ninguna ganancia para sí, sea esto positivo o negativo. Pero aún hay más. Existen personas que con sus inverosímiles acciones, no solo causan daños a otras personas, sino también a sí mismos. Estas personas pertenecen al género de los superestúpidos.

EL PODER DE LA ESTUPIDEZ

Como ocurre con todas las criaturas humanas, también los estúpidos influyen sobre otras personas con intensidad muy diferente. Algunos estúpidos causan normalmente perjuicios limitados, pero hay otros que llegan a ocasionar daños terribles, no ya a uno o dos individuos, sino a comunidades o sociedades enteras. La capacidad de hacer daño que tiene una persona estúpida depende de dos factores principales: del factor genético y del grado de poder o autoridad que ocupa en la sociedad.
Nos queda aún por explicar y entender qué es lo que básicamente vuelve peligrosa a una persona estúpida; en otras palabras en qué consiste el poder de la estupidez.

Esencialmente, los estúpidos son peligrosos y funestos porque a las personas razonables les resulta difícil imaginar y entender un comportamiento estúpido.

Una persona inteligente puede entender la lógica del malvado. Las acciones de un malvado siguen un modelo de racionalidad: racionalidad perversa, si se quiere, pero al fin y al cabo racionalidad. El malvado quiere añadir un "más" a su cuenta. Puesto que no es suficientemente inteligente como para imaginar métodos con que obtener un "más" para sí, procurando también al mismo tiempo un "más" para los demás, deberá obtener su "más" causando un "menos" a su prójimo.

Desde luego, esto no es justo, pero es racional, y si es racional uno puede preverlo.

Con una persona estúpida todo esto es absolutamente imposible. Una criatura estúpida os perseguirá sin razón, sin un plan preciso, en los momentos y lugares más improbables y más impensables. No existe modo alguno racional de prever si, cuándo, cómo, y por qué, una criatura estúpida llevará a cabo su ataque.
Frente a un individuo estúpido, uno está completamente desarmado.

Puesto que las acciones de una persona estúpida no se ajustan a las reglas de la racionalidad, de ello se deriva que generalmente el ataque nos coge por sorpresa incluso cuando se tiene conocimiento del ataque no es posible organizar una defensa racional, porque el ataque, en sí mismo carece de cualquier tipo de estructura racional.

El hecho de que la actividad y los movimientos de una criatura estúpida sean absolutamente erráticos e irracionales no sólo hace problemática la defensa, sino que hace extremadamente difícil cualquier contraataque. Hay que tener en cuenta también otra circunstancia. La persona inteligente sabe que es inteligente. El malvado es consciente de que es malvado. El incauto está penosamente imbuido del sentido de su propia candidez. Al contrario de todos estos personajes, el estúpido no sabe que es estúpido. Esto contribuye poderosamente a dar mayor fuerza, incidencia y eficacia a su acción devastadora.

Con la sonrisa en los labios, como si hiciese la cosa más natural del mundo, el estúpido aparecerá de improviso para echar a perder tus planes, destruir tu paz, complicarte la vida y el trabajo, hacerte perder dinero, tiempo, buen humor, apetito, productividad, y todo esto sin malicia, sin remordimientos y sin razón. Estúpidamente.

No hay que asombrarse de que las personas incautas, generalmente no reconozcan la peligrosidad de las personas estúpidas. El hecho no representa sino una manifestación más de su falta de previsión. Pero lo que resulta verdaderamente sorprendente es que tampoco las personas inteligentes ni las malvadas consiguen muchas veces reconocer el poder devastador y destructor de la estupidez.

Generalmente, se tiende incluso a creer que una persona estúpida sólo se hace daño a sí misma, pero esto significa que se está confundiendo la estupidez con la candidez.

SOCIEDAD Y ESTUPIDEZ

Sería un grave error creer que el número de estúpidos es más elevado en una sociedad en decadencia que en una sociedad en ascenso. Ambas se ven aquejadas por el mismo porcentaje de estúpidos. La diferencia entre ambas sociedades reside en el hecho de que en la sociedad en declive los miembros estúpidos de la sociedad se vuelven más activos por la actuación permisiva de los otros miembros.

Un pais en ascenso tiene también un porcentaje insólitamente alto de individuos inteligentes que procuran tener controlada a la fracción de los estúpidos, y que, al mismo tiempo, producen para ellos mismos y para los otros miembros de la comunidad ganancias suficientes como para que el progreso sea un hecho.

En un país en decadencia, el porcentaje de individuos estúpidos sigue siendo igual; sin embargo, en el resto de la población se observa, sobre todo entre los individuos que están en el poder, una alarmante proliferación de malvados con un elevado porcentaje de estupidez y, entre los que no están en el poder, un igualmente alarmante crecimiento del número de los incautos....









Recomiendo la lectura de este libro. Me hizo pasar uno de los mejores ratos de lectura de mi vida.

lunes, 11 de agosto de 2008

cactus-man







El guarda en su interior jugo de luna
bajo una piel de apéndices punzantes
-donde tiene escondida una fortuna
de versos delirantes-,

él está diseñando una escalera
construída con restos oxidados,
con ascuas apagadas de una hoguera,
con sueños extraviados,

él me dice con voz de terciopelo
o me clava sus púas en la frente
con precisión de gélido escalpelo.

su verde corazón de espina ardiente

convierte en mariposas las serpientes
alzandolas al cielo.



domingo, 3 de agosto de 2008

la belleza (para Mor)



Leí un poema justo antes de irme de vacaciones, me impresionó mucho, es de mi querida Mor, a quien (ya se sabe) admiro y admiro sin cansarme nunca. El caso es que el verso final me estuvo dando vueltas en la cabeza durante todo el viaje. De ahí este nuevo poema. Cuelgo primero el suyo, impresionante.

Desplegamos los mapas
a la ansiedad del ojo
desde lo más recóndito del pensamiento oscuro
toda la libertad
del íntimo mandala
para llegar al fondo del sentimiento puro.
Me entregaste los muertos
que fueron por tu mano,
yo te dí mi vitrina de orgullosas cabezas,
no mentimos jamás
tanto nos merecimos
que ya lo ves, con vos, se ha muerto la belleza.

M de P

la belleza

La belleza está viva a través de tus rejas
enredada en tus dedos como fiel confidente
expandida en tu aliento, como miles de abejas
de zumbido doliente.

La belleza se llama tu decir doloroso
tu cuchillo de vientos, tu cadena de boca,
esa imagen desnuda de perfil anguloso
que tu verso provoca.

La belleza es de todos pero tu la lideras
como parte selecta de un bocado exquisito,
la belleza eres tú, porque tu la abanderas
en el cielo que orbito.

Got.

sábado, 2 de agosto de 2008

boceto en el agua (de Carlos)






Este poema no es mío, es de mi querido amigo Carlos Casellas, magnífico poeta argentino, cada verso suyo es un regalo para los sentidos, tiene una delicadeza y una sensibilidad exquisitas. Recibí su poema por mail, pero no puedo dejar de compartirlo. Gracias amigo!!!. La imagen me pareció de lo mas adecuada: seres tan distintos reflejados en un mismo espejo: la poesía. Ejem: me pido el pez.


Baste el trazo correr igual que un río
de sangre desbordada,
sitiando el almenar de tu mirada
con tinta de rocío;

baste el verso latir desde la nada,
rasgar un cielo frío,
posar sobre tu boca el beso mío,
de viento y llamarada;

baste el aire rondar tu sed sonora,
ahora
en el girar del universo,

para hacer del amor un fatalismo,
porque somos lo mismo,
dos almas olvidadas en un verso.












viernes, 1 de agosto de 2008

el horror




El horror tiene cara,
la cara de las cosas desmedidas
imposibles de encajar.

Son piezas de puzle
hambrientas de un espacio
donde acomodarse
para ser menos pavorosas
y no andar vagando entre conciencias.

¿Y el hombre?
El hombre hace un hueco en su mente
impávido y sumiso
aterrado en el fondo,
sobreviviendo sin memoria,
azuzando la conciencia y las lágrimas
al hemisferio donde quedan las cosas enterradas.

Got.





LA FOTOGRAFÍA DE LA PESADILLA. EL PAIS.COM
La imagen de ese buitre acechando a una niña moribunda en África le persiguió en vida. Con ella atrapó el Pulitzer, pero también la maldición de una pregunta: “¿Qué hiciste para ayudarla?”. A Kevin Carter, cronista gráfico de la Suráfrica del 'apartheid', la presión le empujó al suicidio. Un periodista testigo de aquellos años rememora su figura.

Un hombre blanco perfectamente bien alimentado observa cómo una niña africana se muere de hambre ante la mirada expectante de un buitre. El hombre blanco hace fotos de la escena durante 20 minutos. No es que las primeras no fueran buenas, es que con un poco de colaboración del ave carroñera le salía una de premio, seguro. Niña famélica con nariz en el polvo y buitre al acecho: bien; no todos los días se conseguía una imagen así. Pero lo ideal sería que el buitre se acercara un poco más a la niña y extendiese las alas. El abrazo macabro de la muerte, el buitre Drácula como metáfora de la hambruna africana. ¡Ésa sí que sería una foto! Pero el hombre esperó y esperó, y no pasó nada. El buitre, tieso como si temiera hacer huir a su presa si agitara las alas. Pasados los 20 minutos, el hombre, rendido, se fue.
No se debería de haber desesperado. Una de las fotos se publicó en la portada de The New York Times y acabó ganando un premio Pulitzer. Pero incluso así se desesperó. Y mucho. El hombre blanco era un fotógrafo profesional llamado Kevin Carter. A los dos meses de recibir el premio en Nueva York se suicidó.
Hay dos preguntas. La primera, ¿por qué se suicidó? La segunda, ¿por qué no ayudó a la niña? La respuesta a la primera es relativamente fácil. La respuesta a la segunda es más interesante. Remontemos.
Kevin Carter nació en Suráfrica en 1960, dos años antes de que Nelson Mandela empezara su condena de 27 años de cárcel. Al llegar a la adolescencia empezó a entender que ser blanco en Suráfrica significaba ser una de las personas más privilegiadas de la Tierra y, al mismo tiempo, cómplice de una atroz injusticia. Cumplidos los 24 años, Carter descubrió que el periodismo era el terreno donde libraría su guerra particular contra el apartheid.
Comenzó su carrera en 1984, cuando las poblaciones negras en las periferias de las grandes ciudades -como Soweto, que estaba al lado de Johanesburgo- se convirtieron en campos de batalla. Jóvenes militantes negros, cuya única fuerza residía en su ventaja numérica, lanzaban piedras a los policías y a los soldados, que respondían con gases lacrimógenos, balas de goma o balas de verdad. Cientos murieron, miles fueron encarcelados. Soweto ardía, y allá, casi permanentemente instalado, estaba Carter, fotógrafo novato de The Johannesburg Star, expiando su culpa.
La gran ironía de la historia reciente de Suráfrica es que cuando salió Mandela de la cárcel en 1990, cuando empezó el proceso de paz que condujo cuatro años después a la democracia, se desató una violencia mucho mayor. Durante casi la totalidad de aquellos cuatro años, Soweto y otra media docena de poblaciones negras en los alrededores de Johanesburgo vivieron una anarquía asesina demencial, nutrida por opositores al proyecto democrático, en la que murieron unos 12.000. Allí, una vez más, estaba Carter. Todos los días. Se presentaba temprano por la mañana a los campos de la muerte, como se presentan los oficinistas a sus lugares de trabajo.
Yo también me presentaba allí, pero con menos frecuencia y más tarde. Siempre que llegaba a estos lugares, en pleno tiroteo o minutos después de una masacre, ahí veía a Kevin Carter, sudado, polvoriento, bolso sobre el hombro, cámara en mano. A él y a sus tres amigos fotógrafos, Ken Oosterbroek, Greg Marinovich y João Silva. Les llamaban a los cuatro “el Bang Bang Club”. Hacían fotos espeluznantes y se exponían a peligros extraordinarios. Yo había llegado a Suráfrica en 1989 tras seis años cubriendo las guerras de Centroamérica. Vi pronto que daba mucho más miedo estar en 1992 en un lugar como Tokoza o Katlehong, a escasos kilómetros de Johanesburgo, que en 1986 en los frentes del oriente de El Salvador o el norte de Nicaragua. Porque en los lugares donde los negros, animados por los blancos, se masacraban podía pasar cualquier cosa en cualquier momento y en cualquier lugar. Con un Kaláshnikov, una lanza, un machete o una pistola. Ahí trabajaba Carter. Ahí se pasaba desde las cinco de la madrugada hasta el mediodía haciendo fotos de gente matando y de gente muriendo.
Para poder hacer ese trabajo es necesario blindarse, armarse de una coraza emocional. No se puede responder a lo que uno ve como un ser humano normal. La cámara funciona como una barrera que lo protege a uno del miedo y del horror, e incluso de la compasión. Carter y sus tres camaradas dormían poco, además, y consumían drogas de todo tipo. Pasaban sus días y sus noches en un acelere mental y en un estado de anestesia emocional casi permanentes. Si se hubiesen detenido un instante a reflexionar sobre lo que hacían, si hubiesen permitido que los sentimientos penetraran la epidermis, habrían sido incapaces de hacer su trabajo. El entorno era alocado, pero el trabajo era importante. Si se hubieran quedado en sus casas o se hubieran expuesto a menos peligro, habría habido más muertos, menos presión política para acabar con la violencia. Ésta era la contribución de Carter a la causa de sus compatriotas negros.
En marzo de 1993 se tomó unas vacaciones de Tokoza y Katlehong y se fue a Sudán. Ahí, apenas aterrizar, es donde vio a la niña y el buitre. Respondió con el frío profesionalismo de siempre. No habría podido elegir otra manera de actuar. Estaba programado, anonadado. El único objetivo era hacer la mejor foto posible, la que tuviera más impacto. Ahí empezaba y terminaba su compromiso. La lógica era muy sencilla: si hacía una foto potente, se beneficiaría a sí mismo, pero también ampliaría la sensibilidad de los seres humanos en lugares lejanos y tranquilos, despertando en ellos aquella compasión -precisamente- que en él estaba necesariamente adormecida.
Por eso no hizo nada para ayudar a la niña. Porque si la hubiera ayudado, no habría podido hacer la foto. Porque había llegado al límite de sus posibilidades.
El problema era que la gente normal, empezando por su propia familia, no lo entendía. Fuera donde fuera, le hacían la misma pregunta. “Y después, ¿ayudaste a la niña?”. Se convirtió en un agobio, una pesadilla. Los únicos que no le hacían la pregunta, porque para ellos no era necesario hacerla, eran los amigos del Bang Bang Club.
En abril de 1994 le llamaron desde Nueva York para decirle que había ganado el Pulitzer. Seis días después, su mejor amigo, Ken Oosterbroek, murió en un tiroteo en Tokoza. Toda la emoción reprimida a lo largo de cuatro años salvajes explotó. Carter se quedó destruido. Lloró como nunca y lamentó amargamente que la bala no hubiera sido para él.
El mes siguiente voló a Nueva York, recibió el premio, se emborrachó, incluso más de lo habitual, y volvió a casa. La guerra se había terminado. Mandela era presidente. Suráfrica tuvo su final feliz, pero la vida de Carter dejó de tener mucho sentido. Quizá en parte porque el peligro de la guerra había sido su droga más potente, la que le había creado mayor adicción. Siguió trabajando, pero, perseguido por la muerte de su amigo y -ahora que se había quitado la coraza- la angustia moral retrospectiva de la escena con la niña sudanesa, se hundió en una profunda depresión. No podía trabajar, o si lo intentaba, caía en errores absurdos. Llegaba tarde a entrevistas, perdía rollos de fotos que ya había hecho. Y tenía problemas en casa: deudas, desamor...
El 27 de julio de 1994, exactamente tres meses después de las primeras elecciones democráticas de la historia de su país, Carter se fue a la orilla de un río donde había jugado cuando era niño, antes de que supiera lo que era el apartheid, el sufrimiento, la injusticia. Y ahí, por fin, dentro de su coche, escuchando música mientras inhalaba monóxido de carbono por un tubo de goma, logró la paz, la anestesia final de la muerte.








autorretrato en rojo









Roja como el crepúsculo que estalla
desgranado los duelos vespertinos
rojos y panfletarios como el vino,
roja de ira y roja de metralla,

granadina esparcida por la arena
que oscurece con cada mediodía
pincelada carmín de la ironía
zurda de las dos manos y serena,

adicta a los rubores de mejillas
y al rojo de las salsas con guindillas,
al mar calmo, y al mar enfurecido.

Del azul de la frente al pecho en llamas
me agarro como puedo de las ramas
por no darlo ya todo por perdido.


Got.


Este es un poema que nace, muere y vuelve a nacer , como "imagen interna"tras leer a un soneto magnífico de mi amigo Ger. Y aunque puede reñirme (siempre lo digo), lo cuelgo a continuación, porque es una maravilla, lo sentí muy mío.


Soneto en segunda persona


Una mujer, sin dudas,
porque ¿qué más que una mujer importa?
¿Y quién más que una ella te conforta
con las filias y fobias a que aludas?

Siempre ella que viste horas desnudas
y en los tiempos tediosos entrecorta
la inmensidad del mar, que te reporta
palabras, ya no mudas.

Qué raro hábito, sereno y grato
con algo de infinito y breve rato,
como una paradoja.

O qué extraño ritual, en cuyo estro
vos comulgás, católico y tan diestro,
y ella roja, tan roja…


La Graciosa






Hay una iglesia mínima, en el altar, una red, una barca, y un ancla.


Las calles son de arena, hasta hace poco habían una docena de vehículos, ahora hay algunos más y un helicóptero para las urgencias. El pueblo son: dos calles y el puerto



color del agua del puerto, esto es justo debajo del "Graciosero" nuestro barco.





Playa y puerto del pueblo.


niños pescando en el puerto



habitante de La Graciosa, con sus sombrero típico, imposible de conseguir, no los venden


habitante de la isla




















































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